Berliner Kurier 23.06.2019

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BERLINER KURIER, Sonntag, 23. Juni 2019
Orientierungshilfe
im Ortskern:
Der Haus Seein
Herzsprung ist
leider zu
verschlammt
zum Baden.
Es gab früher einen Konsum,
heute nicht mal mehr einen
Arzt.
Am Abend auf dem Dorffest,
bei Lübzervom Fass, aus
Plastikbechern ohne Pfand,
kam ich mit den Dorfbewohnern
ins Gespräch: wie
schwer es ist, mit dem Rauchen
aufzuhören oder ständig
auf Montage zu sein, wer
zurückkommt nach Herzsprung,
welche Erben sich
über welche Haushälfte
streiten. Herr Albrecht, der
Ortsvorsteher, der immer nur
„Mädchenalster“ bestellte,
hat Probleme, ein bezahlbares
Zimmer in Berlin für seinen
Sohn zu finden. Vom
Mindestlohn kann man nicht
leben, hörte ich die Leute sagen;
auch dass die Diebe über
die Autobahn kommen, mit
der Beute nach Polen verschwinden.
Und dass man
auf seine Kinder aufpassen
muss, es passiere so viel
Scheiße zurzeit. Die Sorgen
verstand ich, die Ängste teilte
ich nicht.
Ich kaufe die Tickets am Ostbahnhof,
RE6, der Prignitz-
Express, die Satteltasche
hängt am Leihrad, das Zelt
klemmt hinten drauf. Das ist
der erste Teil unserer Sommerserie,
in den nächsten
Wochen werden wir Berlins
nahen Osten bereisen, über
Nacht bleiben, Gespräche suchen,
besondere Menschen
finden. Im Gepäck ist Neugier
und die Lust auf ein mittelgroßes
Abenteuer.
Zwei Stunden soll die Fahrt
nach Wittstock dauern, dann
zwölf Kilometer über die
Landstraße 14 nach Herzsprung,
das ist der Plan; Biker
haben dafür einen Route Captain.
Bald stellt sich heraus,
dass ich das DB-Zusatzpaket
„heute außerplanmäßig“ gebucht
habe. Die Fahrt endet
vorerst in Neuruppin West,
zwischen Fliesen Glantz und
Netto.
Ich werde mit einer Stunde
Verspätung in Wittstock ankommen,
zur gleichen Zeit
wird Ortsvorsteher Albrecht
in Herzsprung das Sommerfest
eröffnen. Er hätte mich
auf die Bühne geholt, wird er
später sagen, wenn ich pünktlich
gewesen wäre –ummich
vorzustellen. Jetzt schreibt
er: „Hallo Herr Linke, Weg
verpasst?“
Es sind noch zehn Kilometer,
und ich fühle mich wie ein
Ausreißer bei der Tour de
France. Einer, der die L14 verflucht
und den Kopf über sich
selbst schüttelt, weil es so naiv
war, auf Rückenwind zu hoffen;
dann einer, der erleichtert
feststellt, dass der Ortsname
Scharfenberg keine außerplanmäßige
Besonderheit
aufweist. Im Nacken sitzt mir
nicht das Peloton, es sind die
Vorboten eines
Sonnenbrands.
Ich frage mich oft,
was Menschen fühlen,
wenn sie auf einer Autobahnbrücke
stehen, ihre Blicke
auf die Fahrspuren in der
Tiefe heften. Ich fühle nichts,
als ich vier Kilometer vor
Herzsprung auf die A24
schaue. Da sind Autos, Lkws,
eine Baustelle, in der Sonne
flirrender Asphalt, gesäumt
von Bäumen. Ich bin zwar in
Polen geboren, aber ich suche
keinen Fluchtweg.
Ich brauche mehr Wasser,
dann fällt mir ein, dass ich die
Badehose vergessen habe. Der
See in Herzsprung ist zu verschlammt,
werde ich nach
meiner Ankunft vom Ortsvorsteher
Albrecht erfahren.
Bagger müssten kommen, dafür
gibt es kein Geld. Der letzte
Versuch kurz nach dem
Mauerfall ist irgendwie missglückt.
Die Straße ist abschüssig,
ich rolle insDorf. Keine Menschen,
kein Müll, einem
Kreuzberger fällt das auf. Ich
finde einen Wegweiser: Haus
See, Dorfgemeinschaftshaus,
Kindergarten, Motorradclub.
Beim Rundgang entdecke ich
einen Briefkasten, der einmal
täglich um neun Uhr morgens
geleert wird, das Haus der
Freiwilligen Feuerwehr, eine
Rettungsstelle, Gedenksteine
für die Gefallenen aus zwei
Weltkriegen,
eine Tafel,
die an die Todesmärsche
im April 1945 erinnert: „Ihr
Vermächtnis lebt in unseren
Taten fort.“ Sachsenhausen
ist siebzig Kilometer entfernt.
Wer von der A24 kommt, liest
am Ortseingang von Herzsprung
ein Wahlplakat der
Linkspartei: „Aufstehen gegen
Rassismus“.
Auf dem Dorfwappen
prangt eine Kirche –darunter
ein gebrochenes Herz. Der
Legende nach soll ein Burgfräulein
um ihren Liebsten getrauert
haben, jeden Tag nach
der Todesnachricht, auf einem
Hügel, wo sie sich verabschiedet
hatten, bevor er in
den Krieg zog. In einem Gedicht
heißt es: „Die Jahre –sie
vergingen. Ihr blieb nur Einsamkeit.
Die hat sie nicht bezwungen;
ihr ist das Herz zersprungen
vor lauter Herzeleid.“
Auf dem Hügel wurde
eine Felssteinkirche errichtet
Hier oben sitzt die Kirchenoberste
oft mit ihren Enkeln,
auf einer
Holzbank,
sie mag den
Ort, den Blick
nach Fretzdorf, sagt
sie nach der Führung,
wenn die Blätter nicht die
Sicht versperren im Winter.
Manchmal erzählt sie ihren
Enkeln von der Legende, aber
die Enkel mögen lieber die
Schnecken im Gras. „InHerzsprung
ticken die Uhren anders“,
sagt die Kirchenoberste.
Ich bin der Fremde mit dem
Fahrrad, denke ich nach ein
paar Stunden im Dorf, der
verschwitzte Typ, der sein
Zelt aufschlagen will und sich
immer noch nicht traut, die
Lederkuttenträger am Bierstand
anzusprechen.
Für die Dorfbewohner bin
ich einer aus der großen Stadt.
Aber eben keiner wie die Zugezogenen,
die in Herzsprung
heimisch geworden sind. Berliner
werden Buletten genannt.
Die Wildschweinleberwurst
ist würzig, kühl sind die dicken
Margarinescheiben darunter.
Ich bekomme Kaffee,
türkisch aufgegossen, das Pulver
schwimmt noch. So stelle
ich mir den Haus See vor.
„Die Absicht war,“ sagt Eggi
zwischen zwei Bissen und beginnt
die Geschichtsstunde,
„der Stasi und dem Staat aus
dem Weg zu gehen. Es waren