Fischotter 3 2009

Schrift. Niemand deckt ihre Zeichen absichtlich
zu. Sie verschwinden nur unter
Ablagerungen einer jeweils neuesten
Zeit. Erinnerung ist Respekt, der sie auffrischt.
Die frischeste war ganz unverhofft
die Spur meines Vaters. Er muss an
unserem Haus vorbeigegangen sein,
wenn er von Oetwil über den Berg kam,
um die Sekundarschule «Blatten» zu besuchen.
Das war in den Achtzigerjahren
des 19. Jahrhunderts; die Trambahn
Wetzikon–Meilen gab es noch nicht. Als
ich nach Männedorf kam, gab es sie
längst nicht mehr. Aber ihre Spur in der
Landschaft ist immer noch lesbar. Bevor
das Bähnchen verschwand, bin ich mit
meinem Vater einmal damit gefahren:
der Weiler «Langholz» steht mir vor Augen,
wo ich auf einem Bauernhof ein
paar Pfauenfedern geschenkt bekam.
Erst vor kurzem bin ich wieder auf Langholz
gestossen; es ist nicht wiederzuerkennen.
Aber mein Bild des Weilers hebe
ich auf, Stoff für eine dankbare Phantasie.
So ist Männedorf für mich ein Ort der
Spuren geworden, meist nicht gesucht,
aber glücklich gefunden, dann aufgefrischt
und vertieft. Denn es sind Spuren
entdeckter Verwandtschaft. Die Spur
Betsy Meyers, führt, wie später meine eigene,
von Kilchberg nach Männedorf.
Dort hat sie den Dichter-Bruder verlassen
müssen, um hier Leben, Liebe und Geld
der «Zellerschen» Anstalt zu widmen,
dem späteren Bibelheim. Die Adresse auf
ihrem Briefkopf «Im Felsengrund» lese
ich heute an der Stirn des Gemeindehauses.
Freunde tragen Namen wie Trudel
und Zeller, die ihr heilig gewesen sind.
«Jerusalem am Pfannenstiel» hat mein
Vater Männedorf genannt, die stille Ni-
schengemeinde zwischen dem freisinnigen
Stäfa und dem industriellen Uetikon.
Vor der Enge ihres (und später: meines)
Vaterhauses ist die Halbschwester Elsa,
bevor sie als Gouvernante nach Japan
reiste, nach Männedorf geflohen, zu einer
Frau Dr. Schroeder, deren Spur ich
noch aufnehmen muss, Vielleicht bringt
sie der «Fischotter» ans Licht? Mein
Halbbruder Walter hat als junger Privatdozent
seinen Abgott Hans Henny Jahnn
in Männedorf einquartiert, als dieser in
Nazi-Deutschland keine Heimat mehr
hatte. Ein Hanhart aus dem «Rothus»,
wo Jahnn wohnte, ist mein Studiumskollege
geworden, dem ich gern in der S 7
begegne.
Ich habe schon in meinem Zolliker Elternhaus
«Mänidorf» sagen gelernt, was
meine Stiefkinder, als sie aus Japan in
«Männedorf» landeten, für unangebrachten
Spott hielten. Seither sagen sie
es selbst; sie möchten auch Bürger der
Gemeinde werden, in der sie aufgewachsen
sind. Ihrer Kindheit verdanken
meine Frau und ich die solidesten Spuren,
in denen wir in Mänidorf gehen
lernten. Sie führten über die Schule, die
Pfadfinder, den Familienklub zu persönlichen
Freundschaften. Für eine Spur, die
mir teuer ist, muss ich nicht einmal unsere
Strasse verlassen. Ein paar Häuser
weiter oben wohnte Max Frisch, im
Zwischenraum zwischen zwei Berufen
und zwei Lebensbindungen. Einige
wichtige Spuren führen ins Kreisspital –
einstweilen auch wieder heraus. Und
wer in Männedorf einmal gebaut hat,
legt selbst eine Spur ins Dorf, die, wenn
es gut geht, keine Einbahnstrasse
bleibt.
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