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adar prosa/proza/проза/проза
Halyna Pahutiak Галина Пагутяк
SONNENUNTERGANG IN
URISCH ЗАХІД СОНЦЯ В
УРОЖІ
Auszug aus dem Roman
Уривок з повісті
Die Frau:
Ich bin ein kleines Mädchen. Aus Versehen habe ich ein
Haar verschluckt. Jetzt warte ich auf den Tod. Draußen
dämmert es. Die Rosen an der Pforte sind aufgeblüht.
Alle sind fröhlich und lachen. Aber ich laufe herum
mit meiner Angst und traue mich nicht, irgendwem zu
sagen, dass ich ganz sicher sterbe. Ich möchte überhaupt
nicht sterben. Ich weiß noch nicht, was das ist – der Tod.
Vorstellen kann ich mir nur, dass ich nie wieder so einen
wunderbaren Sommerabend sehen werde.
Aber das war am nächsten Morgen vorbei. An diese Episode
aus meiner Kindheit musste ich denken, als meine
Unzufriedenheit schon die kritische Grenze erreicht
hatte, als ich nur noch schreien wollte. Das Problem ist
nicht, dass mich niemand hören und mir helfen würde,
unter den schwarzen Flügeln der Regennacht hervorzukriechen.
Sondern dass ich kein Licht mehr kenne außer
dem Licht der untergehenden Sonne, und auch das war
während des ewigen Regens erloschen.
Heute bin ich rausgegangen, aufs Wasser schauen. Urisch
wird nicht überschwemmt, weil es ganz praktisch auf den
Hügeln liegt, aber die Brücke könnte kaputt gehen, und
wie komme ich dann nach Lwiw
Mein Mann wollte nicht mit. Er hatte seine Füße fast in
den Elektroheizer gesteckt und las. Er sieht mir nie in die
Augen und jetzt erst recht nicht. Die Maschine namens
© Dorota Gawryszewska
Ehe ist kaputt. Ich bin in Gedanken alle Männer durchgegangen,
die ich kenne. Und keiner von ihnen würde gern
Suppe ohne Fleisch essen und mich nachts nach meinem
ganztägigen Schweigen lieben wollen. Dieses erzwungene
Schweigen ist mein unbesiegbarer weiblicher Instinkt,
kein Gespräch als Erste zu beginnen oder zu beenden.
Ich klammerte mich fest ans Brückengeländer, als ich
in die finsteren, braunen Wellen starrte. Nichts und
niemand würde mich zwingen herunterzuspringen, aber
der Teufel könnte mich stoßen. Er scheint in solchen Situationen
hinter einem zu stehen. In dem Regen wirkten
sowohl die Berge als auch der Wald abstoßend und tot.
Wie viele Tiere das Wasser aus ihren Höhlen getrieben
hatte und wie nass die Störche in ihren Nestern geworden
waren. Niemandem geht es gut in diesem Wetter.
Abends war das Licht weg, und es war so kalt, dass ich
eingeheizt habe und auf den Ofen gekrochen bin. Vor
meinem Mann stand die Gaslampe, und er versuchte,
irgendwas zu lesen. Endlich hob er den Kopf und fragte:
„Hast du nicht irgendeine neue Vampirgeschichte oder
eine über diesen Herrn in dem schwarzen Anzug mit den
glänzenden Knöpfen“
„Brauchst du Zerstreuung“
„Ja“, sagte er und sah mich irgendwie komisch an.
„Hab ich nicht.“
„Schade, schade. Dir hängt Urisch bestimmt schon zum
Hals raus, oder“
„Wie immer.“
„Du würdest gern irgendwohin fahren.“
„Lass uns zusammen fahren.“
„Du weißt doch genau, dass ich gerade erst zurückgekommen
bin!“
Damit war das Gespräch zu Ende. Ich wischte es aus
meiner Erinnerung, wie mit einem feuchten Lappen. Als
mein Mann schlafen gegangen war, weil er sich an nichts
mehr die Füße wärmen konnte, saß ich noch auf dem
Ofen, bis er ausgekühlt war. Mir war die ganze Zeit so,
als ob draußen jemand an den Fenstern entlanggehen
würde, aber das konnte eigentlich nicht sein. Die Kälte
presste mein Herz zusammen. Ich werde auf immer und
ewig in diesem leeren Haus sitzen.
Der Mann:
Sie ist gefahren. Kommt dann irgendwann froh und munter
zurück, bringt haufenweise Bücher, Zigaretten, Kaffee
und Tee mit. Erzählt alles, was sie erlebt hat. Drei Tage,
nachdem sie gefahren ist, kommt ein Mann, so um die
Dreißig, ziemlich unangenehmer Typ mit einem schwarzen
Bart. Fragt von der Tür aus:
„Wo ist denn die Hausherrin“
„Nicht da, weggefahren.“
„Und wann kommt sie zurück“
„Worum geht es denn“, fragte ich. „Ich bin ihr Mann.“
„Ich muss die Hausherrin sprechen“, entgegnete er und
ging.
Ein Flegel, und was für einer.
Als meine Frau zurückkam, fragte ich sie nach diesem
Typen. Sie war ganz verwundert und sagte, dass sie so
jemanden nicht kenne. Nachts ging sie wieder weg und
kam erst gegen Morgen zurück.
„Hast du einen Liebhaber gefunden“, fragte ich. Sie sah
mich so verwirrt an, dass sie mir beinahe leid tat. Obwohl
sie sich auch gut verstellen kann.
