La sirena varada: Año 1, Anual

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114 EMILY Por Racconto Urahara
Cuando desperté todos estaban muertos. Un montón de polvo y cabello marcaba sus tumbas; un montón para mi esposo, un montón para nuestra hija. Miles de montones para la ciudad. No había sangre u olor, solamente mi dolor. Tuve que guardarle un luto breve, condensado, a mi familia, porque luego de la agonía de esas pérdidas vino el descubrimiento de que muchas, muchas otras pérdidas habían tenido lugar esa madrugada. No había quién me pusiera un tranquilizante para mitigar mi pánico, ningún policía que tomara mi declaración, no existía nadie que viniera a recoger los restos. Solamente quedaba yo —atravesando por ese neblinoso duelo de perder a mi familia y entrando en la embotada consciencia de que ahora debía guardarle luto a la ciudad completa. Ese luto tampoco duró mucho. Pronto me di cuenta de que mi ciudad no era la única víctima de la desolación. La madrugada del dos de diciembre el mundo entero había muerto. Montones de polvo carentes de olor es lo que quedó. Y yo. Yo quedé varada aquí. Por años he andado sin mucho rumbo, a ratos llorándole a la humanidad que pereció y me dejó en el abandono, a ratos consolándome con el pensamiento de que ahora están en un lugar mejor, a ratos horrorizándome por las maravillas de este mundo o maravillándome de sus horrores. En ciudades desiertas, entre tolvaneras de cabello y otros restos, en pequeñas cabañas o bajo el cielo desnudo yo he continuado mi vida (o lo que pasa por vida en mi situación). Hay un silencio hipócrita en el aire, tan marcado que al principio no me dejaba dormir. Ahora puedo acostarme y levantarme y cocinar y visitar lugares casi sin notarlo. Aunque a veces resurge, en general puedo barrerlo debajo de la alfombra. Tengo bastantes obligaciones que ocupan mi día; no pierdo tiempo distrayéndome con la única cosa inútil —el silencio— que terminaría volviéndome loca. Debo hacer todo por mí misma, lo cual no es tan malo como suena. Cuando algo se rompe o una herramienta se estropea, no la reparo, busco una nueva. Si no sé hacer algo o dónde encontrarlo, busco en internet. El internet sigue funcionando, la energía sigue funcionando, igual que las estaciones del año continúan su curso natural. De hecho, hay demasiadas cosas que siguen su rumbo normal, considerado que ya no queda gente. El wifi no es el único indicio de civilización, soldado en pie. He visto en primavera jardines recién podados. La primera vez que vi uno casi perdí la cabeza de la emoción. Pensé que había gente allí, ¡y tan desahogada para dedicarle atención al jardín! Sin embargo, no había nadie. No los encontré y no los encontraré. El internet sigue funcionando. Los jardines se podan solos. El mundo ha muerto. La radio transmite bloques de música o programas viejos, pero no hay nadie al aire, nadie habla de la catástrofe que arrasó al mundo y olvidó llevarme a mí. Todos hablan de eventos previos a ese dos de diciembre. En las redes es lo mismo. He buscado por todas partes y no hay una sola publicación de después de las 6 A.M. del 2 de diciembre —excepto las mías. Al principio escribía y publicaba frenéticamente desde mis cuentas, es- 115
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