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<strong>Vladimir</strong> <strong>Nabokov</strong><br />
<strong>Lolita</strong><br />
porque sacaste<br />
porque sacaste ventaja de mi desventaja...<br />
—Qué bien está. Formidable...<br />
... cuando desnudo cual Adán<br />
enfrentaba un tribunal federal y todas sus punzantes estrellas...<br />
—¡Oh, sublime!<br />
... Porque sacaste ventaja de un pecado<br />
cuando triste de mí cambiaba mis plumas<br />
soñando<br />
con matrimonio en una ladera<br />
con un lecho de <strong>Lolita</strong>s pariendo...<br />
—Esto no lo pesco.<br />
Porque sacaste ventaja de mi íntima<br />
esencial inocencia<br />
porque frustraste<br />
—Un poco tautológico, ¿no?... ¿Dónde estaba?<br />
Porque frustraste mi redención<br />
porque te la llevaste<br />
en una edad en que las niñas<br />
juegan con equipos erectores<br />
—Nos ponemos puercos, ¿eh?...<br />
una blanda niña que aún usaba amapolas<br />
y comía maíz tostado en el crepúsculo coloreado<br />
donde indios atezados tienen segadores a sueldo<br />
porque la robaste<br />
a su digno protector con sienes de cera<br />
y escupiste en sus ojos de pesados párpados<br />
desgarraste su toga<br />
y al alba hiciste que el cerdo<br />
rodara sobre su nueva desventura<br />
el sacro horror del amor y las violetas<br />
el remordimiento la desesperación,<br />
mientras tú<br />
rompías en pedazos una muñeca<br />
y arrojabas su cabeza<br />
por todo lo que hiciste<br />
y todo lo que no hice<br />
morirás.<br />
—Bueno, señor, éste es un poema bueno de veras. El mejor que ha<br />
escrito, en mi opinión.<br />
Dobló la hoja y me la devolvió.<br />
Le pregunté si tenía algo serio que decir antes de morir. El revólver estaba<br />
de nuevo listo para ser usado. Lo miró y exhaló un largo suspiro.<br />
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