REBOSTEIO Nº 3

nós um bando de inveterados sofredores.
Vagamos pelo mundo, ainda hoje, em pleno
século XXI, como nas procissões de penitentes
da idade média, convictos da nossa própria
“culpa” pela “peste” da tentação de sentir prazer.
Dispostos a fazer qualquer coisa para nos livrar
dessa culpa, insuportavelmente pesada. Inclusive,
e principalmente, renunciar ao prazer...
A culpa é a antítese do prazer. É a vergonha
profunda e dolorosa de estarmos fazendo algo
errado e pecaminoso, fora dos padrões de
“moralidade” que nos são impostos em nome da
civilização.
De prazer ninguém fala. Quando fala é com
vergonha, sussurrando entre os dentes, numa total
falta de jeito. Culpa, entretanto, pode e deve ser
exibida em público, como um verdadeiro troféu
do processo civilizatório: - vejam a minha dor!
Vejam o quanto eu pago para ser “civilizado”...
Prazer não tem status nenhum diante da culpa,
cuja “dignidade social” beira a própria santidade,
apesar de ser a erva daninha no jardim da nossa
psique. Onde o prazer supre, a culpa esgota.
Onde o prazer nutre, a culpa parasita. Onde o
prazer nos ampara, a culpa nos derruba.
Desde que nascemos, somos exaustivamente
treinados para sofrer, mas ninguém recebe o
mínimo de treinamento para obter algum prazer
neste mundo. Quem recebeu aulas de como obter
um verdadeiro orgasmo? Quem se aprimorou em
alguma técnica de como prolongar
indefinidamente o prazer sexual? Quem se
rejubila no prazer com a mesma intensidade que
se entrega à dor?
O funcionamento do sistema requer que
estejamos fora da nossa própria órbita,
desligados inteiramente das necessidades do
nosso próprio corpo. Fragmentadas em mil peças
da engrenagem social em que vamos nos
ajustando como podemos. Em nome de
sobreviver...
Ainda que conveniente e estrategicamente
omitido nos discursos sobre as maravilhosas
virtudes da civilização, o veto ao prazer é o pilar
central sobre o qual repousa a sociedade em que
vivemos, esse enorme castelo assombrado, cuja
função primordial é intimidar e restringir ao
máximo o nosso próprio desejo.
No poema “Estirpe”, Cecília Meireles expressa
como ninguém essa dor-de-que-falo, essa
ausência de prazer que transforma a vida das
pessoas nesse campo de concentração, onde
apenas se adia a hora da “câmara de gás”...
Os mendigos maiores não dizem mais,
nem fazem nada.
Sabem que é inútil e exaustivo. Deixamse
estar. Deixam-se estar.
Deixam-se estar ao sol e à chuva, com o
mesmo ar de completa coragem,
longe do corpo que fica em qualquer
lugar...
...Puseram sua miséria junto aos jardins
do mundo feliz
mas não querem que, do outro lado,
tenham notícia da estranha sorte
que anda por eles como um rio num
país...
... Ah! os mendigos são um povo que se
vai convertendo em pedra
Esse povo é que é o meu.
Letícia Lanz
Curitiba - Paraná
http://www.leticialanz.org/
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