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MIT SIM UND BIBEL 32 Land bieten sollte. Das war der Anfang der Bremer Seemannsmission. Im Jippen, mitten im Stephaniviertel, sorgen eine Seemannspastorin und eine Handvoll Ehrenamtliche noch heute, wie sie schreibt, „für das geistige und leibliche Wohl der Seemänner“, die im Bremer Hafen anlegen. Winter, 70 Jahre alt, ist einer dieser Helfer. Jeden Montagmorgen fährt er in den Hafen und besucht die Crews der neu angekommenen Schiffe. Auch an Bord der „MV Federal Shimanto“ kennt jeder die Seemannsmission beziehungsweise „Seamen’s Mission“, wie die 22-köpfige philippinische Besatzung sie nennt. Winter wird freundlich begrüßt. Alle sprechen Englisch hier, aber das ist für Winter kein Problem. „Euer Land ist einfach viel zu kalt“, beklagt sich der Mann mit der blau verspiegelten Sonnenbrille, der Mütze und dem grauen Overall, der heute für den Empfang der Gäste auf Deck zuständig ist. „Aber immerhin wärmer als heute Nacht.“ Sein Grinsen reicht von einem Ohr zum anderen. „War ’ne lange Nacht, was?“ Winter kennt die Abläufe und weiß, dass es gerade beim Einlaufen in einen Hafen viel Arbeit an Bord gibt. Der Seemann nickt und weist den Weg ins Innere des Schiffes. Shuttle ins Internet An einem Tisch mit Erdbeerdecke sitzen fünf dreckige Männer. Sie tragen bequeme Kleidung und haben müde Gesichter, auch ihnen sieht man die lange Nacht an. In den Tassen dampft der Kaffee, nebenan in der Kombüse hantiert der Smutje mit ein paar Töpfen auf dem Herd. Es ist warm hier, ziemlich warm und fast schon gemütlich. Winter zieht die „International New York Times“, die er mitgebracht hat, aus der Tasche und legt sie auf den Tisch. Dem 39-Jährigen, der sich erst als Peter und dann als „Chief Officer“ vorstellt, erklärt er anhand der Karte in der Broschüre der Seemannsmission, wo in den weitläufigen Bremer Hafenanlagen sich das Schiff befindet. „Könnt ihr uns nachher abholen?“, fragt Peter, als er sieht, wie weit es bis zum Seemannsheim im Jippen ist. „Ihr müsst uns nur anrufen“, erwidert Winter. Die FSJler, die für den Shuttleservice der Seemannsmission zuständig sind, fahren jeden Nachmittag hin und her. Peter nickt. „Man sieht hier jeden Tag dieselben Gesichter“, sagt Johan, „ordinary seeman“ und noch ziemlich jung. „Da muss man irgendwann einmal von Bord.“ Die anderen stimmen zu. „Ich bin seit elf Monaten auf See, da braucht man auch mal eine Abwechslung“, schiebt Johan hinterher. „Wir leisten keine klassische Missionsarbeit auf den Schiffen“, erläutert Jutta Bartling. „Das würde da auch gar nicht funktionieren.“ Sie ist seit vier Jahren Seemannspastorin. Mit der klassischen Arbeit einer Gemeindepastorin hat ihr Job wenig zu tun. „Ich leiste hier eher praktische Seelsorge“, sagt sie. Jeden Freitag ist sie es, die an Bord geht und den persönlichen Kontakt zu den Seemännern sucht. In erster Linie, sagt Bartling, versuche man den oft weit gereisten Seeleuten in der kurzen Zeit, die ihnen an Land zur Verfügung stehe, eine „Heimat in der Ferne“ zu bieten: sie bei Krankheit zum Arzt zu fahren, ihnen eine Unterkunft zu geben oder sie beim Kontakt mit ihrer Familie zu unterstützen. Für Letzteres reicht oftmals schon ein Internetanschluss. Das ist die Hölle, aber mir reicht's Einem hinduistischen Schiffsoffizier hat sie mal eine Bibel überreicht. Der habe sich dafür interessiert, sagt Bartling. In der Regel sei es aber nicht von Belang, ob, und wenn ja, welche Konfession ein Seemann habe. Umgekehrt ist das Vertrauen in die Kirche im Hafen konfessionsübergreifend groß. Es komme nicht selten vor, berichtet die Pastorin, dass ihr ein Mann auf einem Schiff ein paar hundert Euro und eine Kontonummer in die Hand drücke und sie um eine Überweisung ins Ausland bitte: „For my family in the Philippines“ – solches Vertrauen schmeichelt ihr. Oder dies: Aus einer Schublade zieht sie ein silbernes Handy, das seine besten Zeiten schon hinter sich gelassen hat. Bartlings Aufgabe ist es, eine in Indien lebende Frau anzurufen, deren Mann lange Jahre im Bremer Seemannsheim gelebt hat – ein ehemaliger Dauerbewohner des Hauses. Der war krank, und weil er eine deutsche Krankenversicherung hatte, blieb er. Vor Kurzem ist er gestorben, seine Frau benötigt nun seine Sterbeurkunde. Bartling kümmert sich. Besser als selber putzen Im Bauch der „MV Federal Shimanto“ deutet Holger Winter auf einen Stapel fest in Plastik eingeschweißter Päckchen. „Braucht jemand von euch eine ‚Lebara‘- SIM-Karte?