Chicos 45

Chicos 45
De ônibus até o Trastevere, o bairro mais romano
de Roma, também o mais perigoso, e só o vejo
de passagem. Mais ônibus ao passar pela Isola
Tibe­rina, Teatro di Marcelo, até, de novo e de
dentro, San Paolo Fuori le Mura. Bom conhecer
um suburbiozinho, casas simples, todas fechadas,
ninguém nas ruas. No pós-guerra, estaria
cheio de crianças descalças, feito nos filmes neorrealistas,
hoje todas na escola, em tempo integral.
Passo pelo Circo Massimo, agora um descampado,
pensando que foi aqui que Ben-Hur
‘travou’ aquela luta de vida ou morte com seu
rival Massala, naquela corrida de bigas. E só
uma vez pego metrô, muito profundo, para não
danificar os monumentos. Na verdade, quanto
mais cavam, mais encontram tesouros soterrados,
o que exige muito cuidado.
Na terça-feira, volto ao Campidoglio, a ver
as estátuas greco-romanas. E mais uma igreja
monumental, Santa Maria Maggiore, e revejo o
que posso, inclusive o Vaticano, do qual posso
dizer que é o único país que visitei duas vezes.
Volto a pé, passo pelo Castel Sant’Angelo e a
Ponte dos Anjos, coisa de arrepiar. E me embrenho
de novo pelas ruas centrais, a pé até o
hotel, me despedindo. Publicitário, por dever de
ofício não posso deixar de admirar uma campanha
veiculada em pequenos banners pelos postes.
Mostram dois pares de sapatos de menino e
de menina, com títulos como Dante & Beatrice,
Giulietta & Romeu, Ginger & Fred. Formidável.
Só resta cantar: Arrivederci Roma...
F l o r e n ç a e S i e n a
Saindo de trem, mais ruínas, depois, só
campo. Cidades importantes no caminho, mas
passa-se ao largo, melhor alugar um carro e penetrar
em todas elas, o que não é o meu caso. Vez
em quando um velho, ou velha, chapéu e bicicleta,
espiando seu roçado, de trigo, suponho. Os
jovens estudam em cidades maiores ou em países
mais ricos, e com isso perdem a identidade
regional, lamentava Pasolini. Também lamentava
os agrotóxicos, que expulsaram os vagalumes.
Hotel no centrão da cidade e vou direto à
Via Dante Alighieri, onde a casa-museu dedicada
a ele, que não visitarei, nem o museu da ciência,
em que Galileu pontifica. Museu tem que ter
escultura e pintura, objetos pessoais, manuscritos,
não bastam, quero arte. No rio Arno, debruço
-me na amurada da ponte e, sinceramente, choro,
bonito demais. A cidade ora invadida por hordas
de jovens louros, como os bárbaros d’outrora,
só que de países mais endinheirados. E japoneses.
A ponte, no caso, é Ponte Vecchio, cheia
de lojas onde, em algum ponto longínquo da
Idade Média, inventaram os bancos. O útero do
capitalismo.
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