Das Erhoffte will seine Zeit - Kirchenblatt

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Wie kann einer sagen, er werde vom Tod
auferstehn am dritten Tag,
und es spalte die Erde sich,
und die Sonne verliere ihren Schein?
Seitdem laufen, von der Vernunft Erleuchtete
durch die Strassen und verbreiten,
man habe seine Leiche gestohlen
und nachts im Toten Meer versenkt;
dort werde sie eines Tages ans Ufer
geschwemmt.
Doch übers Wasser kam Er im Morgenlicht
und grüsste alle, die ihn erkannten.
8
Wie können sie von sich sagen,
an ihnen erfülle sich, was Er versprach,
sie, die doch wenig begriffen von ihm,
als Er noch lebte?
Es ist schwer zu glauben, dass Er ein Gott war,
auch heute. Er selbst hatte Furcht,
nicht wiedererkannt zu werden,
wenn Er noch einmal käme.
Damals hingegen,
vom Geist übergossen mit seinem Wasser,
sprachempfangend waren viele
und heilig nüchtern für Augenblicke.
Jener Geist aber ist in der Dürre versickert,
noch hat er seine Quellen, da und dort,
und sprengt die Erde.
Weggefegt über Nacht
aus «Oden III»
Weggefegt über Nacht
meine Wörter,
die gestern noch lichtvoll waren.
Durch die Schluchten meiner Stadt
flattern jetzt Flederhunde
und reissen mit ihren Zähnen
die letzten fliegenden Silben,
und Joker, weissgeschminkt
und rot ihre Lefzen,
zum Grinsen geboren,
zum Lästern bestellt,
rattengrau
schleichen hinter mir her,
Wortreste verzehrend,
die in ihren Hälsen verwesen.
Tabula rasa ihres Gottes,
der längst sein Kartenspiel
denen überliess,
die es zynisch mischen
nach Spass und Laune.
Was einst Figuren waren
des Lebens noch,
sind jetzt tote Scheine,
mit denen sie wuchern
tauschgeschäftlich um nichts.
Seitdem geht man
blinden Wegweisern nach
und handelt
mit esoterischem Licht.
Wer es kauft, gerät
nach wenigen Tagen schon
in den Bann neuer Finsternis.
Die Wörter im Umlauf,
die wenigen noch,
sind Wechsel, ungedeckt,
fliegende Valuten;
sie werden von Geiern geschlagen,
die herabstürzen
aus anderen Höhen,
wo ein Wort wohnt,
wie es heisst,
das nicht vergeht.
Ich bin ein Narr der Tiefe
aus «Oden III»
Ich bin ein Narr der Tiefe
sommergeboren,
früh erwacht
im Farbkreis ihrer Augen,
die mich lenkt und führt
mit ihren Flügeln
in eine Gegend namens Delphi,
wo das Gedächtnis eines Gottes
begraben liegt
in seinem eingestürzten Tempel,
Apollon,
jederzeit im Netz zu finden,
wenn noch einer ihn sucht.
Pfeile der Erkenntnis schoss er
von fern herab damals –
Ich tauche in die Quelle dort,
um ihn zu hören,
denn er hatte rätselhafte Worte
sagt man,
und oft missdeutet.
Kein Gott spricht Klartext.
Und auch der Andere
am Kedronbach,
der kam «am Ende»,
wie zu lesen war in Schriften –
Ein Gott schreibt nicht,
es sei denn in den Sand.
Wer schreibt, sind immer wir
und setzen in unserer Grammatik
Jene gefangen –
den Begrabenen von Delphi
wie den Anderen auch,
der, wie es heisst, gottverlassen starb.
Wer so redet, der wird belacht,
ich weiss.
Doch,
ich bleibe ein Narr der Tiefe,
Paul Klee hat mich gemalt.
Paul Klee (1879–1940)
«Narr der Tiefe», 1927, Öl, 37 x 41 cm
Kunsthaus Zürich
KIRCHENBLATT 17 2011 5
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