Chicos 45

Chicos 45
As roseiras trepam pelos muros e as rosas são
enormes. Insetos minúsculos, vermelhos, que penso
serem formigas e, de perto, constato que são aranhas.
Que as antigas romanas engoliam vivas, pensando
que ajudavam a digerir o que comiam em excesso,
diminuindo-lhes a obesidade. Aqui e ali um
pinheiro, o ‘pinus italicus’, árvore típica de Roma,
bonita pra chuchu. Também muitos ciprestes. Araújo
Neto, correspondente do Jornal do Brasil, disse
que italiano não gosta de árvore, mas sou de outra
opinião: nas cidades, as árvores escondem a beleza
dos prédios. E prédio bonito é o que mais tem na
Itália.
E os fóruns de César, Augusto, Nerva,
Trajano, Adriano, este com a bela coluna contando
suas façanhas, considerada a primeira
história em quadrinhos. A Piazza e o Palazzo
Venezia (de onde Mussolini arrotava sua prepotência)
e aquela impostura, o monumento a
Vittorio Emmanuelle, pela unificação da Itália,
ocorrida em 1860 (antes eram vários reinos). Até
bonito, embora imite o estilo romano clássico e
não deveria estar aqui, não combina com as ruínas,
ao contrário do Campidoglio, em que Michelangelo
imprimiu o estilo de sua época e
não tentou imitar ninguém. Vide adiante.
À esquerda, o ‘vittoriano’, depois, uma igreja medieval e o Campidoglio.
Numa esquina, bomba de gasolina do começo do
século 20. Tudo que funciona, europeu deixa no lugar,
basta dizer que aqui na Itália quase não tem su
­permercados, mas aquelas vendinhas, negócios de
famiglia, per omnia sæculæ. E manilhas conduzindo
merda de gente desde o Império Romano. Vou
pela Via del Corso, lojas elegantes, aqueles palazzi
de cinema, jardins internos, estátuas, chafarizes,
plantas. A Piazza Collona, onde pontifica a coluna
de Marco Aurélio, feito a de Adriano. Marco Aurélio,
o imperador-filósofo, do qual guardei esta frase:
‘Cumpre ser direito, não desentortado’. Vou em
frente, até a Via Antonio Canova, onde o ateliêmuseu
dele. Escultor neoclássico, não me faz a cabeça.
O ateliê, sim, com esculturas incrustadas nas
paredes, velho costume romano.
Volto à Corso e saio na Piazza del Poppolo, bonitona,
pra variar. Via del Babuino até Piazza di Spagna,
um desbunde. À direita da escadaria, casamuseu
em que moraram Keats e Shelley, dois putas
poetas ingleses. Desço pela Via dei Condotti,
onde se exibem as grandes grifes da moda. E o Caffè
Greco, mais do meu gosto, contudo, lugar de milionário
não é pro meu bico. E chega a hora de encontrar
Moura e Marilene, como combinado. Emocionados,
tomamos um uísque e vamos ver uma exposição
de impressionistas dos museus soviéticos.
Vale lembrar que Francisco Inácio Peixoto escreveu
que, até o impressionismo, as autoridades de lá
permitiam expor; os posteriores eram comprados,
mas escondidos – ‘arte degenerada’, sentenciou
Stalin –, incluindo o ‘comunista’ Picasso.
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