Nabokov, Vladimir-Lolita

Vladimir Nabokov
Lolita
(«nosotros»: esto sonaba bien) habíamos jugado una vez? Bueno, ese lugar
pertenecía en realidad al hermano de Red, pero se lo había prestado a Cue por el
verano. Cuando aparecieron ella y Cue, los demás los hicieron pasar por una
ceremonia de coronación y después, una zambullida terrible, como cuando se
cruza el Ecuador. Tú conoces eso.
Levantó los ojos con sintética resignación.
—Sigue, por favor.
Bueno. Lo proyectado era que Cue la llevaría en septiembre a Hollywood y
conseguiría que la aprobaran, que le dieran una parte en una escena de tenis,
durante una película basada en una obra suya: Tripas doradas. Y quizá hasta la
convertiría en «doble» de una de sus sensacionales estrellitas, en la cancha de
tenis. Pero, ay, nada de eso ocurrió.
—¿Dónde está ese cerdo ahora?
No era un cerdo. Era un gran tipo, en muchos sentidos, pero no hacía más
que emborracharse y drogarse. Y desde luego, para las cosas sexuales estaba
completamente acabado y sus amigos eran sus esclavos. Yo no podía
imaginarme (¡yo, Humbert, no podía imaginarme!) las cosas que hacía en Duk
Duk. Ella se negó a tomar parte en ellas porque lo quería, y él la echó.
—¿Qué cosas?
—Oh... inmundas, horribles. Tenía allí a dos chiquillas y a dos muchachos,
y tres o cuatro hombres, y pretendía que todos nos enredáramos desnudos
mientras una vieja filmaba películas.
(La Justine de Sade tenía doce años cuando empezó).
—¿Qué cosas, exactamente?
—Oh... cosas. Oh... realmente, yo...
Murmuró ese «yo» como un grito retenido, mientras atendía a la fuente del
dolor. Falta de palabras, extendió los cinco dedos y movió arriba y abajo la mano
angulosa. No, no podía decirlo, se negaba a dar detalles con esa criatura en el
vientre.
Eso era explicable.
—Nada de eso importaba ahora –dijo esponjando un almohadón gris con el
puño y después echándose sobre él, boca arriba, sobre el diván.
—Locuras, inmundicias. Le dije que no. Yo no iba a (empleó con absoluta
despreocupación un repulsivo término vulgar que en traducción literal francesa
sería souffler)... a esos muchachitos del demonio sólo porque a él se le antojara.
Y me echó.
No había mucho más que contar. En ese invierno de 1949, Fay y ella
encontraron trabajo. Durante casi dos años había andado a la deriva... haciendo
trabajitos en algún restaurante de algún lugarejo. Después había conocido a
Dick. No, no sabía dónde estaba el otro. En Nueva York, suponía. Desde luego,
era tan famoso que ella lo habría encontrado en seguida si hubiera querido. Fay
había tratado de volver al rancho... pero encontró que ya no existía... se había
quemado por completo, no quedaba nada. Sólo un montón de basura quemada.
Fue algo tan raro, tan raro...
Cerró los ojos y abrió la boca, reclinada sobre el almohadón, con un pie
apoyado en el suelo, dentro de su zapatilla. El piso de madera estaba inclinado:
una bolita de acero había rodado hacia la cocina. Ya sabía cuanto quería saber.
No tenía la intención de torturar a mi amada. En algún lugar, más allá de la
casucha de Bill, una voz radiotelefónica festejaba el trabajo terminado cantando
acerca del destino y la pasión; y allí estaba mi Lo, con su belleza estropeada, sus
manos adultas y venosas, sus brazos de piel de gallina, sus orejas chatas, sus
axilas desgreñadas. Allí estaba mi Lolita, definitivamente gastada a los diecisiete
años, con esa criatura que ya soñaba en su vientre con llegar a ser un gran
borracho y con retirarse hacia 2020, anno Domini. La miré y la miré, y supe con
160