o livro do desassossego

FERNANDO PESSOA
Há mágoas íntimas que não sabemos distinguir por o
que contêm de sutil e de infiltrado, se são da alma ou do
corpo, se são o mal-estar de se estar sentindo a futilidade da
vida, se são a má disposição que vem de qualquer abismo
orgânico — estômago, fígado ou cérebro. Quantas vêzes se
me tolda a consciência vulgar de mim mesmo, num sedimento
torvo de estagnação inquieta! Quantas vezes me dói
existir, numa náusea a tal ponto incerta que não sei distinguir
se é um tédio, se um prenúncio de vômito! Quantas
vezes...
Minha alma está hoje triste até ao corpo. Todo eu me
dôo, memória, olhos e braços. Há como que um reumatismo
em tudo quanto sou. Não me influi no ser a clareza límpida
do dia, céu de grande azul puro, maré alta parada de luz
difusa. Não me abranda nada o leve sopro fresco, ou tonai
como se o estilo não esquecesse, com que o ar tem personalidade.
Nada me é nada. Estou triste, mas não com uma tristeza
definida, nem sequer com uma tristeza indefinida. Estou
triste ali fora, na rua juncada de caixotes.
Estas expressões não traduzem exatamente o que sinto
porque sem dúvida nada pode traduzir exatamente o que alguém
sente. Mas de algum modo tento dar a impressão do
que sinto, mistura de várias espécies de eu e da rua alheia,
que, porque a vejo, também, de um modo íntimo que não sei
analisar, me pertence, faz parte de mim.
Quisera viver diverso em países distantes. Quisera morrer
outro entre bandeiras desconhecidas. Quisera ser aclamado
imperador em outras eras, melhores hoje porque não
são de hoje, vistas em vislumbre e colorido, inéditas a es-