Catálogo "Tempo Presente"

No teatro
dos trópicos
O silêncio barulhento da floresta de fitas e cascalho é interrompido
pelas falas de dois personagens. As noções de
escala, presença e subjetividade escapam à luz e ao som
da experiência. O visitante sente-se incitado a se calar;
como na mata, é compelido a decifrar o conteúdo emitido.
Pausas reverberam. O humano, ao menos ali dentro,
vive mais em função daquilo que escuta.
Os personagens, um homem e uma mulher, estão invisíveis.
Com isso, o espectador é que se torna o próprio protagonista
em cena. As vozes vêm da plateia que o ator
não consegue ver, mas sabe que está lá, dando significado
a sua presença. Ao escutar os sussurros, gritos que parecem
se calar, esse espectador-ator terá que entrar em
um jogo de espelhos onde é, ao mesmo tempo, objeto e
sujeito.
O diálogo que se ouve é como um dia caminhando pelo
texto de Lévi-Strauss em Tristes Trópicos (1955), fonte dos
trechos bricolados por Laura Belém. O antropólogo, ao
descrever, por meio de uma narrativa de viagem, os lugares
que visitou em sua trajetória de etnógrafo, buscou
integrar o sensível e o inteligível, o natural e o artificial.
Nota-se, especialmente nessas passagens, analogias do
mundo vegetal com o espaço urbano e problematizações
das distâncias entre os territórios. O tempo, tanto do livro
como da instalação, é o da natureza construída, controlada,
projetada: o desencantamento do mundo e a intimidade
burguesa em observação.
Na primeira montagem de Jardim Secreto ou Passagem
do Trópico (2013), em uma galeria em Paris, o trabalho
partia do sentido oposto das viagens de Lévi-Strauss.
Nesta segunda montagem (2017), inverte-se a narrativa,
situada agora no subterrâneo de um espaço cultural nos
Campos Elíseos, bairro de inspiração parisiense que também
foi descrito pelo antropólogo, e que hoje é parcialmente
habitado por consumidores de crack.
Resvalando o olhar, o mato de fitas dificulta a entrada de
luz, que mudou de cor, lembra, desta vez, cipó ou palha,
e corta, como numa plantação de cana de açúcar – matéria
prima de exportação nacional desde a economia colonial
–, tornando a cena turva e difícil a quem não se permitir
mudar de velocidade.
In the theater
of the tropics
The noisy silence of the forest of ribbons and
gravel is interrupted by two characters speaking.
The notions of scale, presence, and subjectivity
break away from the light and sound
of the experience. The visitor feels impelled to
be silent; as happens in the woods, he is compelled
to decipher the content emitted. Pauses
reverberate. The human, at least in there, lives
mostly in function of what he hears.
The characters, a man and a woman, are invisible,
so it is the spectator himself who becomes
the protagonist. The voices come from the audience
that the actor cannot see, but knows is
there, giving meaning to his presence. As he listens
to the whispers, shrieks that seem to be
going quiet, this actor-spectator will have to enter
a game of mirrors where they are both the
object and subject.
The dialogue that can be heard is like hiking
for a day following along with the text of Lévi-
Strauss in Tristes Tropiques (1955), source of
the excerpts “bricolaged” by Laura Belém. The
anthropologist, using a travel narrative to describe
the places he visited in his trajectory as
an ethnographer, sought to integrate the sensitive
and the intelligible, the natural and the artificial.
In these passages, one notes especially
the analogies between the plant world and urban
space and how the distances between territories
are problematized. Time, in the book
as in the installation, is of a constructed, controlled,
projected nature: disenchantment
with the world and bourgeois intimacy under
observation.
In the first installation of Secret Garden or
Passage of the Tropic (2013), in a gallery in
Paris, the work’s starting point came from the
opposite direction of Levi-Strauss’ journeys. This
second installation (2017) inverts the narrative,
now located underground in a cultural space in
Campos Elíseos, a Parisian-inspired neighborhood
that was also described by the anthropologist,
and which today is partially inhabited by
crack users.
