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Przepis na owoce pod kruszonką. Pod pierzynką
kruszonki. Kruszonkę robisz z mąki. Pół łyżeczki proszku
do pieczenia, do pieczenia, do pieczenia. Masło pokrój
w kostkę, w kubiki, równiusieńkie, geometria przestrzenna
ozdobą każdej kuchni. I cukier demerara, nikt nie wie,
co to jest, ale jak brzmi. Słodki cukier demerara. Zagnieć
i do lodówki. Tam mu będzie zimno, zamieni się w kruszonkę.
Trzeba zmarznąć, żeby skruszeć.
A teraz owoce. Policz fioletowe paciorki jagód, czerwone
korale porzeczek. Pocałuj maliny, pocałuj, bo szybko
spadają i nie są na zawsze. Wiesz, że kiedyś słowo jagody
oznaczało policzki Przytul wiśnię do policzka, jest
gładka jak policzek. Ułóż obraz z owoców. Możesz ułożyć
strach, jeśli się boisz, albo radość, jeśli masz powód. Albo
niczego nie układaj, gdy nie masz nic owocami do powiedzenia.
Posyp owoce cukrem waniliowym. Będą słodsze
niż na krzaku, niż na drzewie. Człowiek ma ulepszać świat.
Piekarnik rozgrzej mocno, mocno, 220 stopni, jakby
ciebie tak włożyć, to minuta i po robocie, a owocom
pod kruszonką nic się nie stanie. Wnioski wyciągnij.
Smacznego!
Switlana Powaljajewa Світлана Поваляєва
AUTOBUS IN DEN HIMMEL
АВТОБУС ДО НЕБОКРАЮ
© Ania Jaworska-Kruk
Auszug
aus dem Roman
Уривок із роману
radar prosa/proza/проза/проза
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Zośka Papużanka (1978, Polen) – Prosaikerin. Sie
veröffentlichte den Roman Krippe (2012), der von Literaturkritikern
und Lesern positiv aufgenommen und für den
Preis „Paszport Polityki” nominiert wurde. Autorin von
Texten, die in Krakauer Kabaretten, den Spektakeln von
Teatr Lalki i Aktora „Parawan” aufgeführt werden.
Sie wohnt in Krakau.
© Ania Jaworska-Kruk
Zośka Papużanka (1978, Polska) – prozaiczka.
Opublikowała powieść Szopka (2012), dobrze przyjętą
przez krytyków literackich i czytelników, która otrzymała
nominację do Paszportów „Polityki”. Jest autorką tekstów
piosenek wykonywanych w krakowskich kabaretach
i spektaklach Teatru Lalki i Aktora „Parawan”. Mieszka
w Krakowie.
Ich, der Bruder von Molko (nein, nicht von Brian Molko,
ich habe auch mit Marilyn Manson nichts gemeinsam,
ganz im Gegenteil, von dem Molko, der im Winter von
einem Kühlwagen überfahren wurde, dessen Blut kein
Alchemist mehr von dem Matsch und Schnee trennen
konnte, auf dessen Körper bis zur Verwesung – vielleicht
verwest er aber schon - der Abdruck eines Autoreifens
prangte, im Muster einer Königsboa), fahre mit einem
Regionalbus. Er wirbelt noch nicht einmal Staub am
Horizont auf, massiert immer noch den Asphalt, doch
mich bringt er schon in die Stadt zurück. Die Wolken –
eine Herde geflügelter Kängurus – verfolgen den Bus bis
zur Wegbiegung hinter dem Dorf. Fliegende Fische in
wallenden Gewändern ...
