1386581014_radar_nr7_elektr

adar prosa/proza/проза/проза
84
Dawid Kornaga Dawid Kornaga
ERLINAWA
ERLINAWA
Berghain, am Wriezener Bahnhof, Sonnabend, nach drei
Uhr morgens
Menschen mögen Sex. Ola mag Züge. Nach ausreichend
Zugfahren mag sie auch Sex. Besonders nach der Strecke
Warschau-Berlin wächst ihr Lebensheißhunger mit der
Geschwindigkeit einer Raupe, die auf feuchtes Laub
gestoßen ist. Im gutgeheizten Unterteil von Olas Libido
springt dann ein kleiner Motor an und denkt nicht daran,
zu bremsen. Das ist ihr Fahrplan, die Endstation kommt
erst später. Die Ruhestation, die Station, an der Ola Ola
ist in ihrer ganzen Olaschen Großartigkeit.
Wieviel davon ist Schein Wieviel Sein – Das weiß nur
Ola, und wir können es nicht herausfinden, können
sie nicht aufbrechen wie eine Auster und alle ihre
Bewusstseinssäfte heraussaugen.
Berghain. Es gibt so viele interessante Orte in der Nähe,
etwa das Maxim, das noch aufhat, wenn andere Klubs
geschlossen haben, wo die Berliner Celebrities aus der
Rap-Welt abhängen und in ihrem Anhang jede Menge
ebenso talentierter Nachahmer und von leichten Drogen
entspannter Groupies.
Aber Ola landet letztendlich, unwiderruflich und am
häufigsten die ganze Nacht im Berghain. Manchmal nur
die halbe Nacht, wenn sie jemanden kennenlernt und
sich mit diesem Jemand unterhält, mit ihm tanzt, sich
ihm annähert oder den Moment zwischen Annäherung
und ostentativen Zärtlichkeiten überschreitet.
Ola kennt die Erwartungen beider Geschlechter an ihren
Körper ganz genau. Ganz bestimmt keine Sensibilität,
keine sogenannte Seele und andere Nebensächlichkeiten.
Sonst wäre sie ja nicht hier. Sonst säße sie im Rahmen
des dreimonatigen Übersetzerkurses für Fortgeschrittene
am Goethe-Institut, den sie vor zwei Tagen angefangen
hat, vor der Datei mit einem mehrseitigen Fragment von
Charlotte Roches Schossgebeten.
„Wie heißt du” fragt irgendein Er.
„Ola”, erwidert Ola.
„Wie heißt du“ fragt irgendeine Sie.
„Ola”, erwidert Ola.
„Woher kommst du” fragt das jeweilige Geschlecht.
„Und woher kommst du” fragt Ola zurück.
„Na, von hier.”
”Ich aber nicht”, sagt Ola nur.
„Woher dann”
„Ist das wichtig, wo ich doch hier bin”
„Wahrscheinlich nicht”, gibt das jeweilige Geschlecht zu.
„Dann reden wir nicht weiter drüber”, schlägt Ola vor.
Und ohne auf eine sogenannte Erlaubnis zu warten, lenkt
sie ihre Lippen auf die Lippen des jeweiligen Geschlechts.
Sie fühlt keinerlei Ekel. Sie fühlt keinerlei Zweifel außer dem
einen kleinen, dass sie das hätte früher machen können, nicht
jetzt, oder überhaupt nicht. Sie holt Verpasstes nach und
bedauert zugleich, Verpasstes nachzuholen.
Im Berghain werden die Ohren nicht geschont. Die Musik
durchdringt die Gedanken, schluckt sie, verdaut sie,
scheidet sie nicht mehr aus. Die Bässe geißeln jeden Laut,
die Leute verstehen sich kaum, und genau darum geht es.
Je schlechter sie sich hören, umso besser für sie.
Ola trinkt einen Drink aus, fängt einen Drink an. In Klubs
trinkt sie kein Bier, Bier ist schlecht für ihre Libido. Nur
Schnaps gibt ihr Energie. Und ein paar andere Details,
etwa das Bewusstsein der Stadt als solcher.
