Literatur machen

6 

LITERATUR MACHEN

Liebe Leserinnen und Leser, 

Noch ein Wort vor das Wort: Lesen: Da bin ich schon im Wort. 

Schreiben: Da bin ich noch vor dem Wort, 

da bin ich noch allein mit dem Wort. 

Kräfteverhältnisse: Ergreife ich das Wort oder ergreift das Wort mich? 

Besitze ich Sprache oder bin ich von ihr besessen? 

Es gibt Details zwischen uns, 

Umgrenzungen der Körper, Werkzeuge. 

Etwa: Zimmer/ICE/Mischwald, 

Stift/Tastatur/Messer, 

Briefpapier/Bildschirm/Borke. 

Woher kommt sie mir zu? Aus den Rückzeiten der Historie, 

den Parallelreichen der exakten Wissenschaften, 

der Poesie („Sprache, die sich verschließt – oder blüht“)? 

Oder ist all dies falsch und Sprache kommt 

aus einer inneren Unteilbarkeit des Sprechenwollens? 

Gegeben die Metapher: Sprache sei Geld. 

Kann ich Sprache prägen, bevor sie in Umlauf gerät? 

Oder sehe ich ein: Ich bleibe ihr Benutzer. 

Doch: letzter, schöner Eigensinn: 

Ich möchte gut mit ihr umgehen. 

Wie auch immer: Das Wort führt zum Du. Und wieder zurück. 

Das Wort stellt Dinge in den Kopf. 

Das Wort trägt Gedanken, tonnenschwer. 

06 

01 

Boris Kerenski 

Redaktion Literatur machen

Impressum Literatur machen ist ein zweimal jährlich erscheinender 

Werkstattbericht der Schreibwerkstätten für Jugendliche 

des Literaturhauses Stuttgart, Auflage 7.000 

Copyright Die Rechte für die einzelnen Beiträge 

liegen bei den Autorinnen und Autoren, 

für die Gesamtausgabe beim Literaturhaus Stuttgart 

Kontakt Literaturhaus Stuttgart 

Erwin Krottenthaler 

Boschareal, Breitscheidstraße 4 

70174 Stuttgart 

Tel.: 0711 / 220 21 741 

Fax: 0711 / 220 21 748 

E-Mail: info@literaturhaus-stuttgart.de 

www.literaturhaus-stuttgart.de 

06 

02 

Besuchen Sie Literatur machen im Internet unter: 

www.literaturmachen.de 

Literatur machen erscheint mit 

freundlicher Unterstützung der 

Robert Bosch Stiftung GmbH Stuttgart 

Die Schreibwerkstätten des Literaturhauses 

ab Oktober 2004 

(Anmeldungen sind direkt beim jeweiligen Werkstattleiter 

oder über das Literaturhaus möglich) 

Reportage Tilman Rau [rau@literaturmachen.de] 

Drama Thomas Richhardt [thomas.richhardt@jes-stuttgart.de] 

Wort und Spiele Timo Brunke [brunke@literaturmachen.de] 

Rap Tobias Borke [borke@literaturmachen.de] 

Prosa Tilman Rau [rau@literaturmachen.de] 

Ulrike Wörner [woerner@literaturmachen.de] 

Poesie José F.A. Oliver [oliver@literaturmachen.de] 

Sergiu Stefanescu [stefanescu@literaturmachen.de] 

Schreiben im Dialog Erwin Krottenthaler [krottenthaler@literaturhaus-stuttgart.de] 

Ansprechpartner für 

die Veranstaltungsreihe Zetteldämmerung Timo Brunke 

[brunke@literaturmachen.de] 

die Zeitschrift Literatur machen Boris Kerenski 

[kerenski@literaturmachen.de] 

die Website Literatur machen Sergiu Stefanescu 

[stefanescu@literaturmachen.de] 

Layout Literatur machen Jochen Starz · starz engineering 

[zapp@schaltwerk.net] 

06 

03

06 

04 

06 

05 

Beobachten, mehr erst mal nicht. 

Der Mann, auf dem Sitzplatz gegenüber, in der U-Bahn. 

Wie sieht er aus? Was hat er an? Sein Anzug, der Koffer, 

die gegelten Haare. Wo kommt er her? Worüber denkt er nach? 

Was ist seine Geschichte? Interessiert sie mich? 

Oder: Das Mädchen gestern auf dem Schlossplatz. 

Als ihr, vermeintlicher, Freund bei ihr war wirkte sie gelöst. 

Sie wirkte nachdenklich, als er kurz zum Imbiss ging, 

um zwei Stück Pizza zu kaufen. Als er zurück kehrte, 

lachte sie und scherzte mit ihm und aß zufrieden ihre Pizza. 

Was war los mit ihr in seiner kurzen Abwesenheit? 

Hat sie vielleicht darüber nachgedacht, 

wie sie ihrem Freund das Ende ihrer Beziehung beibringt? 

Vielleicht, wie sie ihn um die Ecke bringt?! 

Der Autor entscheidet das! 

Und diese Entscheidungsfreiheit haben wir 

in der Werkstatt versucht zu entdecken. 

Im besten Fall haben wir uns selbst überrascht! 

Intakte Sinnesorgane und dann noch Interesse, 

nein, besser: Neugier! 

Mehr brauchten wir zum Schreiben, erst mal, nicht. 

Und das noch! 

Der Zweifel. Das ist Schreiben!, hat Marguerite Duras mal gesagt. 

Klingt richtig, was? 

Niko Eleftheriadis, Werkstattleiter

Samuel Teixeira 

Frivole Ängstlichkeiten (Ausschnitt) 

[…] Nichts entgeht mir, ich beobachte 

alles mit Adlersaugen, um jene abstoßenden 

Deserteure für, dich, Mami, im 

Hinterkopf zu behalten, damit, wenn es 

früher oder später gelingt, dich von den 

erdrückenden Teufelstatzen eigenhändig 

zu befreien, wir beide, stolz auf den 

Triumph, uns über die Jammerlappen 

lustig machen, welche tugendlos vor der 

Tortur fliehen, dem Terror nicht ins 

Auge blicken wollen! Und derer gibt es 

hier viele! In der Tat kommt es mir in 

zunehmendem Maße so vor, als sei es für 

den Vermieter eine ungeheure Genugtuung, 

die ihn beruhigt, zu wissen, dass 

in diesem seinem Haus voller kahler 

Appartements, denen jegliche Farbe 

fehlt, nur Irre wohnen und ihren Unfug 

treiben! 

Ja, mir scheint, es sei für ihn von essentieller 

Bedeutung, diesen gehetzten 

Seelen in seinem Park, der im Gegensatz 

zu dem öden oder gänzlich fehlenden 

Mobiliar in den Korridoren seines Geisterschlosses 

(so kalkweiß ist es, den Gesichtern 

der Bewohner glänzend angepasst) 

wunderschön anzusehen ist, wie ich 

zugeben muss, Zuflucht zu gewähren… 

(Ein Zufluchtsort, der sich für Herrn Zauberberg 

jedoch als Ort des Schreckens 

und des Grauens erweist.) 

Ja, so scheint es mir… Und… Genau 

deswegen… Ja, genau aufgrund dieser 

grotesken Tatsache, die ich leid bin, 

habe ich heute kurzerhand beschlossen, 

mir eine andere Bleibe zu suchen! Weg 

von dem ganzen Gesindel, weg von 

Herrn Zauberberg, weg von den kahlen 

Wänden, hinaus Mami aufzusuchen, 

deren zarte Lippen ich so misse, deren 

06 

06 

grazilen Duft ich wieder einzuatmen 

brauche, deren anmutige Stimme ich 

erneut vernehmen muss! Ich werde ihr 

bei der Vertreibung der Dämonen, die 

Engel Gabriel, der Himmelsbote, ihr 

hoffnungsvoll, in Erwartung einer tapferen 

Konfrontation, zukommen ließ 

(der arme Gottesverkünder, für den die 

teuflischen Schemen Überhand nahmen…), 

tatkräftig zur Seite stehen, denn 

auch mir flüstert er, nun anstelle des 

Windes, heilige Mysterien zu, denen zu 

folgen ist… Und mache dir keine Sorgen, 

Mami: Die Deserteure kriegen wir noch! 

Nun denn… „Bloß keine Angst“, „bloß 

keine Angst“… Die Koffer sind gepackt, 

alle Reisevorbereitungen bereits zu 

früher Morgenstund’ mit pedantischer 

Sorgfalt und großer Mühe getroffen… 

Man muss bereit sein, neu zu beginnen, 

sich Neuem ohne Wenn und Aber zu 

stellen… So will es die unendlich gerechte 

Königin, der man Gehorsam zollen 

muss… So will es der Himmelsbote, 

dessen endlose Weisheit nie dem 

menschlichen Verstand je zugänglich 

sein wird… Auch wenn es oftmals 

Komplikationen mit den Stimmen und 

den weißen Männern (alles Hirngespinste, 

alles unecht…) gab, dieses Mal muss 

es klappen, dieses selige Mal! Langsam… 

Behutsamen Schrittes… Nur noch wenige 

Meter bis zur Wohnungstür… Was?… 

Nein, es ist nichts… Nein, nicht beirren 

lassen… Weiter, nur weiter!… Du Narr, 

lasse sie dich nicht für blöd verkaufen! Sie 

werden dich nicht kriegen, dieses eine 

Mal nichtl Doch… wenn sie es dennoch 

schaffen? Wenn sie stärker sind?… 

Stärker?! Wertlose Gedanken, wirres 

Zeug, angesammelt in den schlaflosen 

Nächten!! Ja, gewiss bloß mangelnder 

Schlaf, der sie herbeiruft… Gewiss bloß 

die Macht der Suggestion… …Dass ich 

nicht lache! IHR, mir Angst machen! 

Macht der Suggestion, sag’ ich!! Hört ihr?! 

Macht der Suggestion, nichts weiter!!! 

LA-LA-LA! 

Ich höre nichts, 

du bist so fern! 

Und fängst du mich, 

entflieh’ ich gern! 


du bist so fern! 

Und fängst du mich, 

entflieh’ ich gern! 


du bist so… 

fern… 

und fängst… 

Nein, nicht fangen! Nein, nicht! Nicht 

jetzt! Befreien, entfliehen, wie tapfere 

Mutter in Todesstunde!… Ja, schwächer 

werden lassen… Entweichen lassen… 

„Bloß keine Furcht“… „Bloß keine 

Furcht“… Die Engel mit den schützenden 

Kampfesschilden, sie sind überall, 

nur schauen, nur hinblicken… Und 

„bloß keine Angst“… Hmm… Sind sie 

weg? … … 

Lächerlich! Ich hätte Schauspieler 

werden sollen, hab’s echt drauf! Gut zu 

wissen, dass man nie wie die endet! 

Also dann, die Freiheit ruft! Tü-ür… AUF!!! 

… Nein, nicht ihr! Nicht die weißen 

Männer! Teuflische Tatzen, hinfort mit 

euch! Voller Sünde seid ihr, da ihr 

die Königin entführt habt! Spucken 

sollte man auf euch, euch niederhauen! 

Schweine, verdammte Arschlöcher, 

Hurenböcke… ihr… Schwei-… -ne… 

seid… Engel… Monster… Ja, auch der 

Boden… wieder normal… Vögel weg… 

Tut gut… Jaa… Spitz, aber hilfreich, das 

Beruhigungsutensilium… Die Blumen 

wieder schön, der Boden fest… Ja, macht 

die Angst entweichen!… Weg… weil… 

ihr… Gehorsam gezollt… werden 

muss… Mami… … 

06 

07 

Juliane Reichert 

Stille. Dunkel. 

Stille. Dunkel. Wie ein Liebespaar, dass 

nicht ohneeinander existieren kann. 

Warum hast Du Angst im Dunkeln? 

Vielleicht ist es auch nur die Stille, die das 

Dunkel begleitet und die Angst mit sich 

bringt. Hast du Angst vor Stille? Sie ist 

eigentlich mindestens genauso beängstigend, 

und doch merkt es keiner. 

Und nur, weil die Augen auch bei Stille 

sehen können, heißt das noch lange nicht, 

dass sie auch wirklich etwas erfassen 

können. Vielleicht hast Du ja deswegen so 

viel Angst. Augen zu. Dunkel. Du schaust 

jetzt woanders hin. Denn blind bist du 

bei Dunkelheit bestimmt nicht, Du siehst 

nur Dinge, die das grelle Tageslicht nicht 

erreicht. Stille. Als sähest Du mit den Ohren. 

Siehst Du die Stille? Sommerstille. Die 

Sonne scheint und die Pflanzen bewegen 

sich im Wind. Kein Laut. Du aber kannst 

sie nicht genießen. Obgleich sie sehr schön 

sein kann, gereinigt vom Überfluss des 

Gesagten. Ruhe. Ohren auf. Hör in Dich 

hinein, bestimmt ist es da nicht so still wie 

draußen. Gibst Du also zu, dass Du Dich 

nur deswegen so sehr vor ihr fürchtest, 

weil es dann einmal wirklich anfängt, 

laut zu werden. Fürchtest Du Dich deshalb 

im Dunkeln, weil Du dann woanders 

hinsehen musst? 

Glaub’ nicht, dass Du auf diese Weise 

davonkommst, sie begegnen Dir überall 

und immer wieder. Sind mächtiger als Du. 

Herrschen wie ein Königspaar über uns 

Spielfiguren. Und keine Ablenkung wird 

Dir je helfen, Deine Augen und Ohren 

so sehr zu beschäftigen, dass es keine Stille 

gibt, bei der sie nicht hören und keine 

Dunkelheit, bei der sie nicht sehen 

könnten. Also stell’ dich!

06 

08 

Samuel Teixeira 

Glashaus in Scherben 

Ich stamme aus der Generation von 

Kindern und Jugendlichen, die in 

Gewächshäusern aufwuchs. 

Wir alle liebten die stickige Schwüle, die 

verdunstende Schweißperlen in unsere 

rosigen Bäckchen trieb. – Das Hygrometer 

sagte: 70% – Wir waren eingewickelt 

in wärmende Dampfwolken; der 

Mangel an Schnullern war uns bald egal. 

– Das Thermometer flüsterte: 28°C – 

Meine fürsorglichen Eltern wollten verhindern, 

dass ich eingehe. Papa glaubte 

nicht an die Wirkung von Gewächshäusern. 

Mama aber war fest davon 

überzeugt. Sie war auch diejenige, die 

einen Führerschein ihr Eigen nannte. 

– Nächster Halt: Da, wo die Samen 

sprießen, Lavendel blüht – 

Es war mir ein Leichtes, mich anzupassen. 

Warum? Na, meinem juckenden Zahnfleisch 

war es von je her verwehrt worden, 

die Bekanntschaft mit Schnullern 

zu schließen. Ich wusste nicht einmal, 

wie man Schnuller buchstabiert. OK… 

Letzteres ist verständlich, immerhin musste 

ich erst 4 Finger von der verkrampften 

Faust lösen, wenn Tante Emma mich 

nach dem Alter fragte. 

Es schien unentwegt die Sonne. Jedoch 

konnten wir getrost auf Sonnenbrillen 

verzichten, denn unsere Netzhaut hatte 

grelle, stechende Blitze nicht zu fürchten. 

Kurze Revidierung: Ich hatte sie nicht zu 

fürchten. Jeder hatte sein eigenes, 

beschlagenes Glashaus, wohlgemerkt… 

Jeder war im Besitz seiner eigenen, artifiziellen 

Festung… 

Wasser, Nährstoffe, Licht, Vitamine, 

Spurenelemente, Dünger, Sauerstoff und 

vieles mehr… alles im Überfluss vorhanden. 

Und so bildete ich grüne 

Farbpigmente. Ja, auf meinem nackten 

Körper war kein einziger Fleck mehr 

ausfindig zu machen, der nicht grün war. 

Und ich wurzelte mich fest. Dicke, robuste, 

widerstandsfähige, unerschütterliche 

Wurzeln gruben sich tief im humiden 

Humus, in den durchlockerten Erdklumpen 

ein. So war es mir möglich, 

an noch mehr Grundwasser zu reichen. 

…Allein: Der Schnuller fehlte mir mehr 

und mehr. 

………. Vielleicht war ich einfach schon 

ausgewachsen oder die zähen Wurzelsprosse 

zerschlugen martialisch anderer 

Leute Hausböden oder aber hatten 

meine Eltern vergessen, Lichtintensität, 

Temperatur und Luftfeuchtigkeit zu 

regulieren. Ich erinnere mich nämlich, 

dass ihre Gesichter faltiger geworden 

waren, die dunklen Augenringe in zunehmendem 

Maße eine Mischung aus 

blauen Flecken und lang gezogenen 

Furchen darstellten. Und so mussten 

nach und nach auch deren Gedächtnisse 

verschrumpelt sein. Was aber zählt, ist, 

dass, urplötzlich, mit einer zerstörerischen 

Gewalt und unter lautem Gebrüll 

(möglich auch, dass es mir nur so 

vorkam) die durchsichtigen Scheiben 

eingeschlagen wurden! 

Die Wurzeln barsten wie tausende 

Glassplitter auf einmal, die Erde verwandelte 

sich in staubtrockenen Wüstensand, 

die Epidermis verblich, glich nun 

vielmehr der schützenden Oberfläche 

eines Albinos, sogar Lavendel verkümmerte… 

– Das Thermometer schrie: -5°C! 

– Höhnischen, vor Lachen verzerrten 

Mündern der Feindseligkeit begegnete 

ich, als die schützende Burg unter den 

aufspießenden Klippen im aufbrodelnden 

Meere versunken war und kaum 

erwähnenswerte Ruinen des Vergessens 

hinterließ. Ich stürzte hilflos zu Boden, 

denn die untrainierten Knochen konnten 

sich nicht mehr daran entsinnen, wie 

man die lasche Körperhülle stützt, 

sodass man zu stehen vermag; die aufschlagenden, 

schwachen Gliedmaßen 

verursachten aufgeschürfte, blutige 

Fleischwunden in der entblößten Haut. 

…Beißende Kälte, erstickender Sturmwind… 

eilende Menschenmassen, im 

Rhythmus einer unbekannten, düsteren 

Stadt, die unaufhörlich mit lautem 

Trommelschlag in meinen Ohren widerhallte 

und das Trommelfell zerplatzen 

ließ… 

…Ich stamme aus einer Generation von 

erwachsenen Männern und Frauen, 

deren Glashäuser unangekündigterweise 

zerbrachen, denen Schnuller gänzlich 

fehlten, kompensierende, künstlich 

erzeugte Dampfwolken, in die man uns 

einbettete, um unser dröhnendes 

Geheule, das uns bisweilen überkam, 

zu überhören, indes ihren Dienst getan 

hatten. 

Ich will nicht sagen, dass diejenigen mit 

dem schelmischen Grinsen, diejenigen 

mit dem eklatanten Lachflash es unbedingt 

leichter hatten. Allerdings, und das 

weiß ich mit vollkommener Sicherheit: 

Ich stamme aus einer Generation von 

ungewollten Misanthropen, die lange 

brauchten, um erneut aufzustehen. 

06 

09 

Larissa Bellina 

Spring- Spring- Springseil 

Energisch und mit zitternder Hand hatte Mutter sie vor die 

Türe geschoben. Das Springseil in der Hand stand sie da, 

die geschlossene Türe verschwamm vor ihren Augen. 

Dahinter Geschrei, irgendetwas fiel krachend zu Boden. 

Der Druck, der ihr von irgendwo aus dem Innersten Tränen 

empor gepresst hatte, ließ nach, als sie den Aufzug rief. 

Nahezu geräuschlos glitten die Türen auseinander und 

sie verschwand. Suchte Schutz hinter ihnen, flüchtete 

vor dem eskalierenden Streit, der gedämpft noch im Gang 

zwischen den Wänden hallte. 

Im zweiten Stock stieg die Alte mit dem Hund ein. 

„Na Kleine, gehst du spielen?“ 

Sie wusste, dass die Frau lächelte. Das tat sie immer, wenn 

sie sich trafen. Doch sie wollte jetzt kein Lächeln! Ihre Finger 

schlossen sich um die hölzernen Griffe des Springseils. 

Hölzerner Trost für ihr Herz, das in müdem Takt fort pochte. 

Mit einem Ruck waren sie im Erdgeschoss. Sie bemerkte 

es erst, als die Alte sich umsah nach ihr. Kurz bevor die 

Türen sich schlossen, verließ sie den Lift. Einer der Holzgriffe 

fiel klackend zu Boden. Mit schabendem Geräusch schleifte 

sie ihn hinter sich her. Über den leeren Platz in der Mitte der 

Plattenbausiedlung nach hinten, wo die Mülltonnen standen. 

Sie wirbelte eine Menge Staub auf, als sie neben dem 

Betonweg um die Ecke bog. Und plötzlich war das 

wunderbare Rot ihrer Schuhe einem dreckigen Rostbraun 

gewichen. Es war still um sie herum und je fester sie ihre 

kleinen Lippen zusammenpresste, desto unerträglicher 

wurde die Stille in ihr selbst. Und da sie weder singen 

wollte, noch reden, sondern schreien und da sie wusste, 

dass sie, einmal angefangen zu schreien, kein Ende finden 

würde, bis der Schrei die ganze Welt überrollt hatte, 

schwieg sie fort. Hüpfte sich im Takt des auf den Beton 

klatschenden Sprungseils einem neuen Tag, einem neuen 

Leben entgegen, in der Hoffnung, dass man sie vergaß, 

wenn sie nur lange genug sprang, dort unten hinter 

der Ecke, bei den Mülltonnen.

