Andrzej Stasiuk - Polish Book Institute

Hanna Kowalewska Die Maske des Harlekins
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„Europa!“,
fauchte sie und
begutachtete den
nächsten Kratzer
im Leder ihrer italienischen Pumps. „Elendes Geschluder!
Noch schlimmer als zu Zeiten der Kommune. Damals wusste
der Mensch wenigstens, was ihm widerfahren konnte. Er
war geistig darauf vorbereitet. Und jetzt hofft man auf werweißwas!“
Vor zehn Jahren hatte Olga noch keine Highheels getragen,
keine hautfarbenen Nylonstrümpfe und luftigen Gewänder.
Sie hatte kein gefärbtes Haar auf dem Kopf, keine
mit grellem Nagellack bepinselten langen Fingernägel und
nicht Tonnen von Wimpertusche aufgelegt. Und sie bewegte
sich nicht wie ein Dämchen, sondern stand mit beiden
Beinen fest auf der Erde, trug solides Schuhwerk mit dicker,
flacher Sohle. Warum hatte sie darauf beharrt, auf bürotauglichen
Absätzen, in denen man stundenlang in der Nähe des
Arbeitszimmers des Chefs am Schreibtisch sitzen konnte,
die alte, neue Welt kennenzulernen, und das zu Fuß? Wozu
brauchte sie Unbequemlichkeit und Schmerz? Warum hatte
sie beschlossen, sich so furchtbar zu quälen? Wollte sie mir
und sich beweisen, dass man diese Stadt in die Mülltonne
klopfen konnte? Musste sie sie unbedingt so kleinmachen?
Aber warum? Um ihr eigenes gegenwärtiges Leben zu erhöhen?
Das Berliner? Das elegante? Das Highheelleben?
Das alles hatte keinen Sinn, jedenfalls konnte ich keinen
finden. Sie stöckelte, ich ging in meinem alten Schritt, in
bequemen, nicht schlecht geschnittenen Schuhen. Also passten
wir wie schon vor Jahren nicht zueinander, wenn auch
damals aus völlig anderen Gründen.
Nicht nur die Stadt, sondern die ganze Welt war in Olgas
Gegenwart irgendwie anders. Es regnete, obwohl es nicht
hatte regnen sollen. Zumindest war Olga davon überzeugt,
dass es an genau diesem Tag nicht hätte regnen dürfen. Es
hätte Hitze geben sollen, doch es gab keine. Olga stapfte in
leichten Sachen in die Tiefe kalter Straßen, mit Gänsehaut,
durchgefroren, kalt erwischt von der plötzlichen Kälte, die ihr
durch Mark und Bein ging. Es sah aus, als verstünde sie diese
Stadt und dieses Klima nicht mehr, nichts, was ihr früher so
vertraut war wie mir. Sie beharrte zudem auf ihrer Ansicht,
als müsste sich die Stadt und alles andere ihren Vorstellungen
und Erinnerungen anpassen, nicht sie den Umständen.
In der Nähe der Centrum-Kaufhäuser, in einer Seitenstraße
– wo Olga einen winzigen Teeladen suchte, den es hier
einmal gegeben haben sollte und der sich jetzt einfach nicht
finden wollte – trafen wir Jakub. Er trug unter dem Arm einen
bunten Karton, dessen Aufkleber der ganzen Welt kund
taten, dass er nicht nur ein fürsorglicher, sondern auch ein
großzügiger Papi war. Ein Fernglas! Ein Geschenk für seinen
Sohn! Nun ja, was sonst hätte ihn in der Innenstadt, die er
nicht mochte, aus dem Auto bewegen können.
„Jakub? Soll heißen wer?“, fragte Olga provokativ, als wir
uns gemeinsam unter die Schirme eines kleinen Cafés setzten.
„Ein Bekannter? Ein guter Bekannter? Ein Freund? Der
Liebhaber? Der Freund?“
Jakub war einen Augenblick lang verlegen. Er wusste selbst
nicht, wer er für mich war.
„Ein Bekannter“, sagte ich für ihn, und er protestierte
nicht.
„Die Bezeichnung behagt ihm offensichtlich nicht besonders“,
bemerkte Olga ironisch. Sie nahm sich gleich eine Zigarette,
wartete, bis Jakub ihr Feuer gegeben hatte, und setzte
dann zu ihrem Monolog an. „Entweder wäre er gerne mehr,
oder du hast nicht die Wahrheit gesagt.“ Sie hatte die unerträgliche
Manier, so zu sprechen, dass immer jemand vom
eigentlichen Gespräch ausgeschlossen wurde. Diesmal war es
Jakub. „Lass mich raten, Liebhaber. Ich weiß nur nicht, ob
ehemaliger, gegenwärtiger oder auch nur potentieller.“
„Achte nicht auf sie“, brummte ich Jakub zu. „Sie ist so.
Ihr scheint, dass das Menschenprovozieren der einfachste
Weg ist, um sie zu enträtseln. Deshalb schießt sie so blindlings
drauf los.“
„Manchmal trifft sie dabei ins Schwarze“, erwiderte Jakub,
obwohl er wusste, dass mir das nicht gefallen würde.
„Na bitte!“, lachte Olga triumphierend auf. „Schießen wir
weiter?“
„Hör auf!“, protestierte ich.
„Wie du wünschst.“ Einen Augenblick lang widmete sie
sich dem Zigarettenqualm. Aber sie hörte nicht auf, uns zu
beobachten.
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