o livro do desassossego

Talar é ter demasiada consideração pelos outros. Pela
boca morrem o peixe e Oscar Wilde.
Às vezes, sem que o espere ou deva esperá-lo, a sufocacação
do vulgar me toma a garganta e tenho a náusea física
da voz e do gesto do chamado semelhante. A náusea física
direta, sentida diretamente no estômago e na cabeça, maravilha
estúpida da sensibilidade desperta... Cada indivíduo
que me fala, cada cara cujos olhos me fitam, afeta-me como
um insulto ou como uma porcaria. Extravaso horror de tudo.
Entonteço de me sentir senti-los.
E acontece, quase sempre, nestes momentos de desolação
estomacal, que há um homem, uma mulher, uma criança
até, que se ergue diante de mim como um representante
real da banalidade que me agonia. Não representante por
uma emoção minha, subjetiva e pensada, mas por uma verdade
objetiva, realmente conforme de fora com o que sinto
de dentro que surge por magia analógica e me traz o exemplo
para a regra que penso.
Uma das minhas preocupações constantes é o compreender
como é que outra gente existe, como é que há al-