Juliane Reichert 

Und „Mittelpunkt des Kreises“ heißt dieser Punkt 

Der Punkt, von dem ich nun erzählen will, sein Name ist, wie bereits erwähnt, 

„Mittelpunkt des Kreises“, treibt sich den lieben langen Tag an aller Herren Orte 

herum, ihn zu suchen ist vergebens, man findet ihn nicht. Doch manchmal taucht er 

einfach auf. Ganz plötzlich, wie aus dem Nichts. Ja, man spürt ihn in einem regelrechten 

Aufflackern, kommt aber nicht dazu, seine Erscheinung in Worte zu fassen, 

ehe er sich aus dem Staub macht und seine verblassenden Konturen mit sich auf 

die Weiterreise nimmt. 

Obwohl wir ja alle wissen, dass Punkte gar keine Konturen haben, versuchen wir doch 

stets, ihn immer wieder in eine hineinzupressen. Aus der Chemie wissen wir aber 

auch, dass ein Gleichgewicht seine Lage auf äußeren Zwang hin so ändert, dass es 

dem Zwang ausweicht. Und ich gehe doch zutiefst davon aus, dass unser „Mittelpunkt 

des Kreises“ sich in einem solchen Gleichgewicht befindet. Soll das also etwa heißen, 

dass – wenn wir dem Punkt keine Kontur, keinen Umriss geben dürfen, wir ihn nun 

nicht einmal orten können? So in etwa, denn hierfür müssten wir den exakten 

Umfang des Kreises wissen, und wer tut das schon? Oder zumindest einmal den 

Durchmesser, was ja im Prinzip genauso unmöglich ist. Und doch vermochten diese 

Überlegungen uns noch nie davon abzuhalten, unseren ständigen Begleiter näher 

definieren zu wollen. 

Warum aber bereitet es uns ein solches Vergnügen, diesen „Mittelpunkt des Kreises“ 

zu suchen? Wo wir doch schon abermals erkannt haben, dass er stets auf der Hut vor 

neuen Spekulationen seines Aufenthaltsortes ist? Wahrlich, für manche mag es 

wohl nicht einmal mehr ein Vergnügen bedeuten, und dennoch begeben sie sich 

auf diese waghalsige Wanderschaft. 

Vielleicht aus Neugier, ihn zum ersten Mal anzutreffen. Andere, die seinem Angesicht 

bereits zuvor begegnet sind, wurden vermutlich derart besessen von dem Wunsch, 

ihn wiederzutreffen, dass sie an nichts anderes mehr denken konnten. Und doch: 

Immer war es vergebens und wird es wohl auch bleiben. Denn was wissen wir schon 

von einem Punkt? Die Koordinaten? Nein, die hat er uns nicht angegeben. Genau 

sowenig wie die Konstruktionsmethode, wie er sich vielleicht schneiden ließe. Und 

am Radius des Kreises werden wir wohl noch ewig messen können, ohne uns dessen 

Wert anzunähern. Und die wahren Kenner des Punktes, die Wächter seines Versteckes 

und Hüter seiner Definition nun, die werden bis zu unserem Beitritt in ihre Runde 

wohl dichthalten. 

Also bleibt alles, was wir wissen, dass dieser Punkt „Mittelpunkt des Kreises“ ist. 

06 

10 


Frau von Lastwagen erfasst (Zeitungsartikel vom 20.04.2004) 

Eine 78 Jahre alte Frau ist gestern morgen gegen 9 Uhr in Feuerbach beim Überqueren 

der Kreuzung Wiener und Linzer Straße von einem Lastwagen erfasst worden. Sie stürzte 

auf die Fahrbahn, wurde dabei aber nur leicht verletzt. Der 37 Jahre alte Fahrer hatte 

die Fußgängerin offenbar übersehen. 

Interpretation 1 

Theorie und Praxis 

Sobald ein Mensch einen Raum ausfüllt, 

läuft er Gefahr, in eben diesem durch 

spontane Intervention eines Weiteren 

eine unbeabsichtigte Veränderung seines 

vorhandenen Zustandes zu erfahren. 

Es ist offensichtlich, dass dieser Zustände 

nicht mehr als drei existieren und alle 

übrigen als deren spielerische Variationen 

zu entlarven sind. Konkretisiert 

fuhren eben jene spontan induzierten 

Interventionen folglich zu emotionaler, 

spiritueller oder körperlicher Verformung. 

Hierbei ist es in aller Regel nur das Wesen 

mittleren Alters, das sich vor diesen 

Verformungen gänzlich oder im Ansatz 

zu schützen oder schließlich kurieren 

vermag. Es handelt sich aus eben diesem 

Grunde um einen Grenzfall der Wahrnehmung 

des gesunden Menschenverstandes, 

wenn einem Wesen fortgeschrittenen 

Alters keine schwerwiegenden 

Verformungen zuteil werden. Da beide 

Wesen unabhängig voneinander in gleichem 

Maße unabhängige Räume ausfüllen, 

ist oft das eine vom anderen 

in Unkenntnis und bleibt dies darüber 

hinaus selbst dann, wenn es bereits 

Verformungen am anderen Wesen vorgenommen 

hat. 

06 

11 

Interpretation 2 

Pilze 

Klar war ich mir sicher, dass die rosafarbenen 

Bälle, die von den Wolken fielen, 

nicht auf der Straße platzten und zu 

Fröschen wurden. Und doch war es, wie 

immer, so (vermeintlich) realistisch! 

Kaum zu fassen auch der Mann, der sich 

die Unterseite seines überdimensionalen 

Ohrläppchens auf dem Asphalt blutig 

rieb! Aber der Abschuss, das war nicht 

etwa das rote Stoppmännchen, wie es 

sich aus der runden Schwärze zu seinem 

grünen Partner schwingt, um mit ihm 

Tango zu tanzen. Nein, der absolute 

Knaller, das war doch echt die Alte! Wie 

die so plötzlich die Kreuzung quert und 

wie dann der Riesentruck kommt und 

ZACK is’se weg! Und das Geräusch! Das 

Reifenquietschen! – und wie se dann so 

locker aufsteht, sich den Staub abklopft 

vom Mantel… – Mann, das war krass!

06 

12 

Olga Gleyzer 

Stille 

HÖRT AUF zu sprechen, das macht keinen Sinn. Ich habe das Interesse an euch 

verloren, aber ihr, ihr versucht immer noch mich mit diesem stumpfen Gerede zurükkzuholen. 

WOZU, frag ich euch, wollt ihr mich aus diesem warmen Nebel des Vergessens 

herausreißen, um mich dann in der Kälte rauer Wirklichkeit alleine zu lassen! 

HÖRT BITTE AUF, aus mir etwas zu machen, was ich nicht mehr bin 

und nie mehr sein werde! 

VERSTEHT es doch! 

Ich bin ein verletzter Vogel, der sich nie mehr in die Lüfte emporschwingen wird. 

Ich bin es müde zu reden, deswegen habe ich schon vor langer Zeit aufgehört 

euch anzuklagen. 

Ich habe keine Kraft mehr zu weinen, denn ich hatte sie schon vor langer Zeit 

verbraucht, als ihr damit beschäftigt ward, es nicht zu bemerken. 

Meine Augen sind trocken und ich kann nichts mehr fühlen, ich bin 

ganz stumpf geworden und lebe nur noch in meiner Vergangenheit, 

ohne mich um die Zukunft zu scheren. 

Ich KANN gehen, aber ich mache keine Schritte vorwärts. 

Ich KÖNNTE schlafen, doch die Schreie meines Herzens halten mich nachts wach. 

Ich BIN gut, aber ich habe noch nie jemanden etwas Gutes getan. 

ICH BIN WEG. 

Im Grunde bin ich schon lange nicht mehr da. 

In mir wohnt seit langem nichts mehr Lebendiges. 

Die Gleichgültigkeit hat sich bei mir wie ein Geschwür ausgebreitet 

und ich sehne mich nach nichts anderem mehr, als STILLE. 

SCHRITTE 

Ich höre meine Schritte, die sich leise von mir davonstehlen 

in eine weite, fremde, unbekannte Richtung. 

Und nun? Jetzt ist nichts mehr zu hören. Gar nichts mehr! 

STILLE 


Takane 

Mein Name ist Takane. Das ist ein japanischer Mädchenname. Außer diesem 

Namen aber und einem Haufen vergilbter Erinnerungen ist nichts geblieben 

von Japan. Meine Großmutter hinterließ sie mir, gelbstichig, geborgen zwischen 

dem Ächzen des Schaukelstuhls im Wind, wenn ich die Verandatüre öffne, 

und der blauen Seide zweier platt gesessener Kissen. Ihren Platz, am Fenster 

habe ich nicht angerührt seit ihrem Tod vor nunmehr drei Jahren. Wie auch, 

scheint es doch ganz so, als kehre sie jede Sekunde mit jener schwerfälligen 

Langsamkeit alter Menschen an ihren Platz zurück, gerade rechtzeitig, bevor 

die Abdrücke verschwinden, die Seide sich glättet. So zerbrechlich ihr kleiner 

Körper, so durchscheinend ihre faltige Haut, so undurchschaubar sie. 

Wenn der Wind ihren Platz beseelt, überkommt mich manchmal ein Frösteln, 

denn nicht selten glaube ich ihre Stimme in mir zu spüren, die von den Hängen 

meines Herzens zurückgeworfen wird, wie ein Echo und weil es niemanden 

gibt, zu dem es zurück kehren kann, verweilt es in mir. Das geheimnisvolle 

Vibrieren einer Stimmgabel im Flüsterton ihrer Stimme. Dann blitzen sie auf, 

die Bilder ihrer Erinnerungen vor meinem inneren Auge, das Antlitz ihrer 

Wirklichkeit nichts weiter mehr als Bilder meiner Fantasie. 

Ein Kind, das durch schmale Gassen tobt mit Straßenkötern, lachend glänzende 

Pfützenwasserspiegel in spritzenden Splitterregen verwandelt, mit dem 

Nachbarsjungen um die Wette spuckt hinter der Strohhütte am Bach. Wie an 

der Hand ihrer Mama sie den Markt beschreitet, stolze Schönheiten im Lärm des 

Gedränges, der fette Verkäufer mit dem Goldzahn, der ihr eine Orange schenkt. 

Die großen dunklen Augen nach oben gerichtet zum Vater, atemlos vor 

Spannung: ein Geschenk, was denn, was? Das verräterische Winseln des neuen 

Spielkameraden in seiner Hand hinterm Rücken. Der Geruch, als die Mutter den 

Deckel hebt vom Reistopf und sie hereinruft, schon da, sie sind ja schon da. 

Nein, sie sind nicht da, nicht an meinem Tisch. Draußen ein paar wilde Vögel, 

Ostwind, die Fingerspitzen der Abendsonne im krausen Haar der bewaldeten 

Hänge. Drinnen die funkelnde Sehnsucht in den Augen einer Frau, Sehnsucht 

nach einer unbekannten Heimat hinter Lippen, die sich nach der Vergangenheit 

staunend verschlossen, um deren Reinheit zu bewahren. 

„Die Wahrheit bedarf keiner Worte mehr“, sagte sie einmal, 

„weshalb die wahren Gefühle die stillsten sind.“ 

06 

13


Zwischen uns das Leben 

Die langen Beine unter die Tischplatte 

aus Plastik gequetscht, thronten wir über 

dem Hinterhof – zwei Eiserne Jungfrauen 

– und nippten an billigem Roten. Ihr 

noch feuchtes Haar durchsetzte die Luft 

mit Eukalyptusaroma. Erschöpft klebten 

müde gewaschene Strähnen an ihrer hellen 

Kopfhaut, ruhten sich schwarze Haarspitzen 

auf dem baumwollenen Stück 

Stoff aus, das ihre knochigen Schultern 

verdeckte. Verstohlen beobachtete ich, 

wie ihre stecknadelkopfgroßen Pupillen 

sich Fluchtwege bahnten, über den rissigen 

Rost des Balkongeländers hin zu den 

vereinzelten Wolkentupfern am Himmel. 

Zwei Etagen tiefer wurden gemästete 

Mülltonnen über Kopfsteinpflaster zum 

Müllwagen gerüttelt. Kotzten dort, eine 

nach der anderen, ihre Innereien heraus 

und ließen sich mit ekelhaft leeren Mägen 

zurückschleifen, begleitet vom von 

den Hofwänden emporgeschleudertem, 

dumpfen Poltern. Plötzlich das Telefon! 

Schrilles Aufbegehren. Bis auf ein nervöses 

Zucken des linken Mundwinkels 

ignorierte sie es regungslos. Mit dem 

vierten Klingeln stand ich auf, sah im Vorbeigehen 

wie ihre Hand sich erhob, innehielt 

und mit erschlafften Fingern zurückkehrte 

an den Bauch ihres lippenstiftgeküssten 

Glases. In der Mitte des sechsten 

Klingeins hob ich den Hörer und 

drückte sanft die Telefongabel nieder. 

Als ich ihr die mit Leitungswasser gefüllte 

Mehrwegflasche reichte, stellte ich zu 

meiner Erleichterung fest, dass die metallenen 

Kiefer des Müllwagens bereits in 

einiger Entfernung malmten. Als 

Schulkind war ich den grellorange belatz- 

06 

14 

hosten Männern gerne ein Stück weit 

gefolgt. Eines Tages lief ein Junge aus 

meiner Klasse mir dabei hinterher. Ich 

hatte ihn nicht bemerkt, bis er mit mir auf 

gleicher Höhe war. Höhnisch grinste er 

mich an und sagte gerade laut genug, 

dass es gegen den Lärm ankam: „Das 

nächste Mal stecken wir dich da rein!“ 

Grässlich lachend rannte er fort, ließ mich 

stehen, während die Welt vor meinen 

ängstlichen Augen verschwomm und ich 

mich um Hilfe schreiend an den 

Innenwänden einer stinkenden Tonne 

kratzen sah, übertönt vom Getöse der 

Maschinerie. 

Fassungslos stierte ich auf die rotbraune 

Flüssigkeit, die in kleinen Rinnsalen zu 

beiden Seiten des Müllautos hinunterlief 

und rannte los. Die zu Boden getropfte 

Blutspur des Wagens entlang, in dieselbe 

Richtung, aus der ich gekommen war. 

Der Schatten eines Vogels huschte über 

das von Hausdächern umrahmte Stück 

Himmel, aktivierte irgendwo über unseren 

Köpfen wildes Durcheinanderkreischen 

winziger Vogelkelchen. Ihre 

schmalen Lippen, so oft nur jener harte 

blutleere Strich über einem spitzen Kinn, 

entspannten sich ein wenig und erlaubten 

ihren Mundwinkeln den scheuen 

Blick nach oben. Manchmal hatte ich 

mich abends vor dem Schlafengehen im 

Badezimmerspiegel betrachtet und nach 

den Spuren meines Vaters hinter dem 

Abbild meiner Mutter gesucht. Im 

Nachthemd, auf den Zehenspitzen stehend, 

hatte ich ihre Mimiken kopiert, 

mich auf der Zahnbürste kauend gefragt, 

ob auch er aus arktisblauen Augen zu mir 

herabgeblickt hätte, bevor ich zusammen 

mit Zahnpastaschaum und Essensresten 

jedes Wort seiner Existenz aus 

meinem Mund den Abfluss hinabspülte. 

Sie verschwand nach drinnen, während 

mein Blick den Himmelsquader nach 

Wolken abtastete. Zu der Zeit, als ich mit 

ihr in dieser Wohnung gelebt hatte, stand 

auf dem 

Balkon ein Hocker. Kein Tisch, keine 

Stühle. Ein Hocker. Auf dem ich saß und 

Wolken zählte und sie über unser 

Zuhause wachsam sein ließ: mächtige 

Drachen, die ihren Feueratem über die 

Stadt spien, sich unaufhörlich wandelnde 

Hexenmeister, deren fremdländische 

Zaubersprüche mich in einer magischen 

Glashülle bargen. 

Die Wolken waren verschwunden. Ich 

fischte nach den Gläsern und trug sie 

zur Spüle. Als mein Finger behutsam 

ihre Lippenstiftreste ins Wasser schob, 

spuckte der Wasserhahn noch immer 

einen Strahl kochend heißer Worte aus, 

deren Dampf aus dem Becken emporstieg. 

Die rötlich schimmernden Glasbauchschiffe 

wankten zwischen den 

Seifenschlieren dahin, bis meine Hände 

sie vorsichtig in die Tiefe drückten. Mir 

war, als hörte ich die Toilettenspülung 

und drehte dem Wasserhahn den Atem 

ab. Draußen schrieen die Vogelkinder 

gierig nach ihrer Mutter, während gelbgerauchte 

Filterkörper, vom Schoße des 

Aschenbechers gestoßen, ihre Aschewolke 

durchfielen und verstimmt ins 

Plastik des Müllbeutels flatschten. Ich 

behielt den Aschenbecher gleich in der 

Hand und drehte nachdenklich die 

Aschefetzen meiner Mentholzigarette 

hinein. Früher hatte mir meine Mutter ab 

und zu Schokoladenzigaretten aus dem 

kleinen Laden an der Ecke mitgebracht. 

Wahrscheinlich, damit ich nicht auf die 

dumme Idee kam, mir heimlich welche 

aus ihrer Schachtel zu nehmen. Auf 

dem Hocker sitzend, hatte ich sie damit 

nachgeahmt, unsichtbare Schokoladen- 

rauchwolken durch wie zu einem 

Kussmund gespitzte Lippen in die Welt 

hinausgeschickt. Später dann hatte ich 

es doch gewagt und ihrer Schachtel 

ein ums andere Mal die Einwohner entzogen. 

Ich trieb die grauen Nebelschwaden über 

den Geländerrost. Hörte gedämpft das 

Toilettenwasser rauschen und wunderte 

mich, wo sie blieb. Unersättlich fraß sich 

die Glut mittlerweile in die winzigen 

Schriftzeichen am Kopfende des Filters, 

bis ich den ausgedienten Stummel in die 

offenen Arme des Aschenbechers presste. 

Es schien merkwürdig ruhig. Das 

Kreischen der Vogelkinder begleitete 

mich nach drinnen und entnervt stellte 

ich ihren Stimmen das unüberwindbare 

Glas der Balkontüre in den Weg. Hinter 

dem blau gestrichenen Holz der Badezimmertüre 

füllte der Wassertank polternd 

nach. Ich klopfte leise. Einmal. 

Zweimal. Drückte die Klinke und erwartete 

Widerstand. Im nächsten Moment 

schon stand ich hinter ihr, umgeben vom 

Wellenmuster der Wandfliesen. Sie saß 

mit dem Rücken zu mir vor der Toilette, 

das Kinn auf die Knie gestützt. Um sie 

herum zahllose Schnipsel, nein, Zeitungsartikel. 

Ich tat einen wackeligen Schritt 

neben sie. 

„Ma-“, glaubte ich zu sagen. Doch ich 

hörte es nicht. Nur das Knacken meiner 

Gelenke, als ich neben sie kniete. Ohne 

hinzusehen, langte sie nach einem der 

Zeitungsartikel, ließ ihn unter teilnahmslosem 

Blick durch die Klobrille ins Wasser 

flattern und zog die Spülstrippe. Die 

Ahnung eines traurigen Lächelns lag auf 

ihren Zügen, als wir gemeinsam zusahen, 

wie eine Nachricht um die andere im 

Strudel verschwand… 

06 

15

Wort und Spiele II – ein Bademeister sagt Danke 

Klasse 12 c des Max-Eyth-Gymnasiums 

Dein Bademeister möchte sich bei Dir bedanken: 

Du kamst zu ihm über den Berliner Platz 

Und wusstest nicht, was Dich erwartet. 

Du kamst, weil Du Dich verpflichtet hattest 

(Schließlich hattest Du Unterricht.) 

Du hast das auf Dich genommen: 

Hast Dir die Schuhe ausgezogen 

Bist ins kalte Wasser gestiegen. 

Hast Dich dem kalten Becken, 

Randvoll, sprudelnd, kalt, gestellt. 

Wer da zuerst hineinstieg, der bekam kühle Füße 

Watete da durch, von den andern umringt und 

Musste einfallsreich sein. 

Dabei wusstest Du noch nicht mal, 

Ob Du das überhaupt sein wolltest: 

Eine einfallsreiche Klasse. 

Du bist vor die Tür gegangen 

Bist den Pfiffen des Bademeisters gefolgt: 

Einmal um den Block gehen 

Um alles wahrzunehmen, 

Was das Bosch-Areal hergibt, 

An nüchternen Tagen unter chromgrauem Himmel. 

06 

16 

Er durfte Dich ins Wasser schmeißen 

Dich nass machen mit Deiner eigenen Phantasie 

Durfte Dir auf den glatten Spiegeln des Kneippwatebeckens 

Deine eigene Frechheit zeigen, 

Das, wozu Du fähig bist: 

Texte zu schreiben, die Dich betreffen 

Texte, die zu Dir selber stehen 

Auf die Du aufbauen kannst. 

Mit einem nassforschen „Wasser, marsch!“ 

Hat der Bademeister Dich 

In Gruppen eingeteilt 

Da solltest Du mit Dir zusammen 

Gegen Dich selbst durchs Wasser gehen 

Dich mit Dir gegenseitig erfrischen 

Mit dem, was Dich erfrischte 

Was Du zu fischen anfingst 

Im sich aufklärenden Bassin. 

Dann kam der Tag, an dem der Bademeister 

Deine ersten Versuche 

Oberfies ans Licht zerrte: 

Texte kamen vor Gericht 

Bis sie von Dir freigesprochen wurden. 

Da hat es im Kneippbad geschäumt und geblubbert 

Und eigentlich jede und jeder von Dir 

Hat einen Spritzer abbekommen. 

Der Bademeister denkt:„Das war gut so.“ 

Und er bedankt sich bei Dir, 12c 

Für Deinen lebendigen Klassengeist 

Und wünscht Dir für alles, was folgen mag 

Noch viel Freude 

An solchen Worten 

Die Dir wie klares Wasser fließen. 

Timo Brunke, Werkstattleiter 

06 

17

Timo Weltner 

Der inhaltslose Text 

Was soll ich schreiben 

Wenn ich nichts habe? 

Wie soll ich kreativ sein 

Wenn es nicht geht? 

