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KATERYNA KALYTKO
KATERYNA KALYTKO (1974, Ukraine) – Lyrikerin, Prosaistin,
Übersetzerin. Studium an der Mohyla-Akademie Kiew. Journalistin
von Beruf. Siegerin der Literaturwettbewerbe „Granoslow“ und
„Smoloskyp“, Lyrikfestival „Molode Wyno“, des Literaturpreises
„Pryvitannja Zhyttja“ zu Ehren von Bohdan-Ihor Antonytsch sowie
der Preise „Blagowist“ und „Kultrevanche“. Veröffentlichungen in
Periodika, in den Antologien Potschatki, Molode Wyno, Kolekzija
und Dwi Tonny. Veröffentlichte Lyrikbände: Posibnyk zi stworennja
switu (1999, Handbuch der Schöpfung), Sjohodnischnje
zawtraschnje (2002, Das Heutig-Morgige), Portretuwannja asfaltu
(2004, Asphaltporträts), Dialohy z Odissejem (2005, Dialoge mit
Odysseus), ein Prosaband: M.isterija (2007). Übersetzt aus den
Balkansprachen. Sie lebt in Winnytsja.
КАТЕРИНА КАЛИТКО (1974, Україна) – поетка, прозаїк, перекладачка.
Закінчила Києво-Могилянську академію. Журналістка
за фахом. Лауреатка конкурсів „Гранослов”, „Смолоскип”,
фестивалю читаної поезії „Молоде вино”, літературної премії
імені Богдана-Ігоря Антонича „Привітання життя”, премій
„Благовіст” і „Культреванш”. Публікувалася в періодиці, в антологіях
Початки, Молоде вино, Колекція, Дві тонни. Авторка
поетичних збірок Посібник зі створення світу (1999), Сьогоднішнє
завтрашнє (2002), Портретування асфальту (2004),
Діалоги з Одіссеєм (2005), а також прозової книги М.істерія
(2007). Перекладає з балканських мов. Живе у місті Вінниці.
Die Stadt Hunger
Катерина Калитко Kateryna Kalytko
Ein Imperativ in den Worten „nicht wissen“.
In den Genen gärt Erinnerung. Zwecklos, dagegen zu kämpfen,
Du spürst Deine Knochen knirschen
Vom Wunsch, ihm alles zu erklären.
Er sagt immer wieder: Iss.
Säfte des Sommers, seltsam kehliger Gesang.
Er singt immer, wenn er für euch kocht.
Dann Stille, Schwere, dunkler Gram.
Eure Idylle brennt auf deinen Knochen.
Er füttert dich. Du sagst zu ihm:
Weißt du, so wie mit dir hab´ ich noch nie,
Weißt du, ich bin doch aus dem wahrsten Hungerland,
Von klein auf lernt man dort zu lügen und zu sterben,
Deshalb frage ich immer wieder: Ist es wahr oder Spiel Kein Spiel Wirklich wahr
Er sagt: Iss nicht mit den Fingern, das Fleisch
der Pute ist nicht ganz durch.
Weißt du, sagst du zu ihm, ich habe Kalk geleckt und geknabbert an Kreide,
Wissen, wie diese Welt schmeckt, das war mein Credo.
Auspressen der Angst, Vakuum, künstliches Koma,
Etwa acht Milligramm Verzweiflung, intravenös, wie üblich,
Darum erinnerst du dich manchmal nicht, wie er aussieht,
Nur wie er schmeckt auf deiner Zunge, salzig und rauh.
Du hast nie vom Fliegen geträumt,
Du hast geträumt, alles zu schmecken.
Du trägst eine fremde Erinnerung gewaltigen Hungers in dir,
Um deine Nervenbahnen wird nie viel Fleisch wachsen.
Er sagt: Iss noch ein Stück, noch ganz heiß aus dem Ofen,
Hier, eine Serviette für Finger und Mund. Macht dich nicht lächerlich.
Wenn ihr eingeschlafen seid, feucht und nackt in der Nacht,
Rufst du im Schlaf unruhig seinen Namen.
Du mochtest nicht klein sein, warst mit dreizehn schon alt.
Er kreiste über dir, wie ein stolzer Aar mit scharfem Blick.
Jetzt zappele nicht wehmütig in der Falle herum –
Du knüpfst und richtest die Schlinge, an der alles Leben hängt.
Also: Es gibt in keinem Reiseführer eine intergalaktische Trasse,
Planet Erde, Eurasien, Europa, Land am Rand,
Ein klebriger Topos, von dem du nicht loskommst.
Humbert füttert Lolita in der Sommerküche.
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