Lika, arme Lika, die nicht aus der heißen Wanne steigt,
dort lebt wie ein Piranha im Aquarium, meine Bücher,
Zeitungen, Zeitschriften ruiniert (fast alle sehen jetzt aus
wie eine Napoleon-Torte vom letzten Jahr oder das Pergament
von Melquiades). Sie hat sich immer beschwert,
dass sie keinen Bruder hat, und ihr ganzes kurzes Leben
lang hegte sie die absurde Vorstellung, im Heu einen Bruder
zu finden ... Sie hatte nie einen Bruder (so in der Art:
„Ich-hatte-nie-eine-Spielzeugeisenbahn-dabei-hab-ichmir-immer-so-sehr-eine-gewünscht“)
und ich habe jetzt
keinen mehr ... Während ich die Fahrkarte bezahle und
mich an Körben, Taschen und Handwägelchen vorbei
zu einem freien Platz kämpfe, sitzt sie wahrscheinlich in
ihrer Wanne – unaufhörlich plätschert Wasser aus dem
Hahn, mit der großen Zehe zieht Lika den Stöpsel aus
dem Abfluss und lässt ihn wieder hineinflutschen – sie
raucht ihre letzte Zigarette, fischt im Wasser nach dem
Telefon, einem Buch oder einer Zeitschrift ... und denkt,
dass Molkos Tod uns nicht versöhnen, uns nicht auf eine
Stufe stellen kann, denn ...
Denn ich hatte einen Bruder, um den ich zumindest noch
trauern kann, sie jedoch kann niemanden beweinen,
denn sie hat nie einen Bruder gehabt, nicht mal einen,
der zu Hackfleisch gemacht wurde! ... Ich bin der Bruder
von Molko, und sie ist einfach nur Lika, die Unbarmherzige
Schwester (barmherzig ist sie nämlich wirklich nicht,
sie legt mir den Wohnungsschlüssel unter die Fußmatte,
damit sie bloß nicht aus der Wanne muss, denn Schlüssel
haben wir nur einen), die gierige, rastlose, hysterische
Lika ...
Als wir uns kennenlernten, hatte sie eine eigenartige
Macke, eine fixe Idee: Sie erfand alle möglichen transzendentalen
Zusammenhänge, die aus uns sozusagen Bruder
und Schwester machten. Sie wollte „Inzest“, nahm die
Scheinheiligkeit des Spiels aber nicht wahr, und ich
witterte in der billigen, mädchenhaften Exaltiertheit
eine Chance auf ein bisschen Vögeln ... Ich hätte mich nie
ernsthaft darauf eingelassen, selbst wenn sie eine bessere
Dramaturgin, eine gewitzte Regisseurin, eine glänzende
Schauspielerin gewesen wäre, denn ich hatte ja meinen
Bruder Molko. Und ich verstand nicht, was daran so
besonders war; und wozu zum Teufel brauchte ich dann
auch noch eine Schwester.
Sie spürte das, und an unserem ersten Sex zerbrach sie endgültig:
Sie begriff, dass sie für mich nur eine Frau war ...
Eine Frau, mit der ich zusammenlebe. Länger als zwei
Jahre und einen Monat. Um läppische vier Tage länger ...
Der Autobus las einen Tramper auf. Ein paar Hundert
Meter von der Stelle, die mein Herz aus unbekannten
Gründen Wein und Honig weinen ließ, an der ich wie ein
Fisch ins Netz ging und von der ich mich fernhielt. So war
ich kein einziges Mal ausgestiegen, hatte den Fahrer nie
gebeten anzuhalten und war nicht ausgestiegen ...
Diesmal standen dort am Straßenrand drei groteske
Nutten: klassisch vulgär, zum Kotzen aufgedonnerte
Weiber, fast wie Comicfiguren, mit gigantischen Titten im
Dekolleté, Vampirzähnen und unerträglich blendenden
Klunkern unter der festgesprayten Frisur. Eine von ihnen
machte es einem verbrauchten Dörfler an die Vierzig
verführerisch „mit der Hand“, der sah noch lange zurück,
verdrehte sich den Hals, versuchte durch die Heckscheibe
noch einen Blick auf die schockierende, muränenähnliche
Schlampe zu erhaschen, die sich mit einer Geschwindigkeit
von 60 km/h entfernte. Während ich
diese Szene beobachtete, ging ich zum ersten Mal nicht
in das löchrige Netz dieses verwünschten Ortes. Ich,
der Bruder von Molko, der im Winter unter den Rädern
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