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noch gar nicht gefrühstückt, packe die Tabletten dazu und mache mich wieder auf den
Weg nach oben. »So, hier ist dein …« Vincent ist eingeschlafen.
»Na toll. Das war’s dann wohl mit der Geschichte.« Leise stelle ich das Tablett auf das
Nachtschränkchen neben dem Bett. Gehe ins Badezimmer, feuchte einen Waschlappen an
und kehre ins Schlafzimmer zurück. Behutsam reinige ich die Blessuren, tupfe das Blut
und den Schmutz aus den Haaren, so gut es geht. Ebenso behutsam entkleide ich ihn,
werfe die schmutzigen Klamotten in den Wäschekorb. Vincent regt sich nicht, er scheint
völlig erschöpft zu sein, was sicher nicht nur dem Angriff geschuldet ist. Dass er schlecht
schläft, habe ich schon länger gemerkt, auf Nachfrage aber nie eine konkrete Antwort
erhalten. »Sturer Kerl«, flüstere ich und streiche sanft über seine Wange. Aber so ist er,
um Hilfe zu bitten viel ihm schon immer schwer, lieber macht er alles mit sich selbst aus.
Lächelnd betrachte ich ihn, die zerzausten, braunen Haare, das schmale Gesicht, seinen
schlanken Körper mit den definierten Muskeln, der auch mit beinahe vierzig Jahren noch
kein Gramm Fett angesetzt hat. »Schlaf, mein Herz«, raune ich an seinen Lippen, hauche
einen Kuss auf sie und verlasse widerstrebend das Zimmer. Im Stall wartet noch eine
Menge Arbeit auf mich, aber lieber würde ich jetzt an Vincents Seite bleiben, über ihn
wachen. Er hat recht, ich bin eine Glucke.