o livro do desassossego

LIVRO DO DESASSOSSEGO
pasmo do automatismo meu com que os outros me desconhecem.
Porque atravesso a vida quotidiana sem largar a
mão da ama astral, e os meus passos na rua vão concordes e
consoantes com obscuros desígnios da imaginação de dormir.
E na rua vou certo; não cambaleio; respondo bem;
existo.
Mas, quando há um intervalo, e não tenho que vigiar o
curso da minha marcha, para evitar veículos ou não estorvar
peões, quando não tenho que falar a alguém, nem me pesa a
entrada para uma porta próxima, largo-me de novo nas águas
do sonho, como um barco de papel dobrado em bicos, e de
novo regresso à ilusão mortiça que me acalentara a vaga
consciência da manhã nascendo entre o som dos carros que
hortaliçam.
E então, em plena vida, é que o sonho tem grandes cinemas.
Desço uma rua irreal da Baixa e a realidade das vidas
que não são ata-me, com carinho, a cabeça num trapo branco
de reminiscências falsas. Sou navegador num desconhecimento
de mim. Venci tudo onde nunca estive. E é uma brisa
nova esta sonolência com que posso andar, curvado para a
frente numa marcha sobre o impossível.
Cada qual tem o seu álcool. Tenho álcool bastante em
existir. Bêbado de me sentir, vagueio e ando certo. Se são
horas, recolho ao escritório como qualquer outro. Se não são
horas, vou até ao rio fitar o rio, como qualquer outro. Sou
igual. E por trás disso, céu meu, constelo-me às escondidas e
tenho o meu infinito.
Uma só coisa me maravilha mais do que a estupidez
com que a maioria dos homens vive a sua vida: é a inteligência
que há nessa estupidez.