Literatur machen

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Lars-Henning Kühlborn
Am Abgrund
Schon lange habe ich es versucht, vor
mir her zu schieben oder es einfach zu
vergessen.
Ich habe es mir nicht mal in den Kalender
eingetragen, in der Hoffnung, nicht daran
erinnert zu werden.
Aber wie es kommen musste, wurde ich
von einer angeblich nur das Beste für
mich wollenden Person, meiner Mutter,
darauf hingewiesen, dass ich ihn wieder
einmal wahrzunehmen hätte: ihn, den
Termin, heute um 17.30 Uhr.
Da stand ich nun und kochte erneut die
ganzen Emotionen in mir hoch. Mutter
legte mir ans Herz, nur ja rechtzeitig aus
der Schule zu kommen und ja nicht zu trödeln.
Meine Mum ist da immer sehr eigen:
„Damit du dich noch richten kannst!“
Welche Ironie des Schicksals, mich dafür
auch noch schön herauszuputzen!
Das Blöde war nur, ich konnte es auch
während des ganzen Schultags nicht
wirklich verdrängen. Es schwebte immerzu
als ein sadistischer, eigenständiger
Gedanke in meinem Hinterkopf, der mich
immer dann im Genick packte, wenn ich
daran ging, ihn zu vergessen.
Die letzte Schulstunde ging für meinen
Geschmack einiges zu schnell herum.
Nicht, dass ich nicht wie jeder Schüler den
Wunsch hätte, jede Schulstunde wie im
Flug vorbeigehen zu sehen. Aber heute
wäre es mir ausnahmsweise recht gewesen,
wenn sie gar nicht geendet hätte.
Widerwillig trat ich den Heimweg an.
Ich träumte von einer Schule, in der man
den ganzen Tag nach Unterrichtende einfach
nur herumsitzen konnte; am besten
noch die ganze Nacht bis zum nächsten
Morgen. Da riss mich mein Kumpel aus
meinen Gedanken:
„Was machst du denn heute noch…?“
Wie auf Abruf piesackte mich der Gedanke
wie mit einer Grillgabel im Inneren.
Muss ich auf diese Fragen antworten?
„Ich habe heute noch einen Termin.“
Zuhause angekommen, versuchte ich
meine Technik, wie man nass geschwitzte
Hände vor dem entscheidenden
Begrüßungshandschlag möglichst
effektiv wieder trocken bekommt, zu
perfektionieren. Sollte ich mir ein
Taschentuch in die Hosentasche legen,
um den Schweiß abzuwischen oder
lieber die alte Wedeltechnik anwenden?
Meine Mutter probte wie immer vor dem
Termin den Aufstand! Als ob es nicht schon
schlimm genug war: „Junge, hast du dich
geduscht, kämm dich ordentlich, und
putz dir die Zähne!“ Ich bekam solchen
Schiss, dass ich sie mir aus Versehen
gleich zwei Mal hintereinander putzte.
Das Telefon klingelte. Meine Mutter hob
den Hörer ab. Am anderen Ende der
Leitung redete meine Tante. Die beiden
tuschelten irgendetwas mit einander,
und dann übergab mir meine Mutter
den Hörer. Meine Tante teilte mir ihr
herzliches Bedauern mit. Jetzt begannen
sie wieder: die allseitigen familiären
Mitleidsbekundungen...
Nun wurde es ernst: Mein Vater kam
extra früher von der Arbeit, um auch ja
pünktlich um 17.30 Uhr vor Ort zu sein.
Ein letztes Zurechtzupfenlassen der
Klamotten – und dann begann die Fahrt.
Eine unendlich dauernde, einem
Todesmarsch gleichende Fahrt, deren
einziger Sinn darin bestand, entweder
zu schweigen oder über alles, wirklich
alles Unwichtige zu reden. Egal, dachte
ich mir, Hauptsache abgelenkt!
Vor Ort gab es keinen Parkplatz. Gnadenfrist!
Erleichtert atmete ich auf. Doch es
nützte nichts: Schon 100 Meter weiter
fand Vater leider Gottes eine Parklücke.
Der Fußweg wurde fast unerträglich
für mich. Mit jedem Schritt, den ich näher
an das Gebäude herantrat, verdoppelte
sich der Adrenalingehalt meines Blutes,
die Hände von unzähligen Schweißporen
durchsiebt, die Knie wachsweich.
Ich trat die Treppenstufen empor.
Im 2. Stock angekommen erblickte ich
ein in schlichtem Gold gehaltenes, riesiges
Türschild: die Hölle hieß mich willkommen!
Die Tür schwenkt auf, der Puls rast. Die
Empfangsdame hinter ihrer Rezeption
begrüßt uns – etwas zu nett für meinen
Geschmack. Auch das hölleneigene
Empfangszimmer ist trügerisch freundlich
eingerichtet. Wer hier zu sitzen kommt,
fragt sich nur eine einzige Frage: Wer muss
als erstes raus, wie lange dauert es noch
und: wird es wirklich solche zermarternden
Schmerzen zu erleiden geben, wie man
immer behauptet?
Weiterhin versuche ich verzweifelt, meine
Hände trocken zu halten.
Ein Zertifikat an der Wand weist mich
darauf hin, dass Vertrauen alles sei.
„Ein billiger Trick des Teufels mich
reinzulegen. Ha, so leicht bekommt ihr
mich nicht!“ denke ich mir im Stillen.
Die Gehilfsteufelin kommt und ruft den
nächsten Patienten auf…
Puh! – mein Name ist es nicht!
Die Gehilfsteufelin sieht sehr menschlich
aus. Verkleidung und Tarnung sind einfach
überragend. Obwohl ich es schon gerne
hinter mich gebracht hätte, bin ich
erleichtert, noch ein wenig zermürbende
Vorbereitungszeit zu bekommen.
Wie die Teufelsgehilfin das nächste Mal,
eintritt, ertönt mein Name! Und da ist
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er wieder: der widerspenstige Gedanke
zieht alle Register, um mich nervlich
unschädlich zu machen!
Die Assistenzteufelin geleitet mich in den
Vorbereitungsraum zur Hölleneinweisung.
Von nun an heißt es:
Mund auf und durch! Mit ihren irreal
geformten Werkzeugen will sie mich dem
ersten Bewerbungsschmerz aussetzen. Sie
fordert mich mit einer bebenden Stimme
auf, meinen Mund zu öffnen, während sie
ihre peinigenden Instrumente auf einer
Ablage arrangiert. Aber wie sie mit ihren
Späheraugen eine Stelle in meinem Mund
exakt anpeilt – reißt sie plötzlich den ihren
erstaunt auf:
Ist das, was sie da in meinem Mund erblickt,
selbst zu schrecklich für die Hölle?
Sie funkelt mich an und meint:
„Sie haben wirklich Glück:
Ihre Weisheitszähne kommen nach.“
„Ja“, antworte ich.
„Ja, das finde ich auch wirklich
wunderbar.“