Warum soll ich denken 

Wenn ich nicht will? 

Das ist ein Schüler. 

Hast du geschrieben 

Auch wenn du nichts hattest? 

Warst du kreativ 

Obwohl du nicht konntest? 

Und hast du gedacht 

Trotzgleich du nicht wolltest? 

Das ist ein guter Schüler 

Wir alle haben geschrieben 

Und hatten doch nichts! 

Wir waren kreativ 

Doch eigentlich ging nichts! 

Und wir haben gedacht 

Auch wenn es nicht ging! 

Das ist Unterricht. 

06 

18 

Axel Lenz 

Das wahre „Ich“ 

Zeigt sich im Licht der flimmernden Flamme 

das Unbekannte, Große, Bange 

nicht denkbar, nicht fassbar, wenn es ergreift, 

was Führung, was Leben heißt. 

Doch es ist da, nicht nur ich weiß, 

wie es sich anfühlt: der kalte Schweiß, 

das Blut gerinnt; wage nicht zu denken, 

was wäre, wenn, wie soll ich’s lenken, 

das wahre, das einzige, das wirkliche Ich! 

Angst steigt auf, doch ich erinnere mich, 

was ich tat vor langer Zeit: 

ich vermachte der Einigkeit 

mein Leben, gab es in ihre Hand, 

mit diesem Pakt hab ich anerkannt, 

dass ich liebe und hoffe: wir werden leben, 

Liebe und Hoffnung weitergeben. 

Stefan Zinser 

Forengespräche 

Wenn Bedürfnisse einer Gemeinschaft entstehen 

Kommunikation über praktischere Wege zu gehen 

Wissen noch nicht erschlossen ist oder reifgegoren 

Finden sich Plätze wie Internetbenutzerforen. 

So pflegt auch der gemeine Softwareingenieur 

Egal ob Kind, ob Rentner, Profi oder Amateur 

Seinen Beitrag auf Massenspeicher zu hetzen 

In hierarchisch angelegten Datennetzen. 

Überzeugt durch Rhetorik und Quantität 

Mutiert mancher Entwickler aus seiner Anonymität 

Zur Sammelstelle unfehlbarer Informationen 

Ein Pseudonym, bewundert von Millionen. 

Beflügelt durch stetiges Respektgezolle 

Verabscheut er andernorts seine Nebenrolle 

Will in verwandten Bereichen genauso dominieren 

Und die Beachtung aller auf sich konzentrieren 

Informiert sich über EXTx, FAT, ReiserFS, 

PM, Disk, IO, Interconnection und Memory Access 

Findet keine Zeit, seine Quellen zu verifizieren 

Macht Fehler beim Datenblätter Interpretieren 

Auch wenn das ein oder andere nicht stimmen mag – 

Hauptsache, man hat mal wieder was gesagt! 

Denn niemand wird seinem unfehlbaren Wesen 

Auch nur ansatzweise wagen, die Leviten zu lesen. 

Legitimiert das die Verbreitung seiner Illusionen? 

Behauptet sogar, VB arbeite mit Pseudoinstruktionen 

Besitzt nicht einmal das passende Betriebssystem 

Verwendet Formulierungen – keiner kann sie verstehn. 

Wie war das? Daten werden interpretiert? – 

Mit leichtem Grinsen wird der Debugger konsultiert 

RunTrace öffnen, Anwendung laden, Adressraum setzen: 

Ich werd ihn von einer Ausrede zur nächsten hetzen 

Damit seine ganze Welt zusammenbricht 

Heiß steig’ ihm die Schamesröte ins Gesicht 

So sag ich ihm ganz ungeniert: 

Mein Lieber, der Großteil wird ausgeführt! 

Man glaubt es kaum: er versucht, es zu widerlegen 

Behauptet felsenfest dagegen 

Dass das, was ich ihm als Beleg vorgeb 

Während der Laufzeit des Programms entsteht. 

Als ich ihn nach Beweisen frag 

Antwortet er erst nach einem Tag 

Die Diskussion würde sich im Kreis bewegen 

Und er wolle nicht sinnlose Gespräche pflegen. 

Bei Hinweisen auf sein eigenes Versagen 

Kann er keine Kritik vertragen 

Spielt sich auf. Keine vernünftige Konversation 

Gibt Inhalte wieder in arrogantem Ton. 

Zwecklos ihn von Besserem zu überzeugen 

Er will sich nicht der Wahrheit beugen 

Lässt sie zur Lüge, in den Schein entgleisen: 

„Non Sequitur in sämtlichen Beweisen.“ 

06 

19

06 

20 

Lars-Henning Kühlborn 

Am Abgrund 

Schon lange habe ich es versucht, vor 

mir her zu schieben oder es einfach zu 

vergessen. 

Ich habe es mir nicht mal in den Kalender 

eingetragen, in der Hoffnung, nicht daran 

erinnert zu werden. 

Aber wie es kommen musste, wurde ich 

von einer angeblich nur das Beste für 

mich wollenden Person, meiner Mutter, 

darauf hingewiesen, dass ich ihn wieder 

einmal wahrzunehmen hätte: ihn, den 

Termin, heute um 17.30 Uhr. 

Da stand ich nun und kochte erneut die 

ganzen Emotionen in mir hoch. Mutter 

legte mir ans Herz, nur ja rechtzeitig aus 

der Schule zu kommen und ja nicht zu trödeln. 

Meine Mum ist da immer sehr eigen: 

„Damit du dich noch richten kannst!“ 

Welche Ironie des Schicksals, mich dafür 

auch noch schön herauszuputzen! 

Das Blöde war nur, ich konnte es auch 

während des ganzen Schultags nicht 

wirklich verdrängen. Es schwebte immerzu 

als ein sadistischer, eigenständiger 

Gedanke in meinem Hinterkopf, der mich 

immer dann im Genick packte, wenn ich 

daran ging, ihn zu vergessen. 

Die letzte Schulstunde ging für meinen 

Geschmack einiges zu schnell herum. 

Nicht, dass ich nicht wie jeder Schüler den 

Wunsch hätte, jede Schulstunde wie im 

Flug vorbeigehen zu sehen. Aber heute 

wäre es mir ausnahmsweise recht gewesen, 

wenn sie gar nicht geendet hätte. 

Widerwillig trat ich den Heimweg an. 

Ich träumte von einer Schule, in der man 

den ganzen Tag nach Unterrichtende einfach 

nur herumsitzen konnte; am besten 

noch die ganze Nacht bis zum nächsten 

Morgen. Da riss mich mein Kumpel aus 

meinen Gedanken: 

„Was machst du denn heute noch…?“ 

Wie auf Abruf piesackte mich der Gedanke 

wie mit einer Grillgabel im Inneren. 

Muss ich auf diese Fragen antworten? 

„Ich habe heute noch einen Termin.“ 

Zuhause angekommen, versuchte ich 

meine Technik, wie man nass geschwitzte 

Hände vor dem entscheidenden 

Begrüßungshandschlag möglichst 

effektiv wieder trocken bekommt, zu 

perfektionieren. Sollte ich mir ein 

Taschentuch in die Hosentasche legen, 

um den Schweiß abzuwischen oder 

lieber die alte Wedeltechnik anwenden? 

Meine Mutter probte wie immer vor dem 

Termin den Aufstand! Als ob es nicht schon 

schlimm genug war: „Junge, hast du dich 

geduscht, kämm dich ordentlich, und 

putz dir die Zähne!“ Ich bekam solchen 

Schiss, dass ich sie mir aus Versehen 

gleich zwei Mal hintereinander putzte. 

Das Telefon klingelte. Meine Mutter hob 

den Hörer ab. Am anderen Ende der 

Leitung redete meine Tante. Die beiden 

tuschelten irgendetwas mit einander, 

und dann übergab mir meine Mutter 

den Hörer. Meine Tante teilte mir ihr 

herzliches Bedauern mit. Jetzt begannen 

sie wieder: die allseitigen familiären 

Mitleidsbekundungen... 

Nun wurde es ernst: Mein Vater kam 

extra früher von der Arbeit, um auch ja 

pünktlich um 17.30 Uhr vor Ort zu sein. 

Ein letztes Zurechtzupfenlassen der 

Klamotten – und dann begann die Fahrt. 

Eine unendlich dauernde, einem 

Todesmarsch gleichende Fahrt, deren 

einziger Sinn darin bestand, entweder 

zu schweigen oder über alles, wirklich 

alles Unwichtige zu reden. Egal, dachte 

ich mir, Hauptsache abgelenkt! 

Vor Ort gab es keinen Parkplatz. Gnadenfrist! 

Erleichtert atmete ich auf. Doch es 

nützte nichts: Schon 100 Meter weiter 

fand Vater leider Gottes eine Parklücke. 

Der Fußweg wurde fast unerträglich 

für mich. Mit jedem Schritt, den ich näher 

an das Gebäude herantrat, verdoppelte 

sich der Adrenalingehalt meines Blutes, 

die Hände von unzähligen Schweißporen 

durchsiebt, die Knie wachsweich. 

Ich trat die Treppenstufen empor. 

Im 2. Stock angekommen erblickte ich 

ein in schlichtem Gold gehaltenes, riesiges 

Türschild: die Hölle hieß mich willkommen! 

Die Tür schwenkt auf, der Puls rast. Die 

Empfangsdame hinter ihrer Rezeption 

begrüßt uns – etwas zu nett für meinen 

Geschmack. Auch das hölleneigene 

Empfangszimmer ist trügerisch freundlich 

eingerichtet. Wer hier zu sitzen kommt, 

fragt sich nur eine einzige Frage: Wer muss 

als erstes raus, wie lange dauert es noch 

und: wird es wirklich solche zermarternden 

Schmerzen zu erleiden geben, wie man 

immer behauptet? 

Weiterhin versuche ich verzweifelt, meine 

Hände trocken zu halten. 

Ein Zertifikat an der Wand weist mich 

darauf hin, dass Vertrauen alles sei. 

„Ein billiger Trick des Teufels mich 

reinzulegen. Ha, so leicht bekommt ihr 

mich nicht!“ denke ich mir im Stillen. 

Die Gehilfsteufelin kommt und ruft den 

nächsten Patienten auf… 

Puh! – mein Name ist es nicht! 

Die Gehilfsteufelin sieht sehr menschlich 

aus. Verkleidung und Tarnung sind einfach 

überragend. Obwohl ich es schon gerne 

hinter mich gebracht hätte, bin ich 

erleichtert, noch ein wenig zermürbende 

Vorbereitungszeit zu bekommen. 

Wie die Teufelsgehilfin das nächste Mal, 

eintritt, ertönt mein Name! Und da ist 

06 

21 

er wieder: der widerspenstige Gedanke 

zieht alle Register, um mich nervlich 

unschädlich zu machen! 

Die Assistenzteufelin geleitet mich in den 

Vorbereitungsraum zur Hölleneinweisung. 

Von nun an heißt es: 

Mund auf und durch! Mit ihren irreal 

geformten Werkzeugen will sie mich dem 

ersten Bewerbungsschmerz aussetzen. Sie 

fordert mich mit einer bebenden Stimme 

auf, meinen Mund zu öffnen, während sie 

ihre peinigenden Instrumente auf einer 

Ablage arrangiert. Aber wie sie mit ihren 

Späheraugen eine Stelle in meinem Mund 

exakt anpeilt – reißt sie plötzlich den ihren 

erstaunt auf: 

Ist das, was sie da in meinem Mund erblickt, 

selbst zu schrecklich für die Hölle? 

Sie funkelt mich an und meint: 

„Sie haben wirklich Glück: 

Ihre Weisheitszähne kommen nach.“ 

„Ja“, antworte ich. 

„Ja, das finde ich auch wirklich 

wunderbar.“

06 

22 

Oliver Helppi 

Der Grabstein des Akademikers 

Weil der Mensch das Wissen liebt, trachtet er danach, es über den Tod hinaus zu behalten. 

Am besten kann er sich in die eigenen Gedanken vertiefen, wenn er tot ist, wenn er den 

eigenen Geist nicht mehr preisgeben muss. 

Der Grabstein besitzt seinen eigenen Sinn. Er, der sich manchmal fragt, ob er nicht zu 

einem anderen gehören könnte, übt sich in Gelassenheit, wenn die Leute vorüber ziehen: 

„Sie sehen alle gleich aus: Maurer, Beamte und Architekten, sie alle sind nicht interessiert 

an mir oder haben wichtige Probleme, die sie beschäftigen.“ 

Der Grabstein ist eine vollkommene Schönheit. Als solche bezeichnet er sich selbst. 

Er weiß es zu schätzen, wenn sich die Leute die Initialen auf seiner Brust durchlesen: 

„Warum hat er so einen schönen Steinkranz“ fragen sich die anderen Grabsteine. 

„Er ist doch genauso groß wie ich. Er hat mehr Verzierungen, gut, aber er ist auf 

jeden Fall so groß wie ich“, sagt einer der anderen Grabsteine. 

„Auf jeden Fall zieht er die Blicke der anderen auf sich“ sagt der Grabstein eines 

Familiengrabes. 

Der Grabstein fügt sich in die Landschaft ein wie die Vögel, die um ihn herum tanzen. 

Aber irgendwie ist es nicht nur die Gestalt an sich, die ihn als das darstellt, was er ist. 

Es ist der Akademiker, der ihm, dem Grabstein, seine Fülle und geistige Reichweite gibt. 

Er ist es, der ihm den Ruf eines Giganten in der weitläufigen Masse der Gräber verleiht. 

Aber ist er von seinem ewigen Herumschwelgen in den 167 Jahren einsamer Stille nicht 

träge geworden von der Welt, die ihn umgibt? 

Er hat sich so an die Welt gewöhnt, dass ihn nichts mehr erschreckt. Selbst die Kotflecken 

der Tauben auf seinem Haupt stören ihn nicht mehr, und der Hund, der sich an seinem 

Grab zu schaffen macht, ist auch kein Ärgernis mehr. 

Manchmal möchte er aus seiner Unmündigkeit ausbrechen und ein neues Leben beginnen. 

Er möchte in Beton verrührt als Museumsgebäude dienen oder in Kiesform im 

Winter auf der Strasse liegen. Auf der anderen Seite hat er sich so wohl zu fühlen, da 

er ja von dem Friedhofsgärtner mit zuvorkommend und großer Sorgfalt gepflegt wird. 

Dieser putzt ihm manchmal sogar die Stellen unter dem steinernen Blumenkranz 

an seiner Stirnseite. Das würden die Familienangehörigen niemals tun, wenn sie noch 

leben würden. So steht er nun mal da. Und er wird auch noch lange dort bleiben und 

weiter vor sich hin altern. 

Wenn ihm nicht das Unfassbare widerfährt und er vom Friedhofsamt der Stadt 

frei gegeben wird. 

Sebastian Gollmer 

Das Gefühl 

Den Kopf voller Gedanken, 

Sie reißen mich hin und her, 

Ruhe brauch’ ich, eine Phase aus Konzentration. 

Ruhe im Kopf, eine stille Phase, gedankenfrei 

Doch, dann ein letztes Mal: 

„Zweifel, verschwindet! 

Ich schaffe es!“ 

Es ist soweit: 

Den Kopf frei, 

Den Körper unter Spannung. 

Ich pushe das Board vor mir her, 

Kurze Zeit rollt es vor meinen Füßen. – 

In letzter Sekunde springe ich auf 

Wie die unbekannte Person, die den Bus fast verpasst. 

Ein Rausch aus Geschwindigkeit verwirrt meine Sinne 

Die Spannung steigt. Mich zerreißt es gleich, 

Versuche, meinen Kopf klar zu halten. 

Schaffe ich es oder kommt der Absturz? 

Es geht schräg hinauf, nun ist es soweit: 

Ich Springe! 

Raphaela Fellin 

Merlin 

06 

23 

Ich schwebe, fliege durch die Luft, 

Das Board, ein Stück Holz, 

Unter mir! 

Ich sehe es, ich greife es. 

Ich spüre es! 

Es ist ein Teil von mir, 

Es gehört zu mir 

Es ist eine Verlängerung meines Armes. – 

Der Absturz 

Ein angenehmer, gewollter 

Kontrollierter Absturz: 

Langsam verliere ich das Gefühl aus meiner Hand, 

Ich spüre es nicht mehr, 

Ich fühle es nicht mehr, 

Es ist fort. 

Meine Beine, sie werden zusammengestaucht: 

Die Landung. 

Befreiungsstoß. 

Die Spannung verfliegt, 

Absolutes Wohlbefinden. 

Ich fühl´ mich gut, ich fühl´ mich stark, 

Ich bin ich! 

Wie leicht und unbeschwerlich er sich hinfort bewegt 

Sanft und anmutig jede Bewegung 

Diese Sicherheit 

Jeden Winkel seiner Umgebung zu kennen 

Diese mühelos reizstarke Wahrnehmungskraft 

Schweigsame Weisheit 

Die er perfekt zu beherrschen scheint 

Diese Fähigkeit 

Das Maß an Intelligenz völlig auszuschöpfen 

Ideal – diese Kontrolle über Unscheinbarkeit und absolute Präsenz 

Das alles blieb dem Kater 

Und was ist mit dir?

Neulich abends sitz ich mit einigen Freunden auf einer Hollywoodschaukel vor 

unserer meistgemochten Kneipe. Wir unterhalten uns über dies und jenes, den 

verlebten Tag und dazwischen auch über Musik, die uns wichtig ist. 

Musik ist ein sehr weitgefächerter Begriff, sehr komplex und mitunter auch ausschlaggebend, 

was Freundschaften angeht. 

Eine gute Platte kann einen mitreißen, wie ein gutes Buch oder ein spannender Film. 

Und man kann sich damit identifizieren, wie mit dem Protagonisten in diesem guten 

Buch oder diesem guten Film. 

Im Hiphop ist das Ganze noch einmal intensiver, da sich diese Subkultur auch aus dem 

Wunsch heraus endlich mal etwas zum Identifizieren zu haben entwickelt hat. 

Damals, in den sechziger Jahren, als die Stadtväter New Yorks auf die Idee kamen 

eine Autobahn durch das bis dahin noch sozial intakte Viertel mit dem heute so 

weltbekannten Namen „Bronx“ zu ziehen. 

Nachdem diese gebaut war, zog, wer konnte, weg. Der Rest, besonders die Jungen 

dort hatten nicht wirklich Lust sich mit dieser Autobahn zu identifizieren. 

So entwickelten sie Eigensinn, trugen Ihre Trainingsanzüge mit dem Stolz und der 

Genugtuung, den man sonst von den Gesichtern derer kennt, die mit Ihrer Kleidung 

auch ihren hohen Status zum Ausdruck bringen und waren sich damals bestimmt 

nicht bewusst, dass diese Mode heute wieder für viele unbezahlbar geworden ist. 

Allerdings nicht für den Typen, der links von uns, auch auf einer der Hollywoodschaukeln 

vor unserer meistgemochten Kneipe sitzt, und das Gespräch sucht, nachdem 

er mitbekommt, dass wir was mit Rap zu tun haben. 

Er ist von oben bis unten Hiphop, zumindest von den Kleiderlabels. 

06 

24 

Bevor ich noch Gelegenheit habe, mich zu gruseln, beginnt er 

eine Debatte über Hiphop, seine Ansichten, die Entstehung, 

den Style und all so Schwachsinn. 

Dummerweise weiß er nicht wirklich, was er da erzählt und 

gerät recht schnell ins Schleudern, das ist aber nicht ungewöhnlich, 

den in Deutschland wird in Sachen Rap zwar viel 

von den Wurzeln geredet, aber die wenigsten haben sich je die 

Zeit genommen, sich schlau oder gar Gedanken zu machen. 

Denn als diese Hiphop-Geschichte zu uns rüber schwappte, 

so etwa vor zwanzig, fünfundzwanzig Jahren, da ist man 

noch aufgefallen mit den Hosen unterm Allerwertesten, mit 

Sneakern, die damals noch Sportschuhe hießen. 

Die Jugendlichen, die mit Hiphop zu tun hatten, lebten nach 

dem Grundsatz, dass man aus dem, was man hat, das Beste 

macht, es rekombiniert und sich darüber reflektiert und 

repräsentiert. Man wollte Auffallen und das hatte damals noch 

nicht so viel mit Kaufkraft zu tun wie heute, sondern mit 

Kreativität und selbst erschaffenen Traditionen. 

Wenn man versucht, die damaligen Impulse bis zum heutigen 

Konsum- und Merchandisepaket zu verfolgen, so bemerkt man, 

dass die Situation, wie sie heute ist der Idee der Jugendlichen 

aus der Bronx von damals massiv wiederspricht. Denn heute 

sind die Trainingsanzüge teuer genug, um als echtes Statussymbol 

durch zu gehen und damals trug man sie mit diesem 

Stolz, der sagen sollte „Alter ich bin so cool und brauche nicht 

mal Geld dazu.“ So ändern sich die Zeiten und die alten Ideale 

machen Platz für ihr verklärtes Bild in Hochglanzmagazinen. 

Aber das alles nun diesem Kerl eine Hollywoodschaukel 

weiter zu erläutern, ist ebenso schwierig und ermüdend wie 

weiter guten Mutes gegen dieses Windmühlenheer von 

verkaufskräftigen Vermarktungshüllen mit dem Etikett „Rap“ 

an zu kämpfen. 

Abgesehen davon kann er recht wenig für seine Sicht der 

Dinge, da es ihm so Tag für Tag medial vorgelebt wird. 

06 

25 

In der Literatur ist es ja ähnlich. Bohlens intime Obszönitäten 

verkauften sich auch häufiger als die Gedichtbände von Erich 

Fried beispielsweise. 

Und dann eine Rap-Werkstatt zu leiten, in der man sich selbst 

gar nicht so sicher ist, ob einem das Ganze nicht zu nahe geht, 

ob man die Teilnehmer nicht etwas zu sehr zu beeinflussen 

versucht, ob Rap nicht doch zum größten Teil Dummgeschwätz 

ist, das ist mitunter gar nicht so einfach und führt einen oft 

an seine ideologischen Grenzen. 

