Nabokov, Vladimir-Lolita

Vladimir Nabokov
Lolita
aterrorizado desvié mi mirada, que se deslizó mecánicamente por el lado interno
de sus piernas desnudas, muy estiradas. ¡Qué pulidas y musculosas me
parecieron! Sus ojos muy abiertos, grises como nubes y ligeramente inflamados,
seguían fijos en mí y a través de ellos descifré el pensamiento de que al cabo
Mona podía estar en lo cierto, de que quizá fuera posible denunciarme sin
exponerse a ser castigada. Qué equivocado había estado. ¡Qué loco había sido!
Todo en ella pertenecía al mismo orden exasperante e impenetrable, la tensión
de sus piernas bien formadas, la planta sucia de su calcetín blanco, el sweater
grueso que llevaba a pesar de estar en un cuarto cerrado, su olor joven y sobre
todo el borde de su cara, con su arrebol artificial y sus labios recién pintados. El
rojo había manchado los dientes delanteros y me asaltó un recuerdo horrible:
una imagen que no era de Monique, sino de otra joven, siglos atrás, elegida por
otro antes de que yo tuviera tiempo para resolver si su sola juventud alejaba el
riesgo de contraer una enfermedad espantosa, y que tenía los mismos pómulos
encendidos y prominentes, una maman muerta, grandes dientes delanteros y un
pedazo de roja cinta mugrienta en el pelo castaño.
—Bueno, habla –dijo Lo–. ¿Te ha satisfecho la averiguación?
—Oh, sí –dije–. Perfecta. Sí... Y no dudo que entre las dos inventasteis la
cosa. En realidad, no dudo que le has dicho todo sobre nosotros.
—Ah, ¿sí?...
Dominé mi respiración y dije:
—Dolores, esto tiene que acabar. Estoy dispuesto a sacarte de Beardsley,
a encerrarte ya sabes dónde, pero esto tiene que acabar. Estoy dispuesto a
llevarte en el tiempo necesario para que hagas tu valija. Esto tiene que acabar, o
sucederá cualquier cosa.
—Sucederá cualquier cosa, ¿eh?...
Arrebaté el banquillo que mecía con su talón y su pie cayó con ruido al
suelo.
—¡Eh, despacio! –gritó.
—Ante todo, vete arriba –grité a mi vez, mientras la asía y la obligaba a
levantarse.
A partir de ese momento ya no contuve mi voz y ambos nos gritamos y
ella dijo cosas que no pueden imprimirse. Dijo que me odiaba. Me hizo muecas
monstruosas, inflando los carrillos y produciendo un sonido diabólico. Dijo que yo
había intentado violarla varias veces cuando era inquilino de su madre. Dijo que
estaba segura de que yo había asesinado a su madre. Dijo que se acostaría con
el primer tipo que se le antojara y que no podía impedírselo. Dijo que subiría a
su cuarto y me mostraría todos sus escondrijos. Fue una escena estridente y
odiosa. La tomé por el puño nudoso, que ella retorcía tratando subrepticiamente
de encontrar un punto débil para librarse en un momento favorable. Pero yo la
retuve con fuerza y en verdad la lastimé bastante (¡así se pudra por ello mi
corazón!) y una o dos veces sacudió el brazo con tal violencia que temí romperle
el puño. Mientras tanto, me miraba con esos ojos inolvidables en que luchaban la
fría ira y las lágrimas ardientes, y nuestras voces cubrían la campanilla del
teléfono, y cuando advertí que llamaba escapó en un segundo.
Como a los personajes de las películas, parecen asistirme los servicios de
la machina telephonica y su dios repentino. Esa vez fue una vecina enfurecida.
La ventana de la derecha estaba abierta en la sala –felizmente, con el visillo
corrido– y tras ella la noche negra y húmeda de una destemplada primavera de
Nueva Inglaterra nos había escuchado, conteniendo el aliento. Siempre he creído
que este tipo de solterona con mente obscena era el resultado de una cría
considerablemente literaria en la ficción moderna; pero ahora sé que la mojigata
y salaz señorita Derecha –o, para disipar su incógnito, la señorita Fenton
Lebone– había asomado tres cuartas partes de su humanidad por la ventana de
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