o livro do desassossego

FERNANDO PESSOA
desertas dos plainos onde nunca estarei. As épocas históricas
passadas são de pura maravilha, pois desde logo não posso
supor que se realizarão comigo. Durmo quando sonho o que
não há; vou despertar quando sonho o que pode haver.
Debruço-me, de uma das janelas de sacada do escritório
abandonado ao meio-dia, sobre a rua onde a minha distração
sente movimentos de gente nos olhos, e os não vê, da distância
da meditação. Durmo sobre os cotovelos onde o corri -
mão me dói, e sei de nada com um grande prometimento. Os
pormenores da rua parada onde muitos andam destacam-seme
com um afastamento mental: os caixotes apinhados na
carroça, os sacos à porta do armazém do outro, e, na montra
mais afastada da mercearia da esquina, o vislumbre das garrafas
daquele vinho do Porto que sonho que ninguém pode
comprar. Isola-se-me o espírito de metade da matéria. Investigo
com a imaginação. A gente que passa na rua é sempre a
mesma que passou há pouco, é sempre o aspecto flutuante de
alguém, nódoas de movimento, vozes de incerteza, coisas
que passam e não chegam a acontecer.
A notação com a consciência dos sentidos, antes que
com os mesmos sentidos... A possibilidade de outras coisas...
E, de repente, soa, de trás de mim no escritório, a
vinda metafisicamente abrupta do moço. Sinto que o poderia
matar por me interromper o que eu não estava pensando.
Olho-o, voltando-me, com um silêncio cheio de ódio, escuto
antecipadamente, numa tensão de homicídio latente, a voz
que ele vai usar para me dizer qualquer coisa. Ele sorri do
fundo da casa e dá-me as boas tardes em voz alta. Odeio-o
como ao universo. Tenho os olhos pesados de supor.
Quando durmo muitos sonhos, venho para a rua, de
olhos abertos, ainda com o rastro e a segurança deles. E