Gerade, wenn man davon zu leben versucht, seinen Weg 

sucht wie Don Quichotte zwischen den Windmühlen, aber 

doch weiß, das dieser Weg kein Vorbild sein kann für den 

Großteil der Teilnehmer der Rapschmiede. 

Aber gerade um die geht es, und sie gewähren einem 

tiefen Einblick in das eigene Chaos, sind zwischen den 

Zeilen immer ehrlich und führen mich mit ihren Fragen oft 

genug aufs Glatteis. 

Zu Rap und Hiphop gehört auch darüber zu streiten, argumentieren 

zu lernen und die Ernsthaftigkeit zu begreifen, die 

mitschwingt, auch wenn man sie nicht immer auf den ersten 

Blick erkennen kann. Sich mit sich selbst und der Umwelt, 

dem was man hat, auseinander zu setzen, um es neu zu 

kombinieren. Eigentlich eine urnatürliche Sache. 

Tobias Borke, Werkstattleiter

Moritz Zimmermann 

06 

26 

schon vor langer Zeit hast du mich verzaubert 

und ich war wohl blöd dass ich geglaubt habt 

ich könnte dich nie für mich begeistern 

aber dann auf deiner Party, Herzchen, du weißt ja 

ich hab einfach mir und der ganzen Welt vertraut 

dir mein Herz geschenkt, dir dein Herz geklaut 

und jetzt bin ich vierundzwanzig Stunden lang glücklich 

denn mich hat’s voll erwischt, pass auf denn ich drück dich 

und ich küss dich, verdammt man ich vermiss dich 

sobald du weg bist, denn da wird dass Leben wieder müßig 

denn ich steck bis zum Hals tief in der Scheiße 

doch denk ich an dich kann ich mich davon befreien 

und auch wenn ich manchmal denk dass du Angst hast 

vor mir oder irgendetwas ganz anderm 

weiß ich doch genau du kannst mit mir was Anfang 

so wie die Amis mit ihren neuen Panzern 

du bist wie ne Droge, du machst mich glücklich 

ich bin dein Junkie, und verdammt süchtig 

in jeder Minute die ich dich nicht habe 

fühl ich mich gequält wie Caesars Sklave 

doch mit dir zusammen ist die Welt so schön 

wie die rote Sonne beim untergehn 

und ich bin froh dass ich da war an deinem Geburtstag 

denn ich hab den Schatz gefunden den ich ewig gesucht hab! 

du bist meine große Liebe auf den zweiten Blick 

und manchmal hab ich Angst dass ich dich erdrück 

denn ich hab so viel Liebe zu geben wie fast keiner 

weil mein Leben ist glücklich und dass will ich teilen 

nur mit dir, denn mit dir fühl ich mich verbunden 

ungefähr so wie mit meinen drei Hunden 

dass hört sich verdammt blöd an ich weiß 

Aber bist du bei mir, bekommst du den Beweis 

dass es echt fast kein größeres Kompliment gibt 

so als ob ich’s übern ganzen Kontinent schrieb 

denn das mir der Hund viel lieber ist sei eine Sünde? 

der Hund bleibt mir im Sturme treu der Mensch nicht mal im Winde 

doch du bist ganz besonders, einfach einmalig 

und dich nicht zu fühlen tut mir weh wie’n Arschtritt 

doch wie alles im Leben geht der Schmerz vorbei 

wenn ich dich wiederseh, denn ich hab dein Herz dabei 









ich weiß manchmal nicht wie ich es sagen soll 

doch mein Schatz ich finde dich nicht toll 

vielleicht spürst oder weißt du es schon 

was ich für dich empfinde geht in eine andere Dimension 

und es kann sein dass es sonst keinem auffällt 

aber fühl ich dich bin ich in ner Traumwelt 

und wenn’s mich dann da wieder rauskickt 

bin ich kurz gefrustet, doch ich hab ja den Ausblick 

dich sehr bald wieder in meine Arme zu schließen 

dich zu sehen, tasten, fühlen und riechen 

und weil du mich zum glücklichsten Mensch machst 

geb ich’s dir zurück und nehm ein Blatt 

ich hoffe nur dieser Text kann dir geben was du mir gibst 

und ich hoffe du nimmst ihn auf wie einen Brief 

stell dir vor er wär von meinem Herz geschrieben 

und es will dir sagen dass ich dich liebe! 









06 

27


Der kleine Flip Mo 

06 

28 

der kleine Flip Mo mit Connections bis nach Jamaika 

is nich immer weida, aber meistens thigta 

denn ich hab unglaubliche Reime unerforschbare Gedankengänge 

deshalb behaupte ich, dass ich den Leuten helfe beim Schranken sprengen 

außerdem setz ich nich auf körperliche sondern geistige Stärke 

denn diese hilft mir beim vollenden meiner verweisenden Werke 



alles hat den Anschein ich müsste krank sein, kann sein 

doch meine Punchline kommt wie’n Salto vom Randstein 

und dass nicht irgendwie; vom Sprungbein aufs Standbein 

mit ner Distanz von Pforzheim rauf nach Mannheim 

aber ich sag nicht dass ich der Beste bin oder der Beste bleib 

trotzdem weiß ich es is soweit dass ich ganz gute Texte schreib 

dass werde ich solang sagen bis es auch der Allerletzte weiß 

du willst mich Poppen? Denkste ich sag ja? Das fändste nice 

aber oh oh; leider nicht mit mir denn wenn ich hier philosophier 

brennt die Bühne dass Mic jetzt brennt der Stift und dass Papier 

denn der kleine Flip Mo is immer für ne Überraschung zu haben 

entweder ich schieß dich übern Haufen oder spielen Turmbau zu Babel 

die Entscheidung liegt ganz in deiner Hand, kannst’s dir aussuchen 

mir ist es vollkommen egal, nur eins solltest du lassen mich ausbuhen 

denn sonst dreh ich durch wie Godzilla, Hulk oder Kaptain Kirk 

nehm meine Photonenkanone und mach aus dir nen netten Zwerg! 









was euch grad so burnt is ne andre Form vom Reimen 

mit krassem zeug vom meister Flip Mo aber vom Kleinen 

ich saß tagelang zuhause nur um an diesem Text zu feilen 

jetzt is er fertig und ich kann nicht mehr warten, muss ihn verbreiten 

im Norden Süden Osten und Westen um ihn der Welt zu zeigen 

ja ich kann nicht mehr schweigen muss mich selbst mitteilen 

hab schon viel zu lang gewartet um noch länger zu verweilen 

denn sonst fühl ich mich nicht wohl, fange an zu verzweifeln 

falle in Selbstmitleid ich weiß was passiert wen mich jemand hört 

er ist sofort und auf der stelle ziemlich krass geburnt 

und dann fragt er sich wer schmeißt da mit so krassem Zeug rum? 

merk dir einfach den kleinen Flip Mo, der is von Bedeutung! 

denn dieser kleine nicht zu verachtende Mc steht im Zentrum 

aber nich vom großen Einkaufsladen, nein vom Universum 

wahrscheinlich denkst du jetzt der Typ is total verkehrtrum, 

aber der Scheiß is so thight den spielen sie sogar im Verkehrsfunk 









ich bin der kleine Mann der schon so ziemlich überall war 

manche übertreiben nennen mich den Übermann; klar 

ich war schon hier und da in unserm schönen Weltall 

aber fragt euch mal warum war ich immer wieder so schnell da 

weil ich es liebe hier zu leben auf der Erde meinem Planeten 

so viel steht fest ich könnte noch tausend andere betreten 

doch die Erde hat mich zu viel gelehrt um sie zu verlassen 

außerdem hasse ich es, dass wo anders die Erinnerungen verblassen 

auch wenn’s hier und da ganz toll war und ich wieder hingehn würde 

bin ich der Meinung es ist schön hier und ich stell mir eine Hürde 

mit großen roten gelben und grünen Blinklichtern in mein Gehirn, 

dass ich verdammt noch mal nicht vergesse wo ich eigentlich hin gehör 

in meine Stadt, in mein Haus zu meiner lieben Familie 

in mein Garten, meinen Pool zu meinen Freunden und Haustieren 

da hin wo man sich misstraut verhaut und steht im Stau 

wo man sich bekriegt nich fair spielt sondern fault! 









06 

29

Lars Lehmann 

Besserwisser 

06 

30 

Was hast du gesagt, dass kann ich nicht fuer gut heissen, 

denn bei allem was du sagst muss ich einfach klugscheissen. 

Ich weiss alles, zum Beispiel das du es dir durch Stress verscheisst, 

da die Antwort eh klar ist, da ich es ja besser weiss. 

So ziehe ich mein Wissen aus vorhandenen Dokumenten 

Desshalb habe ich nur verstanden so zu denken. 

Hast du eine Frage und brauchst sie ein bisschen beschrieben? 

Dann komme zu deinem Lehrmeister auf allen Wissensgebieten. 

Ich zeige dir mein Koennen auch wenn ich es ohne Grund berichte, 

von Deutsch, Latein, Mathe oder Kunstgeschichte. 

Im Gegensatz zu Hesse kann ich richtig killer dichten. 

Ich habe eine bessere Grammatik als vorhanden in Schillers Schriften. 

Ich mal in 10 Minuten ein Werk wie Mona Lisa. 

Nicht nur das, ich gebe auch noch ihre Tonart wieder. 

Auch die Staatsoper baue ich dir mit Lego nach 

Was behauptest du, das ich ein zu grossen Ego hab? 

Ich hoff das es dir Leid tut, aber winsel nicht 

Mich hast du nur durch Glueck getroffen, wie Picassos Pinselstrich! 

Was soll das heissen, du weisst es besser, Pisser 

Kann ja gar nicht sein, ich bin hier der Besserwisser 

Ref.: 

Hier kommen die Neinsager, die Kritiker, die zu Stolzen 

Die Wissenden, die Allmaechtigen, die wahren IQ-Bolzen 

Die Jungs die niemanden mit ihrer Geilheit verschon’ 

Schaut ruhig her, wir sind die Weissheit in Person 

Weg mit dem Blitzlicht, ich beantworte danach Fragen, 

denn ich würde auf jede Frage eine Antwort parat haben. 

Denn ich bin der Angeber, Klugscheisser, Besserwisser, 

der als einziger geborener Messias Rapperdisser. 

Neue Rolex, klasse, damit hast du gerade noch geprahlt, 

dann pass auf, dass mein Daddy deinen Vater noch bezahlt. 

Als Architekt bist für dein Diplom ziemlich dankbar, 

doch ich brauch nur ne Schaufel, bau die Pyramiden in Sand nach. 

Ich jag Freddy nen Schrecken ein und zeig dir wer hier super rapt, 

und zwar so fresh das ich dich zerteil wie die Donau Budapest. 

Jetz wirst noch frech fragen was die Inkas damals bauten, 

Mann, das bastel ich dir aus nem Papier nach und verziers mit Schlaufen. 

Und was Battlen angeht schreibt mein Mundwerk Geschichte, 

weil ich dich wie sonst wie Van Gogs Kunstwerk vernichte. 

Ich weiss nicht nur alles, ich bin auch noch scheisse bankrott, 

schrei deshalb bei Günter Jauchs letzten Frage dreist die Antwort. 

Bei meinem Part verzieht sich Zeit und Raum wie Dali, 

denn bei mir deine Meister so wie bei Mister Miagi. 

Was Taktgefühl angeht ist auch Mozart nur ein Scheissefresser. 

Er erzählt mir was von Rhythmus, ich sag psst, ich weiss es besser. 

Ref.: 

Hier kommen die Neinsager, die Kritiker, die zu Stolzen 

Die Wissenden, die Allmaechtigen, die wahren IQ- Bolzen 

Die Jungs die niemanden mit ihrer Geilheit verschon’ 

Schaut ruhig her, wir sind die Weissheit in Person 

06 

31 

Timo Heiler 

Besserwisser

Timo Heiler 

Niemandsland 

06 

32 

Die Augen gehen auf, doch ich hab gar nichts erkannt 

Hör nur Kinderschreie und hab noch panische Angst, 

denk an Ying und Yang und welches ist dann meine Spalte? 

Ich fall in dieses Dunkel, dennoch muss ich weiter schalten. 

die zweite Seite zieht und reißt mich da rein, 

Migräneattacken, bin im Geiste allein. 

Allein daheim, wo ich mich als Krüppel wiederfand. 

Komme kaum vorwärts und taufe dies hier Niemandsland. 

Ich kämpfe, doch ich kann nicht gewinnen, 

frag die Leute was ist, keiner kann sich entsinnen. 

Ich hab Angst voll zu spinnen, durch zu drehen in der Gedankenwelt. 

Alle machen nur den selben Scheiß der bald zusammen fällt. 

Langsam check ich, das ich das hier bastel, 

dein Hass, Neid und Gier sind in dieser Welt verschachtelt. 

Hier findet man die Gierigen, die sich keinem offenbaren, 

empfangen dich mit offnen Armen, bis sie deine Hoffnung haben. 

Die schmierigen Bürokraten saugen dich wie Vampire aus. 

Das Gleichnis von den Welten zeigt den Menschen- und Maschinentausch. 

Doch keiner redet draußen mehr drüber über diese Zwischenszenen, 

doch jeder schaut mal rein und muss davon einen Bissen nehmen. 

Ref.: 

Dies ist das Land, das es niemals geben sollte 

Das an dir vorbeizieht, fast wie eine Regenwolke 

Wenn man über die Grenze von diesem Land mal marschiert 

Bleibt dein Blick für immer wie ein Brandmal markiert 

Ich habe es versucht an diese Schattenwelt nicht dranzudenken 

In der ich gefangen bin, nur mit Schweiß-und Angstzustaenden 

Da ich selbst nicht eins bin, ich mich in dieser Welt nicht einfind 

Und ich versorgt werden muss, fast wie ein Kleinkind 

Da ich jeden Morgen aufstehe, um in ein Abenteuer aufzubrechen 

Mir durch meine Stummheit nich erlaubt ist Klagen auszusprechen 

Doch jetzt ist nicht nur meine Seele fast erfroren 

Nein, ich habe auch noch meine Lebenskraft verloren 

Fuer Heilung muesste ich die Anlagen schon von Klein auf haben 

So bin ich chancenlos, schaffe es nur noch zum Einkaufsladen 

Und da ich mir meine Zukunft in diesem Leben eh verscherzt hab 

Finde ich meine Liebe nicht wie andere beim Herzblatt 

Das dies mein Paradies ist, bleibt wohl eine wahre Luege 

Ich freue mich nur auf Schwester Isabel mit ihrer klaren Bruehe 

Und so wie taeglich Stunden mit mir am Fenster verstreichen 

Und mich Passanten oft schon mit Gespenstern vergleichen 

Hier gesund Leben geht nicht, da werde ich vielmals Krank 

Warte ich nur auf die Todeszeit mit großem Leid im Niemalsland 

Ref.: 

Dies ist das Land, das es niemals geben sollte 

Das an dir vorbeizieht, fast wie eine Regenwolke 

Wenn man über die Grenze von diesem Land mal marschiert 

Bleibt dein Blick für immer wie ein Brandmal markiert 

06 

33 

Lars Lehmann 

Niemandsland

06 

34 


DEADLINE! 

Obscure Styles 

3 Typen am Mic (Demo) 

Ich kam von der Schule heim und du warst weg, 

hab dich überall gesucht, doch ich fand dich net 

da kam von meiner Mutter die Nachricht, 

dass du ab jetzt nicht mehr da bist 

Auf dem Röntgenbild konnte man es sehn 

du konntest kaum noch stehn und gehen 

wir wollten doch nur zum Arzt fahrn, 

um zu sehn ob da was da war 

doch ganz plötzlich war klar, 

dass das diene letzte Fahrt war 

FUCK VERDAMMT das kam hart 

du lagst am Grab und du warst starr 

ich hab's erst gar nicht gepeilt, 

erst jetzt wo ich über dich schreib 

wird klar, dass du weg bleibst, 

wenn ich nächstes mal pfeif 

Chorus drei Typen am Mic gegen den Rest der Welt 

[Wortgewandt] drei Typen die kämpfen bis der letzte fällt 

(aka Daniel bäcker) die drei Typen bleiben dran und werden nicht weichen 

sind erst KO nach dem verbrennen unserer Leichen 

Vers 1 Wir sind wie Chip und Chap die Retter des Rap 

[Wortgewandt] du willst tight rappen doch wir sind am Mic geh weg 

der Platz reicht nicht um weiter Spassten aufzunehmen 

machen Hip Hop mit dem Risiko draufzugehen 

es ist kein Hobby sondern eine Lebenseinstellung 

aber es dreht sich nur noch um Publicity und Geld und 

wie sehe ich mein Bild und meinen Namen am schnellsten in der Zeitung 

es ging lange so, doch jetzt ist eure Zeit um 

Obscure Styles zerlegt eure Schubladen 

guten Abend ihr könnt jetzt in Schutt baden 

noch aggressiver als Säuren und verletzlicher als Frauen 

du willst tight rappen doch ich nehm dich so ernst wie n Clown 

es gibt einige Experten die der Meinung sind 

das Obscure Styles schlecht ist für ihr Kind 

wo sie Recht haben kann ich nicht widersprechen 

denn wir wollen uns an euch durch unsere Lieder rächen 

Chorus drei Typen am Mic gegen den Rest der Welt 

[Wortgewandt] drei Typen die kämpfen bis der letzte fällt 

die drei Typen bleiben dran und werden nicht weichen 

sind erst Ko nach dem verbrennen unserer Leichen 

dein ganzes Leben hast du mit mir geteilt, 

ein ganzes Leben und nur so wenig Zeit 

dein ganzes Leben, es ging so schnell vorbei, 

ein ganzes Leben und ich war dabei 

jeden Tag warst du um mich herum, 

warst leise und trotzdem nie stumm 

es ging so schnell und deine Zeit war um 

und das was bleibt is die Erinnerung 

jetzt bist du weg, wird dich nie wieder sehn, 

außer auf Bildern die hier rumstehn 

munter und gesund, ein junger Spund, 

du hattest ein strahlen in den Augen und, 

ein kräftiges Bellen in deinem Mund 

doch dann kam der Knochenschwund, 

es begann mit einem linken Bein, 

und dass sollte dein Ende sein 

06 

35 

erst nach einiger Zeit hab ich dass verdaut 

jeden Tag Bilder von dir angeschaut, 

und trotzdem will ich’s nicht begreifen, 

dass du tot bist – so ne Scheiße 

ich weiß auch, dass ist ein Kreislauf, 

doch ich scheiß drauf, wie auf Weihrauch 

denn du bist weg, und dass wird so bleiben, 

und alles was mir bleibt ist das Schreiben 

doch ich will mich nicht nur beklagen, 

denn eigentlich muss ich sagen 

hatten wir ne Hammerzeit zu Zweit, 

fast sogar ne Ewigkeit geteilt 

und dich werde ich niemals vergessen, 

du hast nen Platz in meinem Herzen 

hoffentlich geht’s dir gut wo du bist! 

Vers 2 lange geschwiegen um Gedanken zu suchen 

[Wortgewandt] doch zurückgekommen um euch zu verfluchen 

Hip Hop ist gestorben wir sind die Wiedergeburt 

Ihr seid an allem Schuld, denn ihr habt ihn verhurt 

Vergiss es, wir drei sind ewig am Mic 

Unsere Texte sind immer eure nur gelegentlich tight 

Viele lachten als wir sagten wir machen Rap 

Einige Crews lösten sich auf und ich frage jetzt 

Warum haben die einst realen und tighten aufgegeben 

Spätestens beim nächsten Treffen hören sie auch auf zu leben 

Wollen uns sagen was wir noch schlecht machen 

Wollte nur sagen dass wir euch echt hassen 

Vers 3 Du findest Rapper sind gut? Findest du den Sinn gut? 

[Weng] Scheiß auf den Sinn! – Hauptsache es klingt gut 

(aka Max Suffel) Nach uns die Sintflut, auf Jams auf denen wir waren gerinnt Blut 

Nennst dich Dog, deine Raps sind heiße Luft Windhund 

Ich bin kein Spinner, Kind! Mann finde den Sinn! 

Verwirre Backspin & Juice, weiß, dass die mich jetzt wack finden, doch ich tu 

Was kein Schwein bringt und mir fünf Mics einbringt 

da jeder Typ gleich klingt, weil er Pimp sein will 

Entzünd dein Spliff weil du verrückt sein willst doch ich knüpf dein Strick 

Ich verkünd mein Shit und dein Label kündigt dir 

Labels deklarieren mich als besten Fang im Sprechgesang 

Denn es ist das erste Mal dass ein Rapper echt was kann 

Wir sind härter als dein Image, stärker als Fäden von Spinnen 

Bringen dein Mädel von Sinnen und deinen Schädel zum springen 

Vergiss die Vergebung der Sünden, das gibts selten wie Regen im Süden 

Überleg nicht mehr Kind, du suchst vergeblich Sinn!

06 

36 

Fast alles taugt zum Thema 

Die Karriere eines fast jeden Journalisten 

beginnt mit einem herben Rückschlag. 

Mit der Erkenntnis nämlich, dass sich 

das Vorhaben, der Menschheit nun 

endlich die Wahrheit zu bringen, so gut 

wie nicht umsetzen lässt. Selbst wenn es 

DIE Wahrheit gäbe, hätte der angehende 

Journalist seine liebe Not damit, sie in 

einen griffigen Artikel zu packen. 

Alles fängt also eine Nummer kleiner an. 

Mit der Aneignung des grundlegenden 

Handwerkszeugs etwa. Wie funktioniert 

Recherche? Mit welchen Techniken und 

Tricks erziele ich beim Interview die 

besten Ergebnisse? Was zeichnet eine 

gute Reportage aus? Welchen formalen 

Ansprüchen muss ein journalistischer 

Text genügen? 