„Ich kann tun und lassen, was ich will. Du hast mich
freigelassen.“
„Du bringst mich noch dazu, dass ich gehe.“
„Du gehst viel zu oft, um für immer zu gehen.“
Früher war sie nicht so spitz. Hausherrin! Das Anwesen
ist so winzig, dass sich das ganze Dorf darüber lustig
macht. Über mich nicht, weil ich wie ein Haustier bin …
Wenn ich sie verlasse, dann rennt sie selbst ein Huhn um.
Das hält mich noch hier in diesem verfluchten Urisch,
wo es entweder regnet oder stürmt, wo Vampire und alle
möglichen Geister ihr Unwesen treiben. Wenn meine
Frau nicht rumstudieren würde, sondern hart in der
Landwirtschaft arbeiten wie die anderen Frauen im Dorf,
dann hätte sie nicht diese ganze Mystik im Kopf. Ich bin
auch Mystiker, aber ein theoretischer, und ich wärme mir
gern die Füße am Kamin, und ich hätte gern ein Arbeitszimmer
mit Bücherregalen bis zur Decke. Aber ich habe
sie geheiratet und lebe in Urisch. Früher habe ich sie
wirklich geliebt. Eine Zeit lang kreisten wir auf derselben
Umlaufbahn um Urisch, bis ich begriff, dass ich jetzt
auf diesen hinterlistigen Planeten falle und nicht mehr
hochkomme.
Was kann ich denn dafür, dass sie so oberflächlich mit
mir redet Warum sollte ich sie in mein Innenleben lassen,
wenn ich keinerlei Bedürfnis danach verspüre Sie
macht das nicht direkt. Sonst könnte ich sie ganz einfach
abprallen lassen, so wie einst meine Eltern. Sie schleicht
sich an wie eine Katze, um ihr Opfer lebendig zu fangen
und es dann in einer dunklen Ecke zu verspeisen. Daraus
kann sich ganz schnell noch so eine abstruse Fantasie
entwickeln, im schlimmsten Fall ein Monster, das sie
dann endgültig aus der Bahn wirft. Wenn hier wenigstens
noch ein paar andere Leute von unserem Niveau wohnen
würden, dann hätte ich Gesellschaft, und sie wäre auch
vorsichtiger. Aber sie unterhält sich ja ausschließlich
mit ihren Freundinnen, die entweder alte Jungfern oder
Jungfrauen sind und es nur darauf anlegen, die männliche
Würde niederzutrampeln. Sie braucht einen Spießbürger
als Mann und ich eine Spießbürgerin als Frau.
Dann hätten wir ein normales Leben.
… Im Schlaf habe ich ihre Hand genommen, und sie hat
bis zum Morgen so neben mir gelegen. Ich bin schweißgebadet
aufgewacht, wie nach einem Fieberanfall. „Du hast
im Schlaf geschrien und geweint“, sagte sie, als ich mich
über mich selbst wunderte. Und da fiel mir der Traum
wieder ein.
… Ich komme in mein Zimmer und sehe eine Mutter, die
sich über eine Wiege beugt. Darin liegt ein nacktes Kind,
und sein Gesicht ist so abstoßend wie das des Teufels. Mir
ist sofort klar, dass das der Leibhaftige ist und ich handeln
muss. Ich fasse das Kind an den Beinen und schlage
es gegen die Wand, ohne auf das Schreien und Weinen
seiner Mutter zu achten. Diesen Traum habe ich meiner
Frau erzählt. Sie ist ganz blass geworden:
„Ich könnte mich nicht an einem Kind vergreifen.“
„Das war der Teufel in Gestalt eines Kindes. Und ich habe
ihn bekämpft.“
„Warum hast du dann geschrien und geweint“
Sie hatte Recht, aber ich fand eine ganz einleuchtende
und logische Erklärung: „Die Mutter hat mir leidgetan.“
„Und wenn das nicht der Teufel war“
Ihre Lippen zitterten, und sie verließ das Zimmer. Ich
lag noch zehn Minuten lang so da, betäubt von der
weiblichen Logik. Sie wollte mir ein unschuldiges Kind
unterschieben und mich als Verbrecher dastehen lassen.
Aber da fielen mir ihre besorgten Augen ein, als wir
gleichzeitig aufgewacht waren, und ihre Hand in meiner,
obwohl sie die auch hätte wegziehen können, und mein
Zorn legte sich etwas. Meine Frau glaubt wie ein kleines
Kind an gute Geister und Zauberer und ist unfähig, die
Absolutheit von Gut und Böse zu begreifen.
Die Ereignisse der vergangenen Nacht hatten uns einander
wieder etwas nähergebracht. Wir gingen in den Wald.
Der See, in dem ich vergangenen Sommer geangelt hatte,
war mit Entengrütze überzogen. Meine Frau war so, wie
ich mich einst in sie verliebt hatte – ruhig und freundlich.
Diese Nacht liebten wir uns zum ersten Mal nach langer
Zeit wieder, und danach barg sie ihr Gesicht an meiner
Brust.
Aber als sie dachte, dass ich eingeschlafen war, ging
sie wieder weg. Ich lag unbeweglich da, außer mir vor
Schmerz und Empörung. Mein Herzschlag hallte durch
das ganze Haus.
98 99
Die Frau:
Die Sonne hat kurz hervorgeschaut und sich dann wieder
versteckt. Mein Mann hat mich an sich gedrückt und
mich dann wieder mit einer eiskalten Mauer umgeben.
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