La sirena varada: Año 1, Anual

Es la mañana más fría de mi existencia,
el cielo se encuentra de un
color gris, el más bello que había
visto desde mi niñez, será que así siempre
me acostumbré a verlo por las ventanas
casi ensombrecidas de la vieja
casona que era mi morada, justo después
de que mi madre me alumbrara
una noche gélida del mes de octubre
de 1951; exactamente a las 11:30 pm.
La angustia que pasé al sentir los
brazos del invierno ya cercano en mi
cuerpo sin ninguna protección, fue una
de las cosas que quedaron grabadas en
el pequeño ser que era yo. De mi progenitora
no recuerdo nada, ella se quedó
dormida para siempre, en la escueta
sala de operaciones tras librarse de mí.
Transcurrieron 12 años, los cuales pasé
al lado de mi progenitor en esa misma casona
a orillas del mar, en la ciudad de portuaria
de Aberdeen al nordeste de Escocia.
Según yo, trataba de hacerle la vida más
alegre y placentera a mi padre, y poder
hacerlo olvidar la gran tristeza que le perforaba
cual puñal de largo filo en su corazón,
haciéndole confundir los sentimientos
hacía mí, tornándolos en un segundo
como emotividades amorosas, cariñosas
y comprensivas en odio y culpa los cuales
me los adjudicaba cada día más, al grado
de creer que yo era justamente el causante
de la desdichada muerte de mi madre a
la que amó demasiado.
Que por mi culpa, los meses de plenitud
y luz de ella, yo había robado para
poder surgir. Me hacía sentir un monstruo,
que en el preciso instante de salir,
le desgarré todas sus entrañas desarticulándome
de todo lo que me formó; tal
y como un escorpión que desaparece a
la que le dio origen. Continuó ese sentir
hasta que llegó el día en que falleció mi
padre; fue un día feliz y a la vez de luto.
En mi interior ardían dos sentires, el
de inmensa alegría de saber que la naturaleza
me hizo el gran favor de deshacerse
de él perpetuamente; era un tanto
macabro pero espeluznantemente
bellísimo y por otro lado la inolvidable
culpabilidad y tristeza por el afecto insuficiente
que recibí.
Mi vida ha transcurrido en una soledad
extrema, con la cual he llegado a
intercambiar conversación junto a las
sombrías paredes del sanatorio. Cuando
fui niño viví en una casona que en
sus buenos tiempos había sido digna
de una agradable vista por sus paisajes,
lo que en sí la rodeaba y por supuesto,
la alegría encapsulada de mis padres…
hasta que aparecí yo.
Prosigo con la descripción de mi antiguo
hogar, el cual actualmente se encuentra
en un estado deplorable, empezando
por el antes lindo tejaban rojo
que se divisaba desde lo lejos y que
ahora es sólo una nube de destrucción,
la fachada ni nombrarla y en el interior
murmuran los mismos muebles que
compraron papá y mamá el día de su
boda puesto que dicha casona fue regalo
de la bisabuela Wendolyne un año
antes de su fallecimiento.
Solía tener un gran recibidor con un
espejo oval, dos percheros en donde
decían que en las reuniones colgaban
de ellos hermosas estolas de las más
diversas pieles y sombreros de gente
con renombrado abolengo de la región.
En la parte izquierda, la biblioteca se
tapizaba en libros y una vetusta lámpara
alumbraba el escritorio de madera
olorosa de mi padre en la cual pasaba
grandes temporadas enclaustrado,
viendo la foto de mi madre que nunca
la movió de su lugar. También merodeé
mentalmente los corredores, las esca-
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