Nebenbei macht man sich schon mal 

Gedanken über die Themen, die man 

zum Gegenstand der Berichterstattung 

machen könnte. Spätestens hier folgt die 

zweite, vielleicht viel überraschendere 

Erkenntnis: Fast alles taugt zum Thema. 

Man muss es nur unter der entsprechenden 

Fragestellung betrachten und in 

der entsprechenden Weise verpacken. 

Die eigene Welt, der eigene Alltag 

steckt voller Geschichten und Themen: 

Freunde, die etwas Besonderes machen, 

außergewöhnliche Reisen, die typischen 

Verhaltensweisen und Vorlieben der 

Altersgenossen... Wer einmal entdeckt 

hat, wie unerschöpflich der Fundus 

schon im eigenen Umkreis ist, kommt 

aus dem Schreiben nicht mehr heraus. 

Die ganz großen Fragen muss man 

dabei ja nicht unbedingt aus den Augen 

verlieren. 

06 

37 

Journalistisches Schreiben bewegt sich 

immer im Spannungsfeld zwischen 

Möglichkeit und Begrenzung. Der Rahmen, 

in dem der Autor (oder Reporter) 

arbeitet, besteht aus der wie auch immer 

gearteten Realität, über die er berichtet, 

sowie dem Medium, für das er schreibt. 

So weit, so begrenzt. Innerhalb dieses 

Raumes herrscht jedoch meist noch 

genügend Freiheit, um ein eigenes 

Profil, einen individuellen Stil entwickeln 

zu können. 

Die Reportage-Werkstatt versucht, die 

Teilnehmer auf der Suche nach ihrem 

Profil zu unterstützen. Dazu gehört 

natürlich eine Portion Theorie, die eigentliche 

Arbeit findet jedoch an den entstandenen 

Texten statt. Nur in der Praxis 

kann man schließlich erkennen, wo die 

eigenen Interessen und Stärken liegen. 

Besonders erfreulich ist, dass der Workshop 

im zurückliegenden Semester nicht 

mehr nur ein Ort für Trockenübungen 

war, sondern den Charakter einer wirklichen 

Redaktion angenommen hat. Zu 

verdanken ist das der Zusammenarbeit 

mit der Baden-Württemberg-Ausgabe 

der Russischsprachigen Monatszeitung 

Izvestia. Von Mai an gestalteten die 

Schüler der Reportage-Werkstatt jeweils 

eine oder zwei Seiten der Zeitung mit 

ihren Artikeln und ihren Themen, auf 

Deutsch und teilweise auch auf Russisch. 

Eine einmalige und gute Chance für 

junge Journalisten, sich zu bewähren. 

Es gibt eben nicht nur herbe Rückschläge, 

sondern manchmal auch große 

Sprünge nach vorn. 

Tilman Rau, Werkstattleiter

Sebastian Stelzer 

Fremd im eigenen Land 

Ein junger Stuttgarter absolviert seinen Zivildienst in Sarajevo – 

und begibt sich damit auf die Suche nach der eigenen Identität. 

Ein Jahr ist vergangen, seit wir uns zuletzt gesehen haben. Ein 

Jahr, das Spuren in seinem Gesicht hinterlassen hat. Der Bart ist 

länger und der Gesichtsausdruck ernster geworden. An einem 

Fensterplatz im Café, zwischen Familien mit quengelnden 

Kindern und Latte Macchiato trinkenden Szenemenschen, 

sprechen wir über dieses zurückliegende Jahr. 

Nenad Subat hat sich nach dem Abitur dafür entschieden, seinen 

Zivildienst in Sarajevo, der Heimat seiner Eltern zu leisten. 

„Ein Stück Heimat kennen lernen“, wollte er, „den Bosnier im 

Deutschen entdecken.“ 

Durch Zufall ist Nenad im Internet auf die Organisation „Schüler 

helfen Leben“ gestoßen. Seit 1992 fördert diese Organisation 

gemeinnützige Projekte auf dem Balkan, hilft beim Aufbau von 

Strukturen und unterstützt zahlreiche kleinere Jugendprojekte 

in Sarajevo. Sie verteilt Spendengelder an junge Menschen, 

die etwas Positives auf die Beine stellen wollen: Musikfestivals, 

Basketballturniere oder Filmvorführungen. 

Ob diese Arbeit vor Ort erfolgreich ist, will ich wissen. 

„Teilweise“, sagt Nenad nach langem Zögern. Vorankommen 

könne man in Bosnien, das immer noch unter den Folgen des 

Balkankrieges zu leiden hat, nur schwer. Grund dafür seien 

die unterschiedlichen nationalistischen Interessen, die überbordende 

Bürokratie und die weit verbreitete Korruption. 

„TÜV kostet ’nen Zehner“, so Nenad. „Ein zugedrücktes Auge 

bei einer polizeilichen Alkoholkontrolle einen doppelten 

Kaffee, also ungefähr 50 Cent.“ 

Diese Missstände ziehen sich durch alle Schichten der Gesellschaft. 

„Nationale Interessen sind oft nur der Deckmantel, um 

sich persönlich zu bereichern“, sagt Nenad. Und merkt an, 

wie reich die Gegend im Stuttgarter Westen, in der er aufgewachsen 

ist, nun wirkt. Sie ist ihm vertraut, aber nach einem 

Jahr Abwesenheit auch sehr fremd. Wie sauber die Straßen 

hier doch sind, wie neu die Autos. In Sarajevo seien die Spuren 

des Krieges noch deutlich sichtbar. Nenad beschreibt ein 

leerstehendes, baufälliges Haus ohne Dach, aber mit Einschusslöchern. 

Und direkt daneben die neu eröffnete Filiale der 

Deutschen Bank. 

06 

38 

„Die Amerikanische Botschaft ist ein riesiges 

blütenweißes Gebäude auf einem 

großen, parkähnlichen Gelände. Drum 

herum eine drei Meter hohe Mauer und 

Stacheldraht. Sie wird 24 Stunden von 

bewaffneten Soldaten bewacht“, erzählt 

Nenad. 

In dem Plattenbau, in dem er wohnt, 

wiederum ein ganz anderes Bild. Hier 

funktioniert der Aufzug nur, wenn man 

sich gegen die Tür lehnt, die Heizung 

wird zentral für den ganzen Häuserblock 

gesteuert. In Sarajevo heizt man im Kollektiv. 

Allgegenwärtig sind die verschiedenen 

Militärs. Soldaten aus aller Welt 

sind in Bosnien stationiert und kontrollieren 

den brüchigen Frieden. 

„Die UNO-Leute nennt man im Volksmund 

die Schlümpfe, wegen ihrer blauen 

Helme und wahrscheinlich auch deshalb, 

weil man sie nicht richtig ernst nimmt“, 

sagt Nenad mit einem Lächeln. Deutsche 

werden „Schwabs“ genannt, da die meisten 

Flüchtlinge während des Krieges in 

Baden-Württemberg lebten. So auch 

Nenads Eltern. 

Ob er den Bosnier im Deutschen gefunden 

hat, frage ich. „Ja, aber ich weiß jetzt 

auch, dass ich dort nicht leben will ... und 

wie gut es mir hier ging“, antwortet er. 

„Was für ein Privileg es ist, in Deutschland 

aufzuwachsen.“ 

Am nächsten Tag fährt Nenad zurück 

nach Sarajevo, für die letzten drei Monate 

seiner Dienstzeit. Zum Abschied schenkt 

er mir einen Aufkleber. „Dosta.ba“ steht 

da. Das kann man in etwa mit „Genug 

jetzt“ übersetzen. 

Das ist Nenad aus Stuttgart. 

Er leistet derzeit in Bosnien 

seinen Zivildienst. 

Schicke Markenklamotten und der neueste Klatsch 

Die Serie Gute Zeiten, schlechte Zeiten feiert Jubiläum 

Seit nun schon 3000 Folgen hassen und lieben sie sich. Sie 

streiten hemmungslos, um sich dann wieder miteinander zu 

vertragen, die Helden der beliebtesten Jugendserie im 

Deutschen Fernsehen: Gute Zeiten, schlechte Zeiten, die bei 

ihren Fans nur GZSZ heißt. Die Vielfältigkeit der Handlungen 

erstreckt sich von Intrigen, Freundschaft, Betrug und Tod über 

schulische, finanzielle und soziale Probleme. 

Selbstverständlich kommt bei solch einem Angebot auch die 

Liebe nicht zu kurz. Im Wochentakt werden die Partner gewechselt, 

die daraus entstehende Verwirrung füllt die Serie danach 

nämlich mindestens die ganze nächste Woche. Die besonders 

festen Beziehungen gehen erst nach heftigen Streitereien in die 

Brüche, andere werden mit einem Liebesgeständnis oder, wie in 

der Jubiläumsfolge, mit dem Ehegelübde besiegelt. 

Die Charaktereigenschaften der Darsteller sind leicht zu 

beschreiben, bei GZSZ sind nämlich alle entweder gut oder 

böse. Die Guten sind die Verkörperung reiner Perfektion; 

extrem attraktiv, nett, beliebt und dauergrinsend (warum muss 

ich hierbei nur an Garfield denken?), die Bösen dagegen kaltblütig, 

profitgierig, selbstsüchtig und zu jedem Verbrechen 

bereit. Viele der Bösen kommen meist nur einige Folgen lang 

vor, in denen sie ihre gesamte Freizeit darin investieren, die 

Guten vom rechten Weg abzubringen. 

Aber ansonsten haben sich in dieser Serie von der mordlustigen 

Schwester bis zur Liebeskummer geplagten besten Freundin 

alle ganz doll lieb! Die pubertierenden Teenager der Serie 

schmeißen mit Wörtern wie „voll krass“ und „fett geil“ um sich 

und machen damit selbst den letzten Neidern klar, wie „total 

cool“ sie doch alle sind. Erkan und Stefan lassen grüßen! 

Die an Geldmangel leidenden, aber immer noch in den schikksten 

Markenklamotten gekleideten Erwachsenen dagegen, 

treffen sich jeden Morgen in der Kaffeeecke der Werbeagentur, 

um sich gegenseitig ihre identitätszerfressenden Probleme vorzutragen 

und ganz nebenbei auch noch den neusten Klatsch 

auszutauschen, wobei die Männer den Frauen in dieser Hinsicht 

keinesfalls nachstehen. 

Ach ja, und dann gibt es da noch jene, die die ganze Serie lang 

Alexandra Rojkov damit beschäftigt sind, anderen aus ihren 

Depressionen zu helfen, sie aus ihrem 

schwarzen Loch der Verzweiflung zu ziehen. 

Dies geschieht dann mit einer gro- 

06 

39 

ßen Portion Zuneigung, angereichert mit 

unverzichtbaren Lebensweisheiten wie 

zum Beispiel „Am Ende des Tunnels 

kommt immer wieder Licht“ oder „Gib 

nicht auf, kämpfe, überwinde deine Ängste“ 

oder „Lass dir Zeit, eines Tages wirst 

d u 

darüber hinwegkommen.“ Sie haben sich 

ja, wie gesagt, alle so unglaublich gern. 

Mich persönlich rühren solche Verse 

immer zu Tränen. Darum sollten wir 

dankbar sein! Dankbar für das Anfangslied, 

in dem uns die Schwierigkeit 

deutscher Grammatik demonstriert wird, 

dankbar für die ach so aus dem Leben 

geschnittenen Geschichten, deren Inhalt 

zu 80% so realistisch ist wie die Existenz 

des Osterhasen. Und dankbar für die 

sinnvollen Dialoge, welche uns jede 

Folge aufs Neue zum Nachdenken anregen, 

wobei die Frage immer die selbe ist: 

„Wie viel Alkohol muss ein Mensch im 

wahren Leben wohl trinken, um solch 

einen Müll von sich zu geben?“ 

Deswegen möchte ich an dieser Stelle 

Danke sagen. Danke an die Macher 

dieser Serie, die ein Wunder vollbracht 

haben. Sie haben etwas geschaffen, das 

schnulziger als Lovestories, dramatischer 

als Das Jugendgericht, anspruchsvoller als 

Dawson’s Creek und schwachsinniger als 

Die Simpsons ist. 

Somit hoffen wir also, dass es ihnen niemals 

an Ideen für neue gute und schlechte 

Zeiten mangeln wird und beten dafür, 

dass uns GZSZ noch mindestens bis ans 

Ende der Menschheit erhalten bleibt. 

Bis in alle Ewigkeit. 

Amen.

Taizé ist nur ein kleines französisches 

Dörfchen in Burgund. Und doch haben 

die meisten schon einmal davon gehört. 

Denn das ganze Jahr über pilgern unzählige 

Jugendgruppen aus aller Welt 

nach Taizé. Sie alle eint der Wunsch, sich 

mit anderen Christen auszutauschen und 

Gott nah zu sein. 

Wer das erste Mal nach Taizé kommt, 

wird überrascht sein. Das Camp ist riesig. 

Vor allem an Ostern und im Sommer 

kommen Tausende Jugendliche hierher. 

Um Ruhe und Stille zu finden und einfach 

mal abzuschalten vom Alltagsstress. Zum 

Camp gehören der Zeltplatz, die Kirche, 

mehrere überdachte Plätze, wo man 

essen und sich treffen kann, sowie eine 

große Küche, ein Souvenirladen und ein 

Kiosk. Alles in allem also eine relativ einfache 

Anlage. Einfachheit und Verzicht 

auf Luxus machen Taizé aus. 

Das beginnt bereits beim Essen. Mit 

Essensmärkchen stellt man sich in die 

Schlange und hat das Gefühl, in einer 

Mensa zu sein. Jeder bekommt ein 

Tablett in die Hand gedrückt, darauf 

Teller, Löffel und Becher. Dann ein 

Schöpflöffel vom Essen, zwei Scheiben 

Baguette, eine Orange und zwei Kekse 

oder einen Joghurt. Die Plastikschale fürs 

Trinken kann man an einem der vielen 

Wasserhähne füllen. 

Viele tausend Jugendliche zu versorgen, 

das bedeutet einen immensen organisatorischen 

Aufwand. Damit das alles gut 

funktioniert und damit zum Beispiel auch 

die sanitären Anlagen wirklich sauber 

sind, helfen alle mit. Jedem Besucher 

wird eine Arbeit zugeteilt, die er zusammen 

mit einer kleinen Gruppe erledigt, 

Kathrin Katzmaier Gemeinschaft erleben und Gott ganz nah sein 

06 

40 

Taizé – Pilgerstätte der katholischen Jugend. 

Ein Erfahrungsbericht. 

Toiletten putzen etwa oder in der Küche helfen. Am witzigsten 

ist das Abwaschen, bei dem es regelmäßig zu Wasserschlachten 

kommt. Außerdem ist die tägliche Arbeit eine gute Möglichkeit, 

erste Kontakt zu knüpfen. 

Den Geist von Taizé erlebt man, wenn man mit Hunderten 

anderer Menschen in der Kirche sitzt. Am Eingang deckt sich 

jeder mit Gesangbuch und Liedblatt sowie dem jeweiligen 

Predigttext ein. Anstelle eines Altars stehen vorne in der Kirche 

zahlreiche Kerzen. Orangefarbene Tücher sind von der Decke 

bis zum Boden gespannt und werden von hinten beleuchtet. 

Auf der rechten Seite steht ein großes Holzkreuz, auf das Jesus 

gemalt ist. Links sieht man einen Tisch mit Schüsseln und 

Kelchen für das allmorgendliche Abendmahl. Einmal in der 

Woche kann man die besondere Gelegenheit wahrnehmen 

und am Kreuz beten. Das bedeutet, dass das große Holzkreuz 

in die Mitte der Kirche gelegt wird. Wer möchte, kann davor 

niederknien und beten. Kann seinen Gedanken nachgehen und 

einfach den Augenblick genießen und die Stimmung auf sich 

wirken lassen. Die Gemeinschaft sitzt ringsherum und singt 

dazu. Dabei fällt gleich auf, wie einfach die Lieder sind. 

Einzelne Strophen werden minutenlang wiederholt. 

Zum Gottesdienst kommen die Brüder, die zur Communauté 

Taizé gehören und setzen sich auf ihre Schemel. Anschließend 

singt die ganze Gemeinde. Anstelle einer Predigt, liest jeden Tag 

ein Bruder einen kurzen Bibeltext vor, der in mehrere Sprachen 

übersetzt wird. 

© Foto: Sabine Leutenegger 

Wenn man sich in der Kirche umschaut, bemerkt man, 

dass jeder das tut, wonach ihm gerade zumute ist. Die einen 

knien auf dem Boden und singen, andere beten mit geschlossenen 

Augen, und wiederum andere sitzen im Schneidersitz, 

singen und scheinen gleichzeitig in Gedanken versunken. 

Während der viertelstündigen Stille im Gottesdienst ist kein 

Mucks zu hören. 

Besonders beeindruckend ist der Samstagabend. Alle bekommen 

eine Kerze und das Feuer dafür wird so lange vom einen 

zum andern weitergegeben, bis alle Kerzen brennen. Ein faszinierender 

Anblick, wenn die Kirche davon hell erleuchtet ist. 

Frère Roger, der Gründer von Taizé, legt an solchen Abenden 

manchmal die Hand zum Segen auf. 

Der See ist ein beliebter Treffpunkt in Taizé, besonders bei 

gutem Wetter. Eine kleine Brücke führt zur anderen Uferseite 

und ringsherum sind Wiesen und Bäume. An einer Stelle springt 

ein kleiner Wasserfall aus dem Gestein hervor, ein kleiner 

Quellbach durchzieht die Wiesen. Dieser Ort ist ideal, um 

Energie zu tanken und abzuschalten. 

Der Mittag gehört den Bibeleinführungen und Gesprächsrunden. 

Jeden Tag wird ein Abschnitt einer Geschichte gelesen 

und später in Kleingruppen besprochen und interpretiert. 

Wer noch genug Lust und Interesse hat, kann nach dem Tee 

auch noch einen Workshop besuchen. Es stehen immer verschiedene 

Themen zur Auswahl. Die Workshops laufen nach 

dem gleichen Muster ab wie die Bibeleinführungen. Mit dem 

© Foto: Sabine Leutenegger 

06 

41 

kleinen Unterschied, dass es nicht immer 

um eine Bibelgeschichte, sondern oft um 

bestimmt Einstellungen zu einem Thema 

und um Selbsterkenntnis geht. 

Abends um halb neun treffen sich alle 

noch einmal zum Gottesdienst in der 

Kirche. 

Anschließend kann jeder machen, was er 

möchte. Wer beispielsweise Lust auf 

französische Lieder hat, kann an einem 

der überdachten Plätze mit anderen singen 

oder Gitarre spielen. Am Platz 

gegenüber sitzen oft mehrere kleinere 

Gruppen zusammen und musizieren 

ebenfalls. Meistens altbekannte Songs 

wie „Wind of Change“ oder „Über den 

Wolken“. Neue Bekanntschaften schließt 

man dabei fast automatisch. 

Auffällig ist, mit welch aufmerksamen 

Augen die Jugendlichen in Taizé ihre 

Umwelt beobachten. Niemand, der dies 

nicht möchte, sitzt lange alleine herum. 

Ständig bilden sich Gruppen, Menschen 

aus den verschiedensten Ländern kommen 

miteinander ins Gespräch. Es ist 

interessant zu erfahren, wie Jugendliche 

oder auch Erwachsene anderswo leben. 

Welche Gemeinsamkeiten und Unterschiede 

es gibt. Trotzdem glauben doch 

alle hier an den gleichen Gott. Und das ist 

schließlich das verbindende Element. 

Wer einmal in Taizé war, möchte meist 

wiederkommen.

Rainer Engelken POLITIK MACHT SPASS 

06 

42 

180 Schüler simulieren in Bonn eine UN-Sitzungswoche 

„Allah hu akbar!“, ruft ein Turbanträger 

seinen Verbündeten zu:„Ehrenwerter Vorsitz, 

der Delegierte von Palästina stellt 

einen Antrag auf Streichung Israels!“ 

Die Stimmung im Saal tobt, hastig mit 

seiner Flagge wedelnd fleht der 

Delegierte Israels beim US-Diplomaten 

um Schutz. Doch dieser lehnt sich stoisch 

gähnend in seinen Sessel zurück und 

scheint den Vorfall gleichmütig zu ignorieren. 

Fanden mittlerweile in den USA 

Neuwahlen statt? Hat das Pentagon 

seine Globalstrategie alterniert? 

Beides falsch. Diese Szene entstammt 

einem Planspiel für Schüler, das Ende 

Juni / Anfang Juli in Bonn stattfand. 

„Schüler Planspiel United Nations“ – kurz 

SPUN –, so der Titel der Veranstaltung. 

Unter dem Motto „Kulturelle Vielfalt – 

Verständigung statt Konflikt“" trafen 

180 Jugendliche aus vielen Ländern, um 

unter der Schirmherrschaft von Bundestagspräsident 

Wolfgang Thierse eine 

Generalversammlung der UNO zu simulieren. 

Alles war wie in New York: Die 

elegante Kleidung, die Resolutionen, 

die strenge Tagesordnung und die harten 

Verhandlungen. Die meisten Länder 

der Erde waren vertreten, außerdem 

mehrere Nichtregierungsorganisationen 

als Beobachter. Das Projekt entpuppte 

sich als eine hervorragende Gelegenheit 

für Schüler, hautnah die exquisite 

Luft des außenpolitischen Parketts zu 

schnuppern. 

Mit Fakten argumentieren, Verbündete 

finden, Kompromisse schließen und konstruktiv 

zur Entstehung einer Resolution 

beitragen – das alles erlebte man. 

„SPUN vermittelt den Delegierten ein 

Gefühl davon, wie internationale Politik 

funktioniert“, so Heiko Hilken, der diesjährige 

Generalsekretär, der gerade sein 

Abitur gemacht hat. 

