Mister Butterfly

Mister Butterfly
Also bin ich da hin, habe mir für teures Geld den
ganzen Abend die goldenen Stimmen angehört. Sandra
sang das Gebet der Tosca, tatsächlich! Ja, toll,
natürlich!
Danach wartete ich im Künstlereingang. Das Orchester
marschierte raus, der fremde Chor marschierte raus.
Mir zitterten die Knie. Dann kam sie! War ganz locker,
umarmte mich, fragte mich aus, wie es mir gehe, was
ich mache. Wir standen immer noch bei der Türe dort,
und ich fragte dann, ob wir nicht wohingehen wollten?
Da gestand sie, dass sie leider, leider jetzt noch mit den
Honoratioren zum Galadiner müsse, sie sei da nicht
losgekommen. Ach so!
Sandra redete mehr als früher, kam mir vor. Sie
plauderte einfach weiter: Weisst du noch, wie wir in
die Fabriken gingen, mit den Brecht-Liedern?
Ja sicher, und mit Eisler. - Eisler? Hatte sie vergessen!
War ja auch mein Lied. „Wie wenn die alten Wasser,
in anderen Zorn, in schrecklichern verwandelt wiederkämen...“
Doch, nun erinnerte sie sich. Aber dann
musste sie gehen.
„Und wild ist und verzagt und kalt von Sorgen das
Leben.“
Das war unser Rendezvous im Treppenhaus der
Stadthalle. Adieu Alexandra Weiss!
Sharpless, Pinkerton und Kate Pinkerton zur Bühne
bitte!
Achtung, Requisite!
Vielleicht hatte es etwas zu tun mit dem Besuch, es war
jedenfalls in jenem Frühjahr, dass mir dann die Stimme
wegbröckelte. Wegbröckeln ist der falsche Ausdruck.
Die Stimme war noch da, aber ich war irgendwie so
kurzatmig. Man wird halt älter.
Eine Art Asthma. Sagte der Arzt. Nicht richtig
schlimm, so dass ich arbeitsunfähig gewesen wäre. Nur
das Singen machte mir halt Mühe. Und da ging der
© Teaterverlag Elgg in Belp.
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Kein Aufführungsrecht.
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