As one’s way of looking slips and slides, the
thicket of bias tape makes it difficult for light to
enter, and the light changes color, reminding
one now of vines or straw, and now, cutting, like
a sugarcane plantation—raw material exported
ever since the colonial economy—blurring the
scene, making it difficult for those who don’t let
themselves change speed.
Unsuspecting tourists who are looking for the
purity and contemplation of nature or art will
not last long, since they will find harshness as
they penetrate the installation, probably running
and cutting themselves to get to the exit, located
at one of its extremities. Everything expels
and fascinates, instigating the (un)quiet observer.
Passersby do not recognize each other. Shadowy
shapes pass through, without one knowing if
they are friends or enemies, humans or animals.
A climate of risk and desire is established. The
tropics are oblique, dangerous and exciting.
We do not recognize who is nearby, but collectively
we trace the possible paths to coexistence
in that space. Sensory connections between
people, animals and plants form a single
body to which one pays attentions, meditates,
listens. If all the works in the Present Time exhibition
speak to the power of the encounter
in the composition of the world, Laura Belém’s
work also shows the difficulty of considering
the other, even if their presence instigates us;
besides, this other is not necessarily human—
in passing, I thought I saw a jaguar. The subject
lives with the perspective of difference as starting
point.
Laura Belém subtly constructs a complex tangle
of metaphors: cloth panels as leaves, the
spectator as a participating character, the forest
as an installation, the tropics as a theater.
The movement of the artwork is not to unveil in
order to find something, but to unmask oneself
in a centripetal and labyrinthine movement.
This search comes up against almost visible images
of other bodies that collide together, trying
to find a way out.
This encourages us to stop, listen and observe
before proceeding. The passages from Levi-
Strauss are a possibility. The tropics are far away;
the present time is the only possible starting
point. In the scene produced by the installation,
the unknown becomes the spectator. Where
we thought to find another, we resee ourselves.
Guilherme Giufrida
O turista desavisado que está em busca da pureza e da
contemplação da natureza ou da arte não durará muito,
pois encontrará aspereza ao penetrar a instalação, provavelmente
correndo e se cortando para chegar à saída, localizada
em uma de suas extremidades. Tudo expulsa e fascina,
instigando o observador (in)quieto. Os passantes não
se reconhecem. Vultos atravessam, não se sabe se são amigos
ou inimigos, humanos ou animais. Um clima de risco
e desejo se instaura. Os trópicos são oblíquos, perigosos e
excitantes.
Não se reconhece quem está por perto, mas traçamos coletivamente
os caminhos possíveis de convivência naquele
espaço. Conexões sensoriais entre pessoas, animais e vegetais
formam um só corpo que se atenta, medita, escuta. Se
todos os trabalhos da exposição Tempo Presente falam da
potência do encontro na composição do mundo, a obra de
Laura Belém mostra também a dificuldade de considerar o
outro, mesmo que a sua presença nos provoque; ademais,
esse outro não é necessariamente humano – ao passar,
pensei ver uma onça. O sujeito vive a partir da perspectiva
da diferença.
Laura Belém constrói, com sutileza, um complexo emaranhado
de metáforas: fitas como folhas, espectador como
personagem, a floresta como instalação, os trópicos como
um teatro. O movimento do trabalho não é de desvendar
para encontrar algo, mas desvendar-se a si mesmo, em um
movimento centrípeto e labiríntico. Essa busca esbarra em
imagens quase visíveis de outros corpos que se trombam
juntos, tentando encontrar uma saída.
Estimula, assim, que paremos, escutemos e observemos
antes de seguir. Os trechos de Lévi-Strauss são uma possibilidade.
Os trópicos estão longe, o tempo presente é o único
ponto de partida possível. Na cena produzida pela instalação,
o desconhecido torna-se o espectador. Onde pensávamos
encontrar um outro, revemos a nós mesmos.
Guilherme Giufrida
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