In sieben Ausschüssen wurde vier Tage 

lang im Arbeitnehmerzentrum Königswinter 

mit Blick auf den Petersberg, in 

Anzug und Krawatte bzw. im Kostüm, 

über aktuelle Themen der internationalen 

Politik debattiert und an 

Resolutionen gefeilt. Dabei ging es beispielsweise 

um Emissionshandel, 

Terrorgefahr durch Waffenproliferation, 

internationalen Drogenhandel und 

Kombattantenstatus. 

Auch der informelle Teil kam nicht zu 

kurz: Abends wurden die Anzüge abgelegt 

und es ging zur Erforschung des 

Bonner Nachtlebens und zum Lobbying 

in diverse Kneipen und Cafés, wo die 

erfolgreichen Bündnisse und Pakte besiegelt 

und begossen wurden. Je nach 

Geschmack trank man eine Flasche 

Rotwein mit den Franzosen, spielte etwas 

Basketball mit den Südafrikanern, ging 

mit den Ägyptern ins SPUN-Café oder 

zappelte sich mit ein paar Brasilianern 

in der SPUN-Disco ab. Viele Teilnehmer 

kamen von deutschen Schulen im Ausland. 

Freundschaften wurden geschlossen, 

Adressen ausgetauscht und Pläne 

geschmiedet. 

Die Teilnehmer wurden mit unterschiedlichen 

Meinungen konfrontiert und lernten, 

grundverschiedene Ansichten zu 

akzeptieren. Sie lernten die Möglichkeiten 

der internationalen Politik kennen, 

die Wirkungsweisen von demokratischen 

Gremien und die Bedeutung des 

menschlichen Faktors in der Diplomatie. 

Aber auch die Grenzen wurden ihnen 

aufgezeigt: Wenn sich eine Debatte im 

Kreis dreht, lässt sich nicht immer ein 

06 

43 

Kompromiss finden. Die Delegierten 

versuchten nicht, ein heiles Bild der Welt 

zu zeichnen, sondern ihr jeweiliges Land 

mit seinen einzigartigen Interessen und 

Absichten so gut wie möglich zu vertreten. 

SPUN und der große Bruder haben eine 

leidige Gemeinsamkeit: Geldnot. Jedes 

Jahr steht die Finanzierung auf wackeligen 

Beinen. Da die Miete im ehemaligen 

Bundestag zu hoch war, konnte 

der Sicherheitsrat nicht wie vormals im 

abhörsicheren Bunker tagen. Da halfen 

keine diplomatischen Kniffe. Als Kompromisslösung 

aus den Vorschlägen „ehemaliger 

Bundestag“ und „Petersberg“ 

wählte man die Mitte: Das Arbeitnehmerzentrum 

Königswinter. Das Organisationsteam, 

bestehend aus Ehemaligen 

und dem Projektleiter, hofft für die nächsten 

Jahre auf finanzkräftige Projektpartner. 

Schließlich biete SPUN doch 

genau das, was so oft gefordert wird: 

Eine innovative Idee, um das Politikinteresse 

von Jugendlichen zu fördern. 

www.spun.de

Vom Atem zum Rhythmus, vom Klang zur Sprache. 

In die Texte der Drama-Werkstatt wird hineingehorcht. 

Rollen entstehen nicht primär aus ihrer psychologischen Charakterisierung, 

sondern aus ihrer Sprechweise heraus. 

Sprache findet Figuren, der Rhythmus treibt die Geschichte voran. 

Der Konflikt zwischen den Figuren ist das Verdichtungsmittel des Theaters. 

Verdichtete Dialoge, die versuchen, Lebenszeit zu komprimieren, szenische Partituren, 

die ihre Themen umkreisen: Das sind die Ergebnisse der Drama-Werkstatt. 

Aber damit ist erst ein Schritt getan. 

Denn diese Schreibwerkstatt bringt ihre Autoren dazu, 

gleichzeitig auch Spieler und Inszenatoren ihrer Texte zu werden, 

um die Ergebnisse zu überprüfen und voranzutreiben. 

Die Drama-Werkstatt wurde 2004 gegründet. 

Sie ist eine Kooperation mit dem Jungen Ensemble Stuttgart. 

In der nächsten Staffel widmet sich die Drama-Werkstatt dem Thema 

„Junge Paare gegen den Rest der Welt“. 

Unter diesem Titel soll in den nächsten Monaten ein Stück entstehen. 

Thomas Richhardt, Werkstattleiter 

06 

44 

06 

45

ER Weißt du was? 

SIE Wer ist es? 

ER Sie heißt Jessica 

und liebt Hibiskusblüten. 

SIE Hibiskusblüten? 

ER Ja! Hibiskusblüten. 

SIE Machst mich schon neugierig 

ER Ja, das willst du jetzt wissen. 

SIE Ja, das will ich jetzt wissen. 

ER Diesmal ist es für immer. 

SIE Was ist für immer? 

ER Unser junges Glück. 

SIE Jess-iii-ka, trägt sie auch 

so ein gelbes 1986 Top 

wie alle Jessikas? 

ER Sie hat im Juni Geburtstag. 

SIE Toll. 

ER Sie wird 21. 

SIE Toll. 

ER Wie ich. 

SIE Mmmhh, dann könnt ihr 

euch ein Auto schnappen, 

durchbrennen wie 

Bonnie & Clyde und 

ein Casino überfallen. 

ER Beschissen drauf heut, was? 

SIE Lass mich doch. 

06 

46 

Uncool – oder seit fünfeinhalb Wochen liebe ich Jessica Schäfer 

von David Recordon 

ER Aber eigentlich wollt ich 

sie zum Essen einladen. 

SIE Bist uncool geworden. 

ER Es ist Zeit, sich von Lagerfeuer 

und Becks zu verabschieden. 

Ich dachte an Kerzen und 

Pinot Grigio, weiße Tischdecken 

und an eine Trattoria mit Blick. 

SIE Schön… 

ein Tête-à-tête im Kerzenschein! 

ER Lass mich doch. Du triffst 

auch bald jemanden im Netz 

und dann lach ich dich aus. 

SIE Hört ihr wenigstens die 

gleiche Mucke? 

ER Narcotica. 

SIE Narcotica? 

ER Blue rabbits. 

SIE Blue rabbits? 

ER Und Paul van Dyke natürlich. 

SIE Paul van Dyke? Mit der Lady 

würde ich gern im Chat ablästern, 

die bei diesem Freaksound 

in deinen Armen dahin schmilzt. 

ER Eigentlich fährt sie nicht so 

auf mein Best of PC Trance ab. 

Aber wir brauchen das Gedudel 

gar nicht, zum Einschlafen reicht 

auch einfach nur Sound of Silence 

und ein Duftstövchen. 

SIE Was für’n Duft? 

ER Stövchenduft. 

So mit Blüten. 

SIE Mit Hibiskusblüten. 

ER Ja mit Hibiskusblüten. 

Probier es und du wirst 

den Duft lieben. 

SIE Es wird immer 

unheimlicher mit dir. 

ER Cybercasanova. 

SIE Was? 

ER Cybercasanova. 

So nennt sie mich, mein Nick. 

SIE Ich hab Angst. Freaky! 

Bist du in einer Sekte oder 

hör nur ich die Stimmen 

jenseits der 72dpi nicht? 

ER Also, ich schlaf ausgezeichnet, 

seit ich nachts nicht mehr 

soviel auf diesen polnischen 

Sites herumzigeunere. 

SIE Hast ja jetzt einen fleischgewordenen 

Lustautomaten. 

ER Der mir stets zu Diensten steht. 

SIE Ich mach mir wirklich Sorgen! 

ER Sorgen, worum? 

Um deine langweiligen 

Mittwochabende ohne mich? 

Bei Sushi und Jasmintee? 

SIE Besser als Hibiskusblüten! 

Lieber vergnüge ich mich 

mit portugiesischen 

Häkelzeitschriften. 

ER Ah, du bist eifersüchtig…? 

SIE Nein, du bist eifersüchtig…! 

ER Ja, klar. Wenn es nicht läuft, 

sind wir eifersüchtig. 

SIE Und du hast Angst mit treuem 

Blick festgekettet zu werden. 

ER Wusste gar nicht, 

dass du so an mir hängst? 

SIE Ja, die Sprache der Liebe 

läuft bei uns anders. 

ER Wie denn? 

SIE Mach ihn zur Sau und nutz ihn aus. 

ER Mach ihn zur Sau und nutz ihn aus!? 

Was heißt das? 

SIE Das heißt eben: 

Nimm mich auf weiblich. 

06 

47

06 

48 

Kühlschrank – oder Paris 

von Friederike Hammer 

A Hast du noch ne Minute. 

B Wofür. 

A Deine Sachen. 

B Alles gepackt. 

A Du gehst also. 

B Ich denke, ja, sieht so aus. 

A Ich wollte dir sagen. 

B Ja. 

A Hast du die Sachen 

aus dem Keller. 

B Ja. 

A Wenn du den roten 

Koffer nimmst. 

B Ja. 

A Die linke Schnalle ist locker. 

Pass auf. 

B Ich pass auf. 

A Ja. 

B Ja. 

A Wo gehst du hin. 

B Weiß nicht. 

A Aber du gehst doch, 

du musst doch irgendwo hin. 

B Erst mal zu Susanne. 

A Susanne. 

B Oder Karin. 

A Wer ist Karin. 

Hat die auch genug Platz. 

B Ja. 

A Auch wenn du den ganzen 

Krempel hier mitnimmst. 

B Ja, sie hat ein Haus. 

A Ja aber hat sie auch einen Garten. 

B Für die Geranientöpfe reicht es. 

A Ja dann. 

B Ja dann. 

A Ja dann alles Gute. 

B Danke. 

A Bitte. 

B Alles Gute. 

A Danke. 

B Bitte. 

A Weiß sie auch, dass du 

keine Milch verträgst. 

B Wieso Milch. 

A Ich dachte bloß. 

B Wo ist bloß. 

A Sie hat doch hoffentlich keine Katze. 

B Ich habe es doch hier rein. 

A Das gelbe Täschchen 

mit der chinesischen Stickerei. 

B Ich finde es nicht. 

A Das wir in Paris gekauft haben, 

bei den Straßenhändlern. 

B Weißt du, wo es ist. 

A Weißt du noch, der eine 

wollte dir unbedingt dieses. 

B Verdammt noch mal. 

A Hässliche Armband andrehen. 

B Ich fand’s schön. 

A Für 30 Francs. 

B Ich fand’s schön. 

Du wolltest nicht. 

A Das ist nicht wahr. 

B Du bist so geizig. 

A Ich hätte es gekauft. 

B Ach. 

A Ja. 

B Ach ja. 

A Ja, klar. 

B Der Schlüssel. 

A Wieso. 

B Na ich denk du willst 

ihn vielleicht zurück. 

A Behalt ihn. 

B Nein. 

A Wenn du was vergessen hast, 

und ich bin nicht da. 

B Du bist immer da. 

A Aber wenn ich jetzt mal nicht da 

bin, ich könnte ja Einkaufen sein. 

Beim Bäcker, oder so, ich muss ja 

was essen, weil, wenn du nicht 

mehr da bist, dann bin ich ganz 

allein und ich muss ja was essen, 

zwischendurch. Und wenn dann 

eines Tages der Kühlschrank leer 

ist und auch die Gefriertruhe und 

es kommt niemand und füllt sie auf, 

dann hab ich Hunger und dann muss 

ich raus, auf die Straße und ich weiß 

gar nicht wohin, weil ich weiß nicht, 

wo der Bäcker ist oder ein Supermarkt, 

die wechseln doch dauernd und 

machen dicht, pleite, und dann ist 

wieder was Neues da, aber dann gibt’s 

nur noch Schuhe. 

B Ich lass ihn trotzdem da, den Schlüssel. 

A Gut. 

B Sollte ich was vergessen haben, 

du kannst mir’s schicken. 

A Gut. 

B Dann geh ich jetzt. 

A Gut. 

B Gut. 

A Nicht gut. 

B Was denn. 

A Gib mir deine Nummer. 

B Warum. 

A Gib mir deine Nummer, 

dann ruf ich dich an und 

wir treffen uns aufn Kaffee. 

B Wo. 

A Wo. 

B Ja wo. 

A Ja irgendwo. 

B Mais ou. 

A Paris. 

B A Paris. 

06 

49

EINS Du warst gestern Abend lange weg. 

ZWEI Hab die Zeit vergessen. 

EINS Ich hab auf dich gewartet. 

ZWEI Du hättest gehen können. 

EINS Ohne dich? 

ZWEI Solltest dir Freunde suchen. 

EINS Ja. 

ZWEI Wir hatten viel Spaß. 

EINS Schön. 

ZWEI Waren echt viele da. 

EINS Und? 

ZWEI Auch Felix war da. 

Wir haben getanzt. 

Wir haben uns verabredet. 

Gleich heute Abend. 

EINS Du benimmst dich lächerlich. 

ZWEI Klar. 

EINS Und bist auch noch stolz darauf. 

ZWEI Klar. 

EINS Auf dein Scheiß-Date. 

ZWEI Oh ja. 

06 

50 

DATE 

von Stephanie Maas 

06 

51 

Plötzlicher Herztod 

von Martin Menzel 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Diesmal bräuchte ich 10 Paletten weiße Lilien, 

8 Paletten weiße Rosen 

BLUMENVERKÄUFERIN 10 Lilie, 8 Rose…, alles? 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Von diesen Kränzen 

BLUMENVERKÄUFERIN Laub? Nadel? 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Laub natürlich 

BLUMENVERKÄUFERIN Natürlich 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Verzichten sie aber bitte auf diese hässlichen Schleifchen 

in zartrosa 

KUNDIN Wird das heute noch was? 

BLUMENVERKÄUFERIN Sie sehen doch, dass ich Kundschaft habe 

KUNDIN Mich wundert wirklich nicht, dass immer mehr von diesen 

Läden Pleite gehen. 

BESTATTUNGSUNTERNEMER Ist das ihr Problem? 

KUNDIN Bei dem Service. 

BLUMENVERKÄUFERIN Wenn es ihnen nicht passt gehen sie doch woanders hin. 

Hier am Friedhof sind genug Blumenläden. 

KUNDE Ihre Streitereien sind mir wirklich egal, aber... 

KUNDIN Aber was? 

KUNDE Sie tragen garantiert nicht dazu bei, 

dass sie schneller vorne an der Kasse stehen. 

BLUMENVERKÄUFERIN Was haben sie eigentlich gegen die zartrosa Schleifchen? 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Zu einer Beerdigung ist ein blasses Violette angebrachter. 

BLUMENVERKÄUFERIN Violette führen wir leider nicht. Hier, Sternchenform in gold. 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Hübsch. 20 davon 

BLUMENVERKÄUFERIN 20 davon, alles? 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Alles.

BLUMENVERKÄUFERIN Schönen Tag noch 

KUNDIN Endlich 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Gleichfalls 

KUNDIN Es geht weiter. 

Machen sie mal ein bisschen schneller, junger Mann. 

KUNDE Guten Tag auch. 

KUNDIN Meine Güte so werden wir nie fertig. 

BLUMENVERKÄUFERIN Was darf es sein? 

KUNDE Rosen. 

BLUMENVERKÄUFERIN Blau, weiß, rot, gelb, rosa, lila, wir haben auch Mischzüchtungen 

KUNDE Rot und gelb, bitte! 

BLUMENVERKÄUFERIN Etwas Grün für Drumherum? 13,60 Euro bitte. 

KUNDE Moment…Oh Gott 

BLUMENVERKÄUFERIN Was ist? 

KUNDE Mein Herz 

KUNDIN Ich hab es gewusst, noch mehr Verzögerung. 

KUNDE Einen… Notarzt 

BLUMENVERKÄUFERIN Sie haben noch nicht gezahlt 

KUNDE Notarzt. 

BLUMENVERKÄUFERIN Aber der Blumenstrauß, sie müssen zahlen. 

KUNDE Sie, rufen sie einen Notarzt! 

KUNDIN Das könnte ihnen so passen, dann hängt der hier auch eine 

halbe Stunde herum und dann dauert das ganze noch länger, 

niemals! 

BLUMENVERKÄUFERIN Wo ist denn ihr Portemonnaie, sie könnten es mir sagen und 

ich könnte mich selber bedienen. 

KUNDE Ich… 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Ich hatte da noch etwas vergessen: die Gestecke von 

vorletztem Mal, die bräuchte ich auch noch mal, 

allerdings nicht mit blauen… 

06 

52 

KUNDIN Der schon wieder, nicht noch mehr Verzögerung 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Was ist denn hier passiert? 

KUNDE Notarzt, rufen sie mir einen... 

BESATTUNGSUNTERNEHMER Notarzt? 

Ich bin was viel besseres. 

KUNDE Notarzt... Mein Herz… 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Ich werde ihnen gleich einen Vertrag zurechtmachen. 

BLUMENVERKÄUFERIN Sie müssen zahlen, wo ist ihr Geld? 

KUNDE Mein Herz. 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Wie hätten sie ihre Beerdigung denn gerne, 

Eichensarg, Fichte, oder lieber Buche? 

KUNDE Nicht… 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Fichte? Vortreffliche Wahl, ist zwar etwas enger 

als der Buchensarg, riecht aber nicht so streng. 

BLUMENVERKÄUFERIN Nein, geben sie mir zuerst das Geld, wo ist es. 

KUNDE Ich… Hilfe… es ist alles so verschwommen. 

KUNDIN Die Unterschrift werden sie wohl noch hinkriegen 

und dann zahlen sie bitte und dann können sie 

meinetwegen abtreten, wenn ich dann bald drankomme. 

BLUMENVERKÄUFERIN Geben sie mir das Geld, es wird doch nicht so schwer sein. 

KUNDE Ich sehe … nichts… mehr 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Dann unterschreiben sie schnell, solange es noch geht 

KUNDIN Nun machen sie schon 

BLUMENVERKÄUFERIN Das Geld, das Geld, wo ist das Geld 

KUNDE Es... schwindelig… oh... ich … tut mir leid… 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Nein er stirbt, nicht doch, sie müssen unterschreiben. 

BLUMENVERKÄUFERIN Er hat nicht gezahlt. 

BESTATTUNGSUNTERNEHMER Tot. 

KUNDIN Noch mehr Verzögerung 

06 

53

Dem zu Sagenden auf Wortfühlung… 

…vielleicht gar dem zu Sagenden 

immer noch näher kommen und aus der 

Unerreichbarkeit 1 Schreiben gestalten, 

das dann zum eigenen Entwurf wird. 

Borges, der nicht zu bändigende Jorge 

Luís, hatte formuliert, was 1 sich stellendes, 

1 sich dem Wort stellendes Weiß 

sein könnte: „Tatsächlich habe ich jedes 

Mal, wenn ich mich einer leeren Seite 

gegenübersehe, das Gefühl, die Literatur 

für mich neu entdecken zu müssen.“ 

Diese Schreibwerkstatt für Poesie konnte 

einen der unumstößlichen Sätze des 

Argentiniers um das „Rätsel der Dichtung“ 

bei jedem ihrer Montags-Treffen 

von Neuem bestätigen. 

Nicht indem Borges explizit zitiert 

worden wäre oder gar bewusst als Lehrer 

den herschöpfenden Raum im Literaturhaus 

Stuttgart getragen hätte, vielmehr 

geschah dies im filigranen Werden der 

Texte aus den Spuren, die jedes persönliche 

Alphabet zu legen vermag. 

06 

54 

06 

55 

Erstaunliche Notate und Gedichte sind 

dabei zustande gekommen und werden 

wohl für die Teilnehmenden das künftig 

ebenso leere Blatt füllen, noch bevor ein 

einziges, nächstes Wort geschrieben sein 

wird. Das dabei Vollkommenes entstehen 

kann, liegt in der Natur des Poetischen 

oder wie el maestro Borges schrieb: 

„Denn in der Dichtung wirkt 

Vollkommenes nicht seltsam; 

es scheint unvermeidlich.“ 

Auf dem Weg ins Unvermeidliche sind 

Einige. Vielleicht auch unter uns. 

José F.A. Oliver & Sergiu Stefanescu 

Werkstattleiter

Leonie Achtnich 

*** 

der himmel errötet 

über unser nichtgespräch 

ungesagtes versickert in den fugen 

schlittert über parkett 

ertrinkt im orangensaft 

unsere schuhe parallel wie unsere gesten 

zwischen uns nur gebügeltes schweigen 

aus den ecken knistert 

ein stück weißt-du-noch 

Selma Alihodˇzić 

meine sonne 

brennt noch 

kenne nun den wert der wertlosen 

löse ihnen die schicksalstories von 

gesichtern 

dann erde 

umschließlich und warm 

aus euren augen sprechen seelen 

rufen euch 

zur schwelle, am anfang der unendlichkeit 

ich seh’ euch 

erleuchtet mir den blick 

Dominique Baur 

Oberflächlichkeit 

06 

56 

ich liebe deine Oberfläche 

so glatt 

so schimmernd 

viskos 

unantastbar 

weil zart 

und brüchig unterhöhlt 

aber anziehend 

quälend und hypnotisch 

macht mich träumend 

bebend 

und fast sabbern 

will sie streicheln 

drücken 

daran kratzen 

Christina Döneke 

Schneeflocke im Juni II 

Es ist einige Zeit her. Mein Gesicht, 

hundert Jahre mehr. Schroff und durchgezehrte 

Wand – bin ich – steht es noch 

immer. Ein bisschen schräg sind wir 

im Wind und blasser, aber unter 

Schmutzschichtlagen schimmernd. 

Die Worte, die ich dir, das Blut, mit dem 

ich, meine Seele, die darin. Was aber 

bleibt (b)ist Du, im Augenblick des 

Schicksals, wo bist du geblieben? Das 

Gestern überall und stetig. Wohltuend 

wärmende Dunkelheit, von augenschmerzendem 

Licht durchbrochen, bis 

nur noch der Wunsch nach Leere. Und 

dann der Zwang und die Augen mit der 

Zange und du ganz nackt, platscht auf 

einmal leise die Trauer gegen dich und 

deine und gegen die Wände in und um 

und überall. Verwaschen tropft dein Bild, 

die Farben fortgeschwemmt, und so mal’ 

ich dich erneut in schwarz und weiß. 