Vor langer, langer Zeit, als Mobiltelefone noch wie kleine
Langstreckenraketen aussahen, setzte sich Berlin via
Love Parade in Szene. Millionen zuckender Körper, das
Fest des Sommers, das Fest des energetischen, dank
einiger kreativer chemischer Mischungen sogar sehr
energetischen Menschen. Das Fest der Europäischen
Union, die sich nach dem Trauma der Berliner Mauer und
des Kalten Krieges im Europäischen Fiskal- und Sexual-
Pakt zusammengeschlossen hat, liebe Kinder, Enkel und
Urenkel der Zukunft. Als die Zeit der Techno-Ernten
endete, die DJs sich Überdosen gaben, die Schnittchen
alt und schlaff und unansehnlich wurden, nahm eine
neue Generation die Gated Communities in Besitz. Aus
offener Straße wurde Untergrund. Scheinbar mehr
Ordnung, aber im Grunde totales Chaos. Berlin verkam,
und mit ihm die Alteingesessenen und die Zugezogenen.
Berlin ging den Bach runter, als der wütende Rap
aus den Randbezirken explodierte, zu erkennen an
einem oder sogar zwei Mittelfingern. Sido & Bushido,
Fler und andere böse Jungs, fähig und reizbar wie
ein Schäferhund, der hungrig von der Leine gelassen
wird. Die Alternativen-Maschine setzte sich in Gang,
die Grünen, der Regenbogen, die gesamte Palette des
Off. Currywurst für unter zwei Euro, schrien sie. Sie
beherrschten den Überbau, in der festen Überzeugung,
dass sowieso keiner aufmuckt, Berlin bleibt eine
marginale Kleinstadt, beharrten sie. Die Basis scherte sich
einen Dreck darum, sie baute neue Potsdamer Plätze,
neue U-Bahn- und S-Bahn-Linien, neue Einkaufscenter,
neue Bürogebäude, und, vollkommen unvorstellbar
und geradezu ein Ding der Unmöglichkeit, neue Döner-
Buden, die den Sanitär-Vorschriften entsprachen. Die
Alternative wurde zum Mainstream, und der Mainstream
wurde zu VIVA.
Die Basis ging in Führung. Der Überbau ging
underground. Zurzeit funktionieren sie nach dem
Prinzip der Gegensätze. Das einzige Kapital dieser Stadt
ohne touristische, aber mit jeder Menge existentieller
Attraktionen.
Eine davon ist Ola, wenn sie im Berghain ihre Glieder
räkelt. Und ihre Zweifel.
Ola versucht die verlorenen Tage, Monate, Jahre hinter
sich zu lassen, die ihr Trost und Aussöhnung mit dem
Leben bringen sollten, aber nicht brachten. Dumm war
sie, dachte an Stabilität und dachte, irgendwie wird
das schon. Stabilität, das ist im Aquarium, wenn man
vergisst, das Wasser zu wechseln; das Wasser stinkt, und
die Fische gehen ein. Ola will aber ein Fisch mit Flügeln
sein, und wenn schon kein Fisch, dann wenigstens ein
Frosch, auch mit Flügeln, und zwischen den Becken hinund
herhopsen.
In die Tonbündel auf der Tanzfläche gehüllt, sagt sich
Ola, ich war ein kleines polnisches Mädchen, das Idylle
wollte und keine Ahnung hatte, dass dieses Wort nur
in Wörterbüchern existiert. Eine dumme Ziege war ich,
träumte nur von einer Wiese, auf der ich Gras rupfen und
glücklich meckern würde. Ich war Polin, Warschauerin,
Berlinerin, und was ich jetzt bin, weiß ich nicht, vielleicht
finde ich es heraus, vielleicht auch nicht, aber auch dann
werde ich es niemandem sagen, nicht einmal mir selbst.
Ich bin Ola.
