Andrzej Stasiuk - Polish Book Institute

„Klar.“
„Dann kommen Sie vielleicht kurz rein, denn hier gibt es
nichts, wo ich den Kugelschreiber senkrecht halten kann.“
„Nein, nein, ich finde hier gleich...“
Sie sieht sich um, ich sehe mich um, bis sie schließlich sagt
„Unterschreiben Sie schnell, ich bücke mich“,
sagt sie und bückt sich schon, worauf ich sage
„Lieber bücke ich mich, dann bereite ich Ihnen keine
Mühe.“
Ihre Augen werden schon wieder groß.
„Soll ich das Paket annehmen oder Sie? Wollen Sie auf Ihrem
eigenen Rücken unterschreiben?“,
sagt sie langsam zu mir, unsicher und starrt mich so an, dass
ich mich fühle, als stünde ein anderer vor ihr. Und nicht ich.
„Na, dann bücken eben Sie sich“,
sage ich, also bückt sie sich, irgendwie mit dem Rücken zu
mir, und der Nachbar zu meiner Linken – als wir uns vorher
begrüßt haben, hatte er mir erzählt, er erinnere sich noch an
mich, wie ich in den Sandkasten pinkelte – dieser Nachbar
verließ also dann auch seine Wohnung, ich machte dann eine
so wollüstige Miene, als würde ich bis zum Hals in dieser
Briefträgerin stecken, hic et nunc, daraufhin verwandelte sich
der Nachbar in ein Fragezeichen, woraufhin die Briefträgerin
mir den Kopf zudrehte, dann fauchte sie wild, als sie mich so
wollüstig sah, war beleidigt, worauf sie sich aufrichtete, aber
von der Stelle weg! Und dem Nachbarn fiel die Einkaufstasche
aus der Hand, und aus der Tasche fielen Pfandflaschen,
direkt auf den Boden, und zerbrachen. Und der Nachbar bekam
keine Luft mehr, bis er endlich welche bekam, und fragt:
„Wer sind Sie?“
Dann erinnere ich mich wieder an das, was ich vergessen
habe, dass ich mir das Gesicht mit Schuhcreme vollgeschmiert
habe, den Hals auch, und die Ohren, und ich sage:
„Ach, Sie meinen mein Gesicht?“
Ich sage:
„Das kommt vom Gas im Bad, ich wollte mir am Boiler
eine Zigarette anstecken, und meine Frau hat in der Zeit das
warme Wasser in der Küche aufgedreht.
Darauf er:
„Sie sind verheiratet?“,
und wie erstaunt er war!
„Nein, nein, das ist natürlich ein Witz, ich habe das Wasser
in der Küche selbst aufgedreht...“
Daraufhin die Briefträgerin, dass sie genug hat, sie jetzt
geht und dem Nachbarn eine Benachrichtigung wegen des
Pakets an der Tür hinterlässt, und sie ging, und der Nachbar?
Nichts, er steht nur mit vor Staunen offenem Mund da, und
Plomben hypnotisieren mich doch, also trägt es mich wieder
weg zu den Waggons... Ach, was für eine Unordnung, hier!
Das Glas liegt da, er steht da, ich stehe da, vielleicht gehe ich
einen Besen holen?
Aus dem Polnischen von Ursula Kiermeier
W.A.B.
Warsaw 2007
123 × 195 • 192 pages
hardcover
ISBN: 978-83-7414-332-5
Translation rights: W.A.B.
Janusz Rudnicki Kommt, wir gehen
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