Aber die Schrift und die Worte und du an 

deiner Wand, das bleibt. Als Denk Mal. 

Und da wir Helden sind, hat nichts funktioniert. 

06 

57 

Die Augenringe hat man dir angemalt 

Mit der brüchigen Bleistiftspitze 

Und nur ein kleiner Blitz 

Beim Vorbeigehen. 

Ja, deine Lippen funkeln 

Rubinrot auf weißer Haut 

Und kein Glanz 

In den Augen. 

Es scheint als seien 

Zwei dunkle Löcher im Gesicht 

Und wenn man durchschaut 

Bleibt nur ein Regenmeer. 

Der alte Traumfänger über der Kommode 

Kämpft schon lange nicht mehr 

Denkt sich jeder 

Bei diesem Niemandsgesicht. 

Der rote Mohn geht ein 

Wenn du vorbeigehst 

Aber das siehst du nicht. 

Auf dem Lippenstift 

Steht Pearl & Shine 

Und hält was es verspricht. 

Ein kleiner Schutzengel 

An deiner kleinen Seite. 

Natalie Hörl 

Pearl & Shine

Martin Mutschler 

*** 

ANIFESTE 

Marianne Thie 

du bist die Sängerin erzähl mir 

wie die Stachelbeeren ich trockne die Blüten 

in meinem Schreibheft 

sie färben das Papier Kaffeeflecken 

auf den Tasten meines Klaviers und du 

trinkst keinen Kaffee 

im Badezimmer möchte ich einfach lossingen 

doch es ist zu spät für dein Lied 

und viel zu früh für ein neues 

Gebläse verdrängt deine Sätze 

meine Blicke im Spiegel finden sich nicht mehr 

sie werfen sich knarrend die Stiege hinauf 

in meine Kammer dort liege ich 

vielleicht näher am Himmel als du 

und eines Morgens finde ich einen Milchzahn 

auf dem Kissen taste mit der Zunge 

viele Male meinen Mund ab 

vielleicht ists dein Zahn 

der ausfiel weil du mich nicht fandst 

und die Stickereien auf dem Kissen 

sind die Narben wo dein Kuss mich verfehlte. 

Richard Duraj 

Sisyphos 

Weil ihn nicht ändert, 

was vergeht, 

ihn nicht hindert, 

ist er selbst Gefälle, 

Fels, an jeder Stelle 

stets zu spät, 

um alles abzuschreiten, 

taub und blind und stumm 

von sich zu geleiten. 

06 

58 

Silke Göltenboth 

Zu nah 

Asche ist der Himmel 

Asche ist der Himmel 

Asche was vom Abend blieb 

Von den weißen Nachmittagen 

Weißen Tüchern leicht im Wind 

Asche ist was blieb 

Fernverschlossen alles 

Segelschiff in einer Flasche 

Aufgestürzte Bäume stehen 

Hart am Rand ganz Kohle blind 

In die nahe Nacht 

Die im Panthersprung 

Einen neuen Stern entfacht 

Über all den grauen Dächern 

Aus der Asche – noch ein Kind 

Des verletzten Tags 

Dein Lächeln brennt sich ein 

Mal in meine Haut 

mit jedem mir vertrauten Wort. 

Schritt für Schritt näher – 

zu mir, in mich hinein, 

bis du so nah bist, dass ich 

dein Gesicht 

kaum noch erkennen kann, 

so nah, dass dein Lidschlag 

das Brandmahl streift – 

so nah, dass ich 

nur noch verschwommen sehe, 

was mich einmal 

berührte. 

06 

59

ANIFESTE 

06 

60 

06 

61

ANIFESTE 

06 

62 

06 

63

Gekicher am Paternoster und Hausaufgabenmachen 

im Flur: Eine ganze Schulklasse 

nahm an der dritten Staffel der 

Schreibwerkstatt Naturwissenschaften 

teil und sorgte für Pausenhof-Atmosphäre 

im Literaturhaus. Die 23 Schülerinnen 

und Schüler besuchten die 9. Klasse der 

Waldschule Degerloch und entschieden 

sich für zwei Stunden „Science & Fiction“ 

statt Biologie-Unterricht. Organisiert 

wurde der Kurs gemeinsam mit Karin 

Schneider, der Biologie-Lehrerin der 

Klasse. Inhaltlich waren wir festgelegt, 

denn das Thema „Evolution“ stand auf 

dem Lehrplan. Außerdem war wichtig, 

dass die Schüler für ihre Kursbeteiligung 

am Ende benotet werden konnten. 

Während des Kurses wurden daher 

Fakten über das Thema Evolution (z.B. 

„Wie entstanden die Wirbeltiergruppen?“) 

einerseits und Ratschläge zum 

Thema Schreiben (z.B. „Was sind sprachliche 

Klischees?“) andererseits vermittelt. 

Im Anschluss gab es eine konkrete 

Schreibaufgabe. Verschiedene Exkursionen 

– beispielsweise zum Fossiliensammeln 

auf die Schwäbische Alb und 

zum Löwentormuseum – und Vorträge 

von Wissenschaftlern ergänzten das 

Programm. Die neuen Texte oder eine 

Auswahl davon wurden beim folgenden 

Werkstatttreffen gelesen und diskutiert. 

06 

64 

Als Ersatz für eine Klassenarbeit haben 

die Teilnehmenden einen in der Schreibwerkstatt 

geschriebenen Text zur 

Benotung ausgewählt. 

Angefangen hat unser Projekt mit 

Charles Darwin: Nach einer kurzen Vorstellung 

Darwins und seiner Theorie zur 

Entstehung der Arten schrieben die 

Schüler einen fiktiven Dialog zwischen 

Darwin und seiner (ebenfalls fiktiven!) 

religiösen Schwiegermutter. Ein Ergebnis 

ist der Text „Eine Nacht in London“ von 

Marcel Junghanß. Wichtige Schlüsselbegriffe 

zum Thema Evolution wie 

Selektion und Mutation inspirierten die 

Schüler zu Texten über die Selektion von 

Turnschuhen und die Mutation von 

Hirschen aus den Wäldern des Stuttgarter 

Umlandes. Die „Zwitterfische“ von 

Kevin MacPherson sind jedoch das Opfer 

einer Modifikation – eines nicht vererbbaren 

Umwelteinflusses. 

Der Entwicklungsbiologe Ralf Dahm vom 

Max-Planck-Institut in Tübingen war zu 

Gast in der Schreibwerkstatt und berichtete, 

wie die Forscher den komplizierten 

Weg von einer befruchteten Eizelle zum 

lebensfähigen Organismus erforschen. 

Wichtige Modellorganismen für die 

Forschung der Tübinger Entwicklungsbiologen 

sind Zebrafische, über die 

Jasmin Kienle schreibt. 

Ein weiterer Gast war der Zoologe und 

Lehrbuchautor Volker Storch von der 

Universität Heidelberg. Er machte den 

Schülern eindrucksvoll klar, dass die 

Grenze zwischen Mensch und Tier viel 

unschärfer ist, als wir annehmen. Anne 

Löchner schreibt darüber. 

Wir wünschen viel Vergnügen bei dieser 

Auswahl – bei Texten, die Fakten und Fiktion 

zusammenbringen. Für die Schüler 

war das Projekt nicht unanstrengend, 

denn „schlimmer als in der Schule“ waren 

Genauigkeit und kreative Ideen gleichzeitig 

gefragt. Gelohnt hat sich der 

Aufwand in jedem Fall – denn die Schüler 

haben nicht nur gute Texte geschrieben, 

sondern auch viel über Evolution gelernt: 

Beschreiben kann man nur, was man 

auch begriffen hat. 

Claudia von See, Werkstattleiterin 

06 

65

Marcel Junghanß 

Eine Nacht in London 

Der 26. November des Jahres 1859 ist ein düsterer Tag. Charles Darwin sitzt in 

seiner Londoner Wohnung und pafft an einer Pfeife. Draußen ist es schon dunkel 

geworden. Es regnet und stürmt. Aus der Dunkelheit schleicht sich jemand an den 

Ahnungslosen heran. Langsam nähert sich die Person Charles und schreit ihm ins Ohr: 

„Wie kannst du es wagen, du Ketzer!?“ Charles fährt erschrocken herum. Es ist seine 

Schwiegermutter. 

Charles „Mutter, was fällt dir ein, dich so spät noch in meine Wohnung zu schleichen!“ 

Schwiegermutter „Wie kannst du es wagen, zu behaupten, dass die Menschheit vom Affen abstammt?“ 

Charles „So habe ich das nie gesagt.“ 

Schwiegermutter „WAS?“ 

Charles „Ja, ich habe nur gesagt, dass die Menschheit von einem affenähnlichen Vorfahren 

abstammt.“ 

Schwiegermutter „Und wo soll da bitte der Unterschied sein?“ 

Charles „Da gibt es sogar einen sehr großen Unterschied. Dieser affenähnliche Vorfahr ist 

der Vorfahre der heutigen Affen und der Menschheit. Das heißt, dass wir nicht vom 

heutigen Affen abstammen, jedoch mit ihm über unseren gemeinsamen Vorfahren 

verwandt sind.“ 

Schwiegermutter „Aber das kann gar nicht sein! Gott hat die Menschen, Tiere und Pflanzen geschaffen.“ 

Charles „Während meiner Forschungsreisen habe ich festgestellt, dass sich die Lebewesen an 

die wechselnde Umgebung anpassen. Dadurch sind immer wieder neue Arten durch 

natürliche Auslese entstanden.“ 

Schwiegermutter „Und was soll die natürliche Auslese sein?“ 

Charles „Die natürliche Auslese ist, dass die Tiere und Tierarten aussterben, die nicht an ihre 

Umgebung angepasst sind.“ 

Schwiegermutter „Dann müsstest du ja eigentlich schon längst ausgestorben sein!“ 

Charles „Ich glaube, du hast das noch nicht ganz verstanden. Ich erkläre es dir aber auch gerne 

an noch einem Beispiel.“ 

Schwiegermutter „Ich höre.“ 

Charles „Wie du vielleicht weißt, haben Finken eine sehr kräftigen, großen Schnabel. Diesen 

benötigen sie, um ihre typische Nahrung aufzunehmen. Was passiert wohl mit Finken, 

die einen nicht so stark ausgeprägten Schnabel haben?“ 

06 

66 

Schwiegermutter „Sie können sich nicht so gut wie die anderen ernähren?“ 

Charles „Genau. Sie können sich nicht richtig von ihrer typischen Nahrung ernähren, sind 

schwächer und können somit auch nicht so viel Nachwuchs zeugen. Das heißt, dass 

die Finken mit einem stärker ausgeprägten Schnabel mehr Nachwuchs bekommen 

und aufziehen können, als die mit einem schwächeren Schnabel. Dies wiederum 

bedeutet, dass die mit dem schwächeren Schnabel irgendwann aussterben werden. 

Und genau das meine ich mit natürlicher Auslese." 

Schwiegermutter „Du bist also der Meinung, dass immer die Stärkeren gewinnen?“ 

Charles „Nicht ganz. Es gibt einen Unterschied zwischen der stärkeren Kraft des Gegners und 

dem stärker an seine Umgebung angepassten Gegner.“ 

Schwiegermutter „Was meinst du damit?“ 

Charles „Dass nicht unbedingt der Kräftigere überleben muss. Ein muskelbepackter Riese wird 

nicht überleben, wenn er nur Wasser aus einer kleinen, schmalen und niedrigen Höhle 

holen kann, weil er da nicht hineinpasst. In dieser Situation werden nur kleine und 

dünne Menschen überleben.“ 

Schwiegermutter „Und was ist, wenn er sich ein Gefäß bastelt, mit dem er dann doch an sein Wasser 

kommt?“ 

Charles „Dann haben nicht seine Kraft und seine Muskeln ihm dabei geholfen, sondern sein 

Verstand. Deshalb haben sich die Menschen so entwickelt, wie sie heute sind.“ 

Schwiegermutter „Aber wieso gibt es dann neben uns auch noch die Affen?“ 

Charles „Wie gesagt, stammen wir nicht vom Affen ab, sondern haben einen gemeinsamen 

Vorfahren. So haben sich aus diesem Vorfahren beispielsweise an den Urwald angepasste 

Affen entwickelt – und eben auch Menschen, die ganz andere Fähigkeiten 

haben.“ 

Schwiegermutter „Das kann aber gar nicht sein! Gott hat die Arten so erschaffen, wie sie sind und sie 

sind unveränderlich. So steht es in der Bibel. Also zweifelst du an Gott und an der heiligen 

Schrift.“ 

Charles „Wenn du es so siehst, dann hast du recht. Aber ich habe ja versucht, dir meine 

Erkenntnisse der letzten 20 Jahren zu erklären. Egal, wie du es siehst: die Zukunft wird 

zeigen, dass ich Recht habe.“ 

Schwiegermutter „Du elender Heide! Du wirst in der Hölle schmoren!“ 

06 

67 

Ein Knall. Ein Blitz erleuchtet die Bibliothek. Charles erschrickt. Er sitzt schweißgebadet 

in seinem Lehnstuhl. Er schaut sich im Raum um, aber seine Schwiegermutter ist fort. 

Es war nur ein Traum.

06 

68 

Forscher, die unsere heimischen Seen und Flüsse untersuchen, haben eine erschreckende 

Entdeckung gemacht: Es gibt immer weniger Fische in unseren 

Gewässern. Der Grund dafür ist die Verweiblichung der männlichen Fische. Diese 

Modifikation entsteht durch die Verschmutzung der Seen und Flüsse mit weiblichen 

Hormonen. Die Sexualhormone und deren Derivate werden zu einem Großteil 

von chemischen Fabriken in unsere Flüsse eingeleitet. Die Anti-Baby-Pille trägt über 

die Abwasser auch zur Belastung unserer Gewässer bei. Selbst Bier enthält Stoffe, 

die dem weiblichen Sexualhormon ähnlich sind. 

Die weiblichen Hormone reichern sich im Wasser an und gelangen so auch in den 

Körper der männlichen Fische. Ist die Konzentration der weiblichen Hormone zu hoch, 

können keine Spermien mehr gebildet werden. Die Hoden bilden sich zurück. 

Die vielen unfruchtbaren Männchen können keine Nachkommen mehr zeugen; 

so kommt es, dass ihre Gene der Nachwelt verloren gehen. Dieser DNA-Verlust hat 

schwerwiegende Folgen für die gesamte Tierart: Treten neuartige Krankheitserreger 

auf, ist die Wahrscheinlichkeit, dass ein Tier resistent gegenüber dieser bedrohlichen 

Umweltveränderung ist, viel geringer als bei einem großen Genpool. Die fortschreitende 

Verweiblichung der Fische könnte somit zum Aussterben vieler Arten 

führen. Dies erschreckt um so mehr, wenn wir auch daran denken, dass viele unserer 

Fischarten als Nahrungsgrundlage für größere Raubtiere dienen. Weitere Tierarten 

könnten aussterben. 

Es ist Zeit, die Einleitung von Sexualhormonen und hormonähnlichen Stoffen durch 

die Industrie zu verbieten und auf die Problematik aufmerksam zu machen. Deshalb 

spenden Sie bitte für den Schutz der Fische. Die mühsame Auswilderung einiger 

Fischarten in freie Gewässer soll nicht umsonst gewesen sein. Denken Sie immer 

daran: die Natur ist unser höchstes Gut. 

Ihre NABU Aktionistin Inge Grünschweig 

e-mail: ingegruenschweig@nabu.de 

Kevin MacPherson 

Zwitterfische 

06 

69 

Hi Leute, wie geht´s? Also, mir geht es prima. 

– Was!?! Ihr kennt mich nicht??? 

Jasmin Kienle 

Blubbi der Zebrafisch 

Ich bin Blubbi, die Zebrafischdame. Sagt nur, ihr wisst nicht, was 

ein Zebrafisch ist! Nein?! Wirklich nicht? Also: Das ist ein 

Fisch, der im Wasser lebt und ähm… ähm..? Ach ich weiß es 

nicht, das ist eben so ein Fisch, der aussieht wie ich. 

Aber warum ich eigentlich hier bin: Ich möchte euch erklären, 

warum man an Zebrafischen forscht und nicht an irgendwelchen 

anderen Tieren. 

Zuerst einmal sind wir Wirbeltiere, das ist schon einmal sehr gut, 

denn so haben wir sehr viel mehr Ähnlichkeit mit den 

Menschen als zum Beispiel eine öde Fliege. Unsere Gene sind 

denen von den Menschen ziemlich ähnlich. An Menschen darf 

man nämlich nicht forschen, deshalb nimmt man Fische. 

Wir sind viel leichter zu halten als zum Beispiel Elefanten. 

Die sind viiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiel größer als wir, sie nehmen mehr Platz 

weg und machen mehr Dreck. Außerdem stinken sie. 

Wir können pro Woche bis zu 200 Eier legen, ganz schön viel, 

gell? Und wir sind nach drei bis vier Monaten vollständig ausgebildet, 

nicht so wie die Menschen, die brauchen ewig. Das 

Beste für die Forscher: Wir sind zu Beginn unserer Entwicklung 

durchsichtig, dadurch kann die Entwicklung von Organen und 

Geweben direkt am lebenden Embryo beobachtet werden. 

Das war jetzt ganz schön viel, was ihr euch gerade merken musstet. 

Deshalb unsere besten Eigenschaften hier noch einmal: 

- Wir sind Wirbeltiere, also dem Menschen ähnlich 

- Wir sind leicht zu halten 

- Wir legen bis zu 200 Eier pro Woche 

- Wir sind nach drei bis vier Monaten vollständig entwickelt 

- Unsere Embryonen sind durchsichtig! 

So, jetzt wisst ihr Bescheid und ich hoffe, dass ihr euch ein 

Biotop kauft und wir uns bald wiedersehen.

06 

70 

Anne Löchner 

Sensationen überall 

Guten Abend, meine Damen und Herren. Ich begrüße Sie 

herzlich zu unserer Fernsehsendung „Sensationen überall“! 

Heute gibt es aus dem Tierleben im afrikanischen Regenwald 

große Neuigkeiten. Zwei deutsche Biologen, Frau Dr. Frisch 

und Herr Dr. Helt, waren in den letzten Monaten im Kongo, 

um die Bestände der dort lebenden Gorillas zu untersuchen. 

Ursprünglich wurde den beiden aufgetragen, zu prüfen, 

ob die Gorillas weiterhin vom Aussterben bedroht sind. 

Bei ihren Forschungen machten die Wissenschaftler eine 

außergewöhnliche Entdeckung. Sie sahen einen völlig 

aufrecht gehenden Gorilla! Normalerweise haben Affen ihren 

Körperschwerpunkt vor dem Körper und laufen daher meist 

leicht gebückt, doch dieser, wie Sie im Bild sehen können, 

läuft stets sehr aufrecht! Inzwischen ist es Frau Dr. Frisch und 

Herrn Dr. Helt gelungen, dieses seltene Tier zu fangen. Nun 

führen sie verschiedene Versuche mit dem Affen, den sie 

Newcomer genannt haben, durch und suchen nach den 

Ursachen für seinen aufrechten Gang. 

Dieses Phänomen könnte ungeahnte Folgen haben. Der 

Mensch und der Affe haben gemeinsame Vorfahren. Aus 

diesen entwickelten sich verschiedene Gruppen. Die frühen 

Menschen begannen aufrecht zu laufen, die frühen Affen 

gingen weiterhin gebückt. Dies geschah vor Millionen von 

Jahren und das aufrecht gehende Geschöpf begann ein 

Bewusstsein zu entwickeln! 

So hat sich über diese vielen Jahre der Mensch entwickelt. 

Menschen können im Gegensatz zu Affen vorausschauend 

planen, abstrakt denken, relativ genaue Abbildungen von 

Gesehenem zeichnen, mit Feuer umgehen und hochtechnische 

Geräte entwickeln. 

Sollte sich dies jetzt etwa ändern? Gibt es eine Affenevolution, 

wie sie der Mensch durchgemacht hat? Haben wir etwas zu 

befürchten? Wird die Welt in der Zukunft von den Affen regiert? 

Frau Dr. Frisch und Herr Dr. Helt haben inzwischen den 

Großauftrag, dies zu untersuchen. Viel haben sie noch nicht 

herausgefunden. Jedoch scheint Newcomer auch über eine 

sehr hohe Intelligenz zu verfügen. Wahrscheinlich hat er bis 

jetzt noch nie einen Menschen oder einen Gegenstand 

des Menschen gesehen, aber er lernt schnell, alle Gegenstände 

zu benutzen. Inzwischen spielt er zusammen mit Dr. Frisch, 

Dr. Helt und einigen Kindern des nächsten Dorfes Fußball 

und Tennis. Auch hat er schon einige Male am Unterricht 

der Dorfschule teilgenommen, wobei Newcomer versucht hat, 

sich mit wilden Gesten am Unterricht zu beteiligen. Auch 

haben Newcomer die vielen Ausflüge mit dem Auto in die 

nähere Umgebung sehr gut gefallen! 

Nun soll erforscht werden, wie man sich mit Newcomer 

verständigen kann. Dr. Frisch und Dr. Helt sind schon dabei, 

eine einfache Sprache zu entwickeln. Außerdem sind die 

beiden Biologen schon auf der Suche nach einem passenden 

Weibchen für Newcomer, um zu testen, ob sich dieses 

Phänomen auch in der nächsten Generation fortsetzt. 