Warschau, warum hast du schon wieder Sehnsucht nach
mir, flüstert Ola, wo ich doch gar keine Sehnsucht nach
dir habe Wenn ich zurückkomme, werde ich dein sein,
werde ich mich bemühen, dein zu sein. Jetzt bin ich
Berlinerin, Berghainerin. An diesem Ort, den alle Kinder
vom Bahnhof ZOO lieben würden, aber die würde keiner
reinlassen, und wenn sie anfingen, zu protestieren,
bekämen sie nur einen Tritt in ihre vom stundenlangen
Herumsitzen auf harten Fußböden so müden Hinterteile.
Ola reißt sich von jemandes Lippen los, dreht sich auf
dem Absatz um, springt wie eine erfahrene Raverin
nach der dritten Ecstasy-Pille in die Luft. Sie hat zu
viel Wodka getrunken, bevor sie herkam, sie hat zu
viel Wodka getrunken, seit sie herkam, sie denkt mit
Gedankenresten.
Mit geschlossenen Augen drängt sie sich durch die
Menge und zu einer der Toiletten. Vor ihr mindestens ein
Dutzend Möchtegern-Gören in der Disziplinarschlange.
Ola mit ihren einunddreißig Jahren und einem Monat,
die anderen Schönheiten nur ein paar Jahre jünger, auch
wenn sie auf sechzehn machen, nicht immer mit Erfolg.
Ola vermischen sich die Worte, sie hört Deutsch, klar,
eine Menge Englisch und Französisch, Arabisch. Ein
pinkelnder Turm zu Babel.
Die Kundschaft im Berghain unterscheidet sich zum
Beispiel von der Kundschaft des Q-Dorf in der Nähe
des berühmten Kudamms, wohin es Ola während ihres
vorherigen Aufenthalts beim Anfängerkurs für Übersetzer
einmal verschlagen hat. Jetzt ist sie fortgeschritten, jetzt
verträgt sie mehr Alkohol, kein Wunder. Das Q-Dorf, ein
gigantischer Spielplatz für Minderjährige und frische
Studienanfänger überflüssiger Studiengänge; nach
dem Abschluss landen sie in Discountern, Fast-Food-
Restaurants und dunklen Partyhöhlen. Das Q-Dorf
macht die Anwesenden mit dem tapfer unverschämten
Hüftkreisen erotisierter Vortänzerinnen und Vortänzer
auf der Insel-Bühne heiß. Hier kann man problemlos
ohne Vorwarnung von jemandem eine aufs Maul kriegen,
dem unser Dasein nicht passt. Personen im Alter von
25 Jahren gelten hier als Senioren, die wie durch ein
Wunder noch am Leben sind.
Ins Berghain lassen sie selten jemanden, den sie ins
Q-Dorf lassen.
Sie ist an der Reihe, geht in die Kabine, setzt sich, lässt
den zu lange angehaltenen Urin fließen. Als der letzte
Tropfen gefallen ist, benetzt sie einen Finger mit Spucke,
fährt dort entlang, wischt sich mit Toilettenpapier ab. Sie
fühlt sich auf einmal unter Strom wie die Verurteilten auf
den elektrischen Stühlen, mit der Ausnahme, dass es in
ihrem Fall keine Hinrichtung geben wird.
Manchmal brauchen wir so furchtbar wenig zum
Glücklichsein, denkt Ola, gut, dass die Typen davon keine
Ahnung haben, die sich unseretwegen mit Schmuck,
Abendessen und Auslandsreisen ruinieren.
Sie geht zum Spiegel über dem Waschbecken, frischt ihr
Make-up auf, erwidert das Lächeln der dunkelhaarigen
Frau neben ihr, die sich die Wimpern nachtuscht.
Ihre großen, nahöstlichen Augen lassen Olas ebenso
große, blaue Augen nicht mehr los. Sie trägt eine rote,
lange Tunika, darunter schwarze Hosen, die sofort
in den unergründlichen Schäften ihrer Keilabsatzstiefel
verschwinden. Ihre am oberen Ansatz leicht schiefe Nase
zieht ganz unverhohlen mit adlerhafter Geschwindigkeit
den Duft von Olas Parfüm ein, sie bläht ihre Nasenlöcher
wie ein gefährliches Tier in der Tiefe des Ozeans. Ein
radar prosa/proza/проза/проза
85