Chicos 45

Chicos 45
Luiz Ruffato
Nasceu em Cataguases MG, reside em São Paulo SP. Entre
tantas obras de sua autoria destacam-se: Eles eram muitos cavalos,
de 2001, ganhou o Troféu APCA oferecido pela Associação
Paulista de Críticos de Arte e o Prêmio Machado de Assis da
Fundação Biblioteca Nacional. Esse livro o tornou um escritor
reconhecido no país. Em 2011 concluiu o projeto Inferno Provisório,
com a publicação do romance Domingos Sem Deus,
iniciado com Mamma, son tanto Felice em 2005, composto por
cinco livros sobre o operariado brasileiro.
Luiz Ruffato ocupa um lugar especial na
literatura brasileira. Eles eram muitos cavalos
tornou-se um romance cultuado, que registrou
numa prosa incomum as muitas vozes da cidade
de São Paulo.
O projeto Inferno provisório, saga composta
de cinco volumes, tem poucos paralelos nas
nossas letras: ambicioso, vasto e singular,
acompanha por décadas a trajetória de vários
personagens de classe média baixa. De mim já
nem se lembra trata de assuntos caros ao autor:
a família, o tempo, a memória. Mais uma
vez, Ruffato irá transformar um pequeno episódio
familiar em oportunidade para falar de
seu país e de sua sociedade. Ao abrir uma pequena
caixa encontrada no quarto da mãe falecida,
a caixa na qual ela “abrigara seu coração
esfrangalhado”, o narrador se depara com um
maço de cartas cuidadosamente atadas por um
cordel. Escritas pelo irmão, vitimado por um
acidente automobilístico, e dirigidas à mãe,
essas cinquenta cartas reconstituem um passado:
ao mesmo tempo que ilustram as mudanças
políticas, econômicas e culturais durante a
ditadura militar brasileira, convidam o leitor a
espreitar a memória de uma família com
“olhos derramando saudades”.
Neste livro, o autor recupera a antiga tradição
do romance epistolar, transfigurando-a - em
vez de uma troca de correspondência ordenada
cronologicamente, em De mim já nem se lembra
há apenas uma voz, no espaço e tempo imprecisos
da ausência.
DE MIM JÁ NEM SE LEMBRA
Autor: Luiz Ruffato
Editora: Companhia das Letras (144 p., R$34,90)
TRECHO:
"No quarto, escancarei o guarda-roupa: pendurados
em cabides de arame, desolados vestidos
abraçavam-se pânicos, compreendendo
que aquela a quem um dia haviam servido, essa
não regressaria jamais. E pus-me à tarefa,
antes que, apavorado, recuasse. Não dobrei
saias e blusas, camisola e calça-comprida: enfiei-as
maquinalmente em duas bolsas de napa
(...). Surpreendi-me com o mínimo de suas coisas
– eu, que julgava sabê-la. Bateei gavetas,
surgiram lenços-de-cabeça e intimidades, lençóis
e cobertas, toalhas e documentos, fotografias,
lembranças. Sob a cama-de-casal, uma pequena
e ignorada caixa retangular de madeira.
Puxei-a (...) e, ao abri-la, interromperam-se os
preparativos da pachorrenta segunda-feira: ali,
minha mãe abrigara seu coração esfrangalhado."
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