Entwickelt sich der Affe zu einem intelligenten Wesen wie 

der Mensch? Entsteht ein zweiter Mensch? Immerhin sind 

305 Körpermerkmale von Mensch und Menschenaffe gleich. 

Der Aufbau der Knochen, Muskeln und Nieren ist gleich, 

ebenso die Zusammensetzung des Blutes und die Ausbildung 

der Blutgruppen. Es könnte also sein, dass sich ein weiteres 

Wesen entwickeln könnte, das mit der Zeit so intelligent wird 

wie der Mensch! Dies sind die Grundinformationen. Wir 

werden Ihnen sofort Bescheid geben, wenn es neue Ergebnisse 

gibt. Weitere Bilder und Informationen finden Sie im Internet 

unter www.sensationen-ueberall/newcomer.de. 

Unser nächstes Thema kommt aus... 

06 

71

1 Dialog: Nomen est Omen. Schreiben ist 

im Grunde immer ein Dialog. Schreiben, 

um mit sich und dieser Welt in ihren 

offenrätsligen Facetten im Zwiegespräch 

zu bleiben. Auch wenn dies in aller 

Klausur geschieht. Der Einsamkeit des 

Schreibens geht immer auch die 

Gemeinsamkeit des Erfahrens und Sich- 

Verhaltens voran. 

06 

72 

Eine ganz eigenwillige Auseinandersetzung und ein Dialog, 

der die deutsche Sprache aufbricht – sie quasi kreativ brüchig 

werden lässt – ist die Begegnung mit Schülerinnen, Schülern 

und Studierenden, die sich im Osten Europas unserer Sprache 

wortnah fühlen und diese als Schreibsprache ausgewählt 

haben. Ränder der deutschen Sprache, die vor allem aus der 

Distanz zu einem sich immer wieder von Neuem nachschöpfenden 

Zentrum ergeben. Ränder, die eine Spannung 

erzeugen, aus der das Altüberlieferte in die Grenzerfahrung 

mit den jeweiligen Sprachen münden, die in den betreffenden 

Ländern hauptsächlich gesprochen werden und die dortige 

Literatursprache gestalten. 

Die Schreibwerkstätten – Schreiben im Dialog – in Rumänien, 

Litauen und Lettland sind deshalb ein originäres Beispiel dafür, 

dass „überall dort Neues entsteht, wo die Sprache an ihren 

Rändern ausfranst“, um Josef Brodsky zu Wort kommen zu lassen. 

Es ist bemerkenswert, was wir in den Tagen während der 

Literatur-Reisen dort erfahren und in den entstandenen Texten 

nachlesen durften. 

José F.A. Oliver & Sergiu Stefanescu 

06 

73

Aleksander Golubow (Lettland) 

Traum (Fragmente) 

40. 7.30 Uhr. Der große Traum vom Schlafen. 

Ich verstehe nichts. Aber das ist so interessant. Ich sehe den Schlaf. Es ist der beste 

Film der Welt. In der Welt, in der ich zu viel sehe. In meinem Schlaf sehe ich verschiedene 

Menschen, verschiedene Orte. In meinem Schlaf kann ich Superman sein. 

Nein. Wenn wir schlafen, sehen wir nichts von dem, was in der Welt ist. 

41. 8.00 Uhr: Der Traum vom Essen 

42. Der Traum vom Gehirn. 

Wo ist mein Hirn? Ich verstehe mich nicht. Ich sehe mich im Spiegel und denke: 

Das bin nicht ich. Ich bin anders, wo sind meine Gedanken? Ich kann nicht denken. 

Wo sind meine Träume, ich kann nicht träumen. Oh nein, alles ist gut. Das war schon 

früher so. Aber warum ist das nicht Ich? Ich war anders. Ich sehe und denke nur. 

Verstehe, es ist gut. Ich kann denken. Das ist das Beste, das ich tun kann. 

Wahrscheinlich sehe ich eine Fotografie. 

43. Der Traum von einem großen Baum in der Welt. 

Ich bin Schöpfer dieses Baumes. Ja, das gefällt mir sehr. Ich sehe diesen Baum 

jeden Tag. Ich verstehe, dass ich ein Schöpfer bin. Vor allem dann, wenn ich fühle, 

dass das mein Traum ist. Wer in der Welt träumt von einem noch größeren Baum? 

Aber das ist nur ein Traum. 

44. Der Traum von Menschen, die meine Gedanken verstehen. 

45. Der Traum davon, dass mich jemand anruft. 

46. Der große Traum vom Tode. 

Viele Menschen sind tot. Einige meiner Freunde sind tot. Wir verstehen alle 

dieses Wort:„Tod“. Das ist etwas, das Menschen nicht sehen. Wir können an der 

Bedeutung dieses Wortes nichts ändern. Aber für mich steckt hinter dem Wort „Tod“ 

ein moralischer Tod. Daran kann man etwas ändern. Mir scheint, ich bin tot. Warum? 

Heute verstehe ich das noch nicht. Aber das ist nicht das Ende meines Lebens. 

47. Der Traum vom besten Freund. 

Auf einen Blick verstehe ich, was mir mein Freund bedeutet. Wer ist mein Freund? 

Ist es ein Mensch? Ich kann sagen: Nein! Nur mein Auto ist mein Freund. Ein Freund, 

mit dem ich reden kann. Es ist mein Freund und kennt alle meine Geheimnisse. 

Es ist hilfsbereit und arbeitsam. Warum kann es mein bester Freund sein, obwohl 

es nicht reden kann? Aber ich verstehe, was mein Freund denkt. Es erzählt alles 

ohne Wörter. 

48. Der Traum vom Feuer. 

Wie groß das Feuer, so groß auch der Traum. 

06 

74 

Kitija Balcare (Lettland) 

*** 

in einem Illusionskäfig 

wohne ich jetzt 

sie necken mich 

„du bist in Unfreiheit!“ 

ich beneide sie nicht 

die Seele ist doch frei 

Andrei P. Jecza (Rumänien) 

*** 

Schatten und Licht, 

Ich und damals. 

Der kalte Fisch, 

Auf dem frisch lackiertem Tresen. 

Blau. 

Die Dame schaut empor, 

Zündet eine Zigarette an 

Und hört der Stille zu. 

(Schweigen) 

Ein Tuch bedeckt ihre Schultern. 

Rot. 

Ich fotografiere. 

Schreibe mit Licht und Schatten. 

Schwarz, 

Weiß. 

Er in sich. 

Sie empor. 

Er sie, 

Sie ihm. 

Eine zerfetzte Hose 

Die alte Sonnenbrille 

Und sie, 

Im vierten Stock. 

06 

75 

Inga I. (Litauen) 

Die Brücke 

Die grüne Brücke 

Was brückt sie? 

Zwei Welten 

Viel: 

Leicht 

Zwei Teile 

Das Zentrum – die Altstadt 

Die Stadt 

Die Brücke 

Günther Mild (Rumänien) 

*** 

Krebs kriecht durch die Augen 

Wie eine Schildkröte, die niemals schläft, 

Gekochte Eier liebt er nicht, nur 

den Leichnam meines Vaters. 

Vater schwimmt im Ganges 

Deutschlands, wie eine Heilige. 

Kein Heiler kann ihm helfen. 

Ist er tot gewesen? 

Oder nur weggeflogen? 

Darf ich jemand heilen? 

István Takács (Rumänien) 

*** 

Die Stille erstarrt, 

klagende Klänge erkennen 

bis zur Unkenntlichkeit. 

Die Reinheit des Lärms der Stille, 

das Wort, das nicht befreit. 

In der Ferne, 

das Stumme, das Taube, 

es erschrickt und flieht, 

fleht und zieht 

weiter zum Wort.

Schreiben im Dialog: Das Projekt Perspektiven 

Texte von Jugendlichen aus Czernowitz 

Die eigene Perspektive entdecken. 

Die Welt ist so wie du sie siehst – das behaupten nicht nur Philosophen und Psychologen, das sagen auch 

die Kinder und Jugendlichen aus Moldawien und der Ukraine, die am internationalen Fotoprojekt 

Perspektiven teilgenommen haben. 

Dieses Projekt ist eine Initiative des IFA und soll zur kulturellen Kommunikation beitragen. Die Präsentation 

der Ausstellung fand am 7. Februar im Palast „Jugend der Bukowina“ statt. Die Jugendlichen aus der Ukraine 

und Moldawien stellten Gleichaltrigen und anderen Interessierten ihre Sicht der heutigen Welt vor, indem 

sie eigene Fotos zeigten. Die offizielle Eröffnung machte Katrin Hartmann, die Vertreterin der Robert Bosch 

Stiftung am Bukowina Institut. Sie bemerkte unter anderem, dass durch dieses Projekt die Kreativität und 

Vorstellungskraft der Jugend gefördert werden solle. 

Danach haben die jungen Fotografen ihre Eindrücke dazu geäußert. Kristina Balaban (18) aus Kishinev 

meinte: „Wir sind keine professionellen Fotografen, wir haben das alles in drei Wochen gelernt, aber die 

Erfahrungen, die wir gesammelt haben, lehren uns auf die Welt anders zu schauen und auf Kleinigkeiten 

zu achten, die Freude bringen können.“ 

Ira Iwanina 

Ein Blick 

Foto: Mihail Tulus 

06 

76 

Halyna Hickowa 

Er ist so schön! Ich mag seine dunklen Haare, seine klugen, 

empfindlichen Augen, seine Stimme, wenn er zum Laufen ruft. 

Aber er guckt mich nie an. Warum? 

Schwarz und weiß – wir würden so gut zusammen passen. Rrrr. 

Ich erinnere mich an den grauen Tag, im Frühling, wo wir hergekommen 

sind. Es regnete, und die anderen waren irgendwo 

in ihren Buden. Niemand störte uns. Eine Weile saßen wir hier, 

dann hat er vorgeschlagen, durch die Stadt zu laufen. 

Unterwegs haben wir gegessen, und sind dann zum Fluss gerannt. 

Aber wirklich gerannt, durch die Pfützen auf den Straßen, unter 

den Regentropfen. Am Fluss schwiegen wir, wir beobachteten den 

Regen, der, wie immer im Frühling, neues Leben um uns herum 

schuf. Die Bäume standen noch kahl und es schien, als würden 

die Blätter sprießen. Und bei dieser Geburt der Natur waren wir 

zusammen und nur zu zweit. Aber seit der Zeit guckte er mich 

nie mehr an. Warum? Rrrr. 

Na, heute scheint die Sonne. Heute ist alles anders. Er steht hier. 

Seine dunklen Haare, seine Stimme. Seine Augen? Sie sind nicht 

mehr so empfindlich, nicht mehr so klug. Etwas ist anders in ihnen. 

Jetzt wirkt er ganz anders auf mich. Warum? 

Ira Sadoroshna 

Fotokunst gegen Depression 

06 

77 

Foto: Ana Capsâzu 

In der Kunst mag ich die Werke, wo es nichts Übriges gibt und wo 

das Dargestellte symbolisch die Grundidee des Autors vermittelt. 

Das zeugt mindestens von dem Professionalismus des Künstlers 

und von seinem tiefen Verstehen des Lebens. 

Viele Fotos von den jungen Fotokünstlern aus Moldova können 

dementsprechend zu den richtigen Kunstwerken gezählt werden 

(z.B. „Freunde“ von Michail Tulush, „Nur zu zweit“ von Andrij Sheru, 

„Ich liebe dich“ von Emila Huzuljak u.a.). Fast alle Fotos strahlen 

Freude, Optimismus, Frische, manchmal auch Humor aus 

(z.B. „Mein erstes Foto“ von Wadim Mynsatu) und bringen die 

Zuschauer in Hochstimmung. 

Unter einigen ganz anderen, die den Problemen der Jugendlichen 

gewidmet sind, scheint das Foto von Anna Kapsysu „Depression“ 

meisterhaft gestaltet und treffend benannt zu sein. 

Ein einsamer junger Mensch, dunkel gekleidet, an die schwarzweiße 

Wand gelehnt, hockt zusammengeschrumpft mit 

zusammengefalteten Händen und gesenktem Kopf nieder. 

Eine schmutzige, graue Straße, graue Schatten an der Wand. 

Nichts mehr. 

Wie in jedem künstlerischen Werk gibt es viel unbewußt Dargestelltes hier. Ich bezweifle, 

daß die junge Autorin alles speziell für ihr Foto vorbereitet hat. (Das Bild sieht ganz realistisch 

aus.) Solche Episode scheint aus dem gewöhnlichen Alltagsleben herausgerissen 

zu sein und taucht ab und zu vor unseren Augen auf, wenn wir z.B. durch unsere Stadt 

bummeln. 

Depression ist ein Kennzeichen unserer Welt und für Jugendliche, die sich selbst und 

die nicht immer so freundliche Wirklichkeit zu verstehen versuchen, und wird oft zum 

richtigen Problem. 

Ich finde dieses Bild vollkommend und psychologisch richtig gestaltet. Ein junger Mensch 

in einer Schutzpose, von der ganzen Welt abgeschirmt, sieht von allen verlassen und 

niedergeschlagen aus. (Es ist unklar und prinzipiell unwichtig, ob ein Mädchen oder ein 

Junge dargestellt ist.) Die weiße Wand hinter dem Kind gilt unter Künstlern und Psychologen 

als Symbol des Todes. An der Wand sind graue Schatten (Abbildungen unserer Welt) 

zu bemerken. Vor dieser Welt hat das Kind seinen Kopf gesenkt. Der graue Asphalt mit 

einem großen hässlichen Fleck darauf unter den Füßen der schwarzen Gestalt verstärkt 

den Wirkungseffekt des Fotos. Das Gesehene ruft bei dem Passanten den unbewussten 

Wunsch hervor, den einsamen jungen Menschen zu beschützen. Sieht unsere Welt in den 

dunkelsten Momenten unseres Lebens nicht so aus? 

Ich meine, eine bessere visuelle Darstellung der Depression ist kaum zu finden.

Galyna Iwasjuk 

Was heißt Freundschaft? 

Foto: Ana Capsâzu 

Meine Freunde! Gibt's aber Freunde? 

(Aristoteles) 

Wenn man sich dieses Bild ansieht, so lächeln einander drei 

richtige Freundinnen zu. Diese Mädchen denken vielleicht, dass 

sie wirklich Freunde sind. Ich möchte daran gerne glauben. 

Trotzdem lässt sich an diesem Lächeln keine Treue, keine richtige 

Hingabe, sondern etwas Egoismus sehen. Sie beziehen alles auf 

ihr eigenes „Ich“. Jede ist die Beste, die Klügste, die Schönste in 

ihrer Familie. Und kann das alles in einer engen Freundschaft 

zusammenfallen? Was mich betrifft, habe ich noch niemals 

Freundschaft gesehen. In unserem Alter ist das einfach eine 

interessante Freizeitverbringung oder Protest gegen die Eltern, 

und wenn die Menschen älter sind, ist es meistens Heuchelei. 

Was ist dann Freundschaft? Vielleicht gibt es einfach keine 

Freundschaft? Vielleicht haben sie sich Schriftsteller und Dichter 

ausgedacht, damit das Leben nicht so grau aussieht? 

Lachen sie einander so ehrlich, um später zu verraten? 

Oder wenn es keine Freundschaft gibt, gibt es auch keinen Verrat? 

Wie dem auch sei, ich habe Freunde. Und was später wird, werden 

wir mal sehen, was Freundschaft heißt. 

Oksana Nakonentschna Jeder kommende Tag gleicht dem gestrigen. Ich warte mit 

Ungeduld auf etwas Neues, doch mit jedem Sonnenuntergang 

mache ich immer wieder die Entdeckung, dass alle meine 

Erwartungen sinnlos und vergeblich sind. Jeden Tag galoppiere 

ich durch die ganze Umgebung, esse frisches Gras und lasse mich 

bald von den Sonnenstrahlen, bald von Regentropfen berühren. 

Ich mag keinen Winter, weil das Gras seinen Geschmack verliert 

und mir die Sonne viel seltener ihre Wärme schenkt. 

Die Sonnenstrahlen sind viel kürzer und reichen nicht bis zur Erde. 

Alles ist mit einem weißen Teppich bedeckt und sogar der Abdruck 

jedes Lebe- und Nichtlebewesens ist weg. Man muss nur abwarten, 

bis die dicken Wolken der Sonne ihre Freiheit wiedergeben. 

Foto: Gregorii Cebanov 

Und dann fange ich wieder an, mich nicht so einsam und von der 

ganzen Welt verlassen zu fühlen, da mir ständig jemand auf dem 

Fuße folgt und wie kein anderer so nahe an mich herankommen 

kann. Das ist das Treuste was ich jemals besaß und was immer 

vertraut war. Ich kann zu beliebiger Zeit mit ihm reden, doch leider 

keine Antwort bekommen. Er ist genau so wie ich bin. Bald froh, 

bald traurig. Bald schnell, bald langsam. Bald satt, bald hungrig. 

Nicht immer, aber immer öfter. 

06 

78 

Mischa Kiliar 

Foto: Emilia Gutuleac 

06 

79 

Es war ein hübsches Wetter. Er war im Kindergarten. Die Kinder 

summten wie Bienen. Kleine, komische Gesichter... Hier. Dort. Und 

er fühlte sich natürlich wohl in so einer sogenannten Kinderclique. 

Morgen hatte er Geburtstag. „Oh“, dachte er, „ich bin schon groß 

genug geworden und die Mutti hat mir versprochen, ein Fahrrad 

zu kaufen. Also morgen! Ich freue mich wie ein Schneekönig!“ 

So dachte er und stand am Fenster. 

„Zum Tisch, zum Tisch!“, schrie die Erzieherin und riss ihn damit 

aus seinen tollen Gedanken. Es war schon dunkel, aber niemand 

kam, um ihn vom Kindergarten abzuholen. „Merkwürdig“, dachte 

er und das Kinderherz war voller Angst... 

Tageszeitung 

... Heute früh in der Brückenstraße 11 wurde eine 

tote Frau gefunden, getötet von ihrem Mann 

mit zehn Messerstichen in der Brust. 

Es war ein hübsches Wetter. Er stand am Fenster in der Küche, 

wo ihm sein Mütterchen jeden Morgen Frühstück zubereitete. 

Das Glas in der Tür war weg. Auf dem Boden – Blut. Im Haus 

waren so viele Leute. Er fühlte sich aber allein. Auf der Straße 

fuhren die Kinder mit den Fahrrädern. Er dachte ans Fahrrad 

nicht mehr. Er war schon sechs Jahre alt. Er war groß genug 

geworden...groß genug, um in der Welt allein zu bleiben... 

Es war ein hübsches Wetter. Er stand am Fenster. Die Kinder 

summten wie Bienen. Morgen hat er Geburtstag. Er ist schon 

sieben Jahre alt. Im Kinderherzen glimmt die Hoffnung, ein 

beliebiges Geschenk zum Geburtstag zu bekommen. Es waren 

so viele Kinder draußen im Garten. Aber er wollte lieber allein am 

Fenster bleiben, obwohl es ein hübsches Wetter war. Ein hübsches 

Wetter hinter dem Fenster des Kindergartens für die Waisen...

Larissa Olektschyn Wer einmal einen sonnigen Morgen mit seiner bunten Mischung 

nächtlicher Träume, weicher Sonnenstrahlen und angenehmer 

Kühle erlebt hat, der kann mich gut verstehen. Denn Morgenstunde 

ist nicht nur Genesung von kopfzerbrechenden Problemen 

und Befürchtungen. „Morgen“ klingt für mich gleich wie „Frische“, 

„Heiterkeit“, „Munterkeit“ und „Anfang“. 

Der Anfang vom Leben ist unmittelbar mit der Geburt des Tageslichtes 

verbunden. Junge und kreative Energie erobert sogar den 

alten Körper und verleiht ihm Grazie, Zärtlichkeit und gleichzeitig 

einen sicheren Auftritt. In den frühen Stunden werden die Leute 

im hohen Alter ideenreich und aufgeschlossen wie zu ihrer 

Jugendzeit. Die Jugendlichen entlehnen für eine Weile Weisheit 

Foto: Emilia Gutuleac 

und Erfahrung von ihren älteren Mitmenschen. 

Man erwartet nur die schönsten und sinnvollsten Ereignisse, 

die das Leben zu einer abenteuerlichen Geschichte machen. 

Man summt ein Liedchen und freut sich, wenn es den Einklang 

im Vogelgezwitscher findet. Also, man genießt jede Minute dieser 

wunderschönen Zeit, die leider sehr schnell vorbei ist und für viele 

immer noch unbekannt bleibt. 

Julia Wennytschuk 

Liuda Meschtscherjakowa 

Der Pfad 

Foto: Galina Kioroglo 

06 

80 

Netter Pfad. Er strahlt Ruhe aus. Oder? 

Sag nicht, dass es dir egal ist, denn ich glaube dir nicht. 

Ich weiß genau, was du fühlst. Deine Schuld. Ich fühle sie auch. 

Ich erinnere mich immer an jene Nacht in diesem Wald. 

Es war unsere Nacht. Nur deine und meine. Sag nicht, dass du 

alles vergessen hast. Ich wärmte meine kalten Hände am Feuer 

und meine fröstelnde Seele an Dir. Du aber hast alles verdorben. 

Du bist einfach gegangen, ohne ein Wort zu sagen, und hast mich 

hier alleine sitzen lassen. Du hast alles zunichte gemacht, einfach 

in Schutt und Asche gelegt! Ich bin sicher, du hast damals nicht 

gewollt, wegzugehen. Du hast es aber nicht gekonnt, bei mir zu 

bleiben. Es lag an deinem Stolz. Du bist diesem Pfad entlang in 

die Zukunft gegangen, Ich – in die Ewigkeit... 

Ich stand am Rande des Abgrundes und sah keinen Boden, 

genauso wie du jetzt hier stehst. Ich hatte auch Angst. 

Aber du musst mutig sein. 

Mein Süßer. Hab’ keine Angst. In dieser neuen Welt wirst du 

keine Schmerzen fühlen, nur ewige Seeligkeit. Ich vermisse dich. 

Ich bin müde vom Warten... Komm schneller... Komm...

Literatur machen 06 Jahrgang 2004

Literatur machen

Erfolgreiche ePaper selbst erstellen

Template löschen?

Als Template speichern?