KURT 12/2023

Essen & Trinken
Essen & Trinken
Alkohol macht
aus dem Fiat
einen Ferrari
Weihnachtsmarkt, H1 und Flax: KURTs Gastro-Test
führt im Adventsmonat wieder an Gifhorns Theken
Nörglerinnen und Schimpfer bemängeln häufig, dass es in unserem
Gifhorn ja so wenig zu erleben gibt. Das stimmt natürlich – wenn
der Maßstab New York, Lagos und Kalkutta sind. Nur andersherum
stimmt sicherlich auch: Wer nicht ausgeht, vertreibt die Bars und
Kneipen. Man muss sich schon mal einen orgeln und Trinkgeld geben,
wenn einem die Theke was bedeutet. Drum spielt sich auch in
diesem Jahr der Gastro-Test im Weihnachtsmonat Dezember wieder
zu späterer Stunde ab. Schank-Supporter Malte Schönfeld und seine
Truppe pendelten vom Weihnachtsmarkt kurz in die Bier- & Rock-
Kneipe H1, ein Ende nahm der Abend dann an der Braunschweiger
Straße im einzigartigen Flax. Schenk ein, das Ding, schenk ein.
KURTs
durchtrainierter
Kneipensportler
Malte
Schönfeld
schlägt eine
Flax-Besuchererin
im
Armdrücken.
Von Malte Schönfeld
Nur die Ruhe bewahren, sage
ich mir bei schielendem Blinzeln
und Blasendruck, während
ich am klimpernden
Schlüsselbund den Haustürschlüssel
suche. Meine Finger
sind steif wie tropfnasse Klamotten
auf einer Wäscheleine
im Winter, das macht die
Sache nicht einfacher. Dieser
ist fürs Fahrrad, das ist der für
das Kellerschloss, ah ja, hier ist
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er, Tür aufgerissen, Jacke über
den Stuhl geworfen, ab auf die
Toilette, laufen lassen. Dieser
Sound eines dringlichen Urinstrahls
– unvergleichlich. Ich
schließe meine Augen und sehe
eine grelle Farbe, die zwischen
Gelb und Schwarz diffundiert.
Ganz schön zerwuselt, dabei
muss ich doch morgen mit
meiner Nichte Kekse backen.
Acht Stunden zurückgerechnet
schließe ich ohne Probleme
die Haustür auf, es ist die klare,
kalte Luft, der erste echte Frost
des Jahres, die ich durch beide
Nasenlöcher gierig einsauge.
Ich trete ein, es ist niemand
zu Hause. Schnell in die Küche
– zwei Spiegeleier, Salz, Pfeffer,
dunkelbraun getoastete
Scheiben –, denn ich bin spät
dran. Unser Treffpunkt ist der
Gifhorner Weihnachtsmarkt.
Auf einen Glühwein rein in
die knallbunte Glitzerwelt, der
weiche Rindenmulch unter
den Füßen, die Holzbude zum
kuschligen Schlürfen nebenan.
Eine halbe Stunde später
stehe ich auf dem Weihnachtsmarkt.
Bing Crosby singt, der
Goldstandard der Weihnachtsmusik.
Schon in der Ferne erkenne
ich das Riesenrad. Am
Anfang treffe ich meine Gruppe,
auch meine Begleitung ist
schon da, sie hat rote Wangen
und arschgute Laune.
Hallihallo, Hände schütteln.
Neidisch blicke ich auf die
wohlduftenden Heißgetränke,
deren Dampf sich wie eine
Doppelhelix zum Dach zieht.
Bei der Bude des Neubokelers
Gerd Jahn am Ceka-Brunnen
bestelle ich auf Empfehlung
einen Glühmost. Endlich der
erste Schluck, wild zwitschern
die Aromen im Mund. Ein feiner
Tropfen. Man startet ja immer
als Etikettentrinker.
„Was ist eigentlich mit nem
Eierpunsch?“, johlt meine Begleitung
mit hellster Stimme, »
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