“ Die Männer schütteln den Kopf. „Wir gehen nachher noch ins Internet, das reicht“, erklärt einer von ihnen. „Seemannsclub“ heißt der Raum im Jippen, eine Theke steht darin, ein paar Tische und Stühle, im Keller wartet ein Billiardtisch auf Spieler. Vor allem aber gibt es hier WLAN, für einen Euro pro Stunde. Auf dem Frachtschiff haben sie zwar zwei Computer, aber keine Internetverbindung. Ein Grund mehr für einen Besuch im Seemannsclub. „Es ist schön, mal mit der Familie zu skypen“, sagt Peter, denn neben dem Winterwetter sei das Heimweh das Schlimmste an der Seefahrt. Bartling sagt: „Wenn ich einem Seemann an Bord eine SIM-Karte verkaufe und er nach langer Zeit mal wieder mit seiner Familie telefonieren kann, dann ist der hinterher wie ausgewechselt.“ Seeleute, die schon lange Zeit fern von ihrer Familie auf den Weltmeeren umherführen, verlören irgendwann den Zugang zum normalen Leben an Land und zu ihrer Heimat, weiß Bartling. Es werde immer schwieriger für sie, zu Hause ein normales Leben zu führen. Ein paar solcher Männer haben sich vielleicht auch deshalb nach ihrer Pensionierung dauerhaft im Bremer Seemannsheim niedergelassen. So wie Franco Parpaiola. Der
stephani 10.58 Uhr Jippen 1 Eine blasse Gestalt läuft am „Seemannsheim“ vorbei. Stoppt kurz und schaut in den gelblich schimmernden Eingangsbereich, danach schlurft sie weiter. Fr, 9.23 Uhr Im „Seemannsheim“ Durch den Flur schallt lautes Gelächter, das Geräusch eines an die Bande prallenden Kickerballs ist zu hören. Im „Seemannsheim“ ist diese Woche eine Schulklasse zu Besuch. 11.12 Uhr Ein Mann sitzt in einem vollgestopften, schmalen Zimmer an einem Schreibtisch und tippt. Auf dem Bildschirm erkennt man das „Facebook“-Logo. reportage 33 Zwei Tage wird die „MS Federal Shimanto“ noch im Bremer Industriehafen liegen – einzige Gelegenheit für einen kurzen Landgang. Dann geht es wieder auf See, oft wochenlang 74-jährige Italiener ist jahrelang unter deutscher Flagge zur See gefahren. Seit zehn Jahren bewohnt er ein Zimmer im Bremer Seemannsheim. Der kleine Raum im ersten Stock ist vollgestopft mit allem, was man zum Leben so braucht: links an der Wand ein Waschbecken, ein Kühlschrank, Toaster, Kaffeemaschine, Wasserkocher, ein paar Lebensmittel. Im Zentrum das Bett. Die Wände vollbehangen mit Fotos aus Italien, Erinnerungen und Schiffsbildern. Luxuriös ist das nicht. „Das ist die Hölle, aber mir reicht's.“ Sich eine eigene Wohnung zu nehmen sei ihm auch schon mal in den Sinn gekommen, sagt Parpaiola. Die brächte allerdings auch einen eigenen Haushalt mit sich. „Mir graut es davor, zu ‚Rossmann‘ zu gehen und ‚Ata‘ zu kaufen, damit ich dann mein Waschbecken putzen kann.“ Der Mann mit der Pilotenbrille muss schon bei dem Gedanken lachen. „Hier kommen jede Woche die Frauen zum Putzen, das gefällt mir besser“, erklärt er die Vorzüge des Heims. Die deutsche Seefahrt ist praktisch kaputt In seiner Freizeit verfasst der Rentner Aufsätze und Artikel, über sein Leben, seinen Beruf, über Seefahrt und Wirtschaft. „Die deutsche Seefahrt ist praktisch kaputt“, sagt er, es gebe nur noch 900 deutsche Seeleute, viele Werftarbeiter seien arbeitslos. Und in den Seefahrtsstudiengängen der Universitäten, so ist er überzeugt, züchte man „die Arbeitslosen von morgen“ heran. Das alles sei den günstigen Arbeitskräften aus Asien und Russland zuzuschreiben, deutsche Schiffsbesatzungen seien schlichtweg zu teuer. Parpaiola macht die Reeder dafür verantwortlich, die stets nur die billigsten Arbeitskräfte unter Vertrag nähmen. Für ihn sei der Verband Deutscher Reeder „ein Haufen Krimineller“. Holger Winter packt seine Sachen zusammen, er muss weiter, die Außentreppe an der Bordwand wieder runter, andere Schiffe warten noch auf seinen Besuch. „Wir sehen uns dann später“, sagt Peter, der erste Offizier, und verabschiedet sich mit Handschlag. Zwei Tage hat die Crew noch Aufenthalt, das ist ganz schön lang.
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