La sirena varada: Año 1, Anual

ver el Volkswagen del cabrón de Prado
aparcado ahí fuera. Joder, ya era hora.
Recojo mis cosas, ansiosa por salir de
aquí cuanto antes. Dejo el vaso prácticamente
entero —con lo que me jode— y
salgo por la puerta; la campanilla sobre
el marco suena. Cruzo la calle evitando
el tráfico, los charcos y los faros de los
coches. Incluso ahora trato de disimular,
incluso ahora que siento en la nuca la
certeza del ciervo en el punto de mira.
Trato de abrir la puerta del copiloto a
toda prisa, pero esta está cerrada. Aporreo
la puerta y grito:
—¡Eh, Prado, soplapollas! No me hagas
reventarte el puto coche. ¡Abre de
una puta vez, joder!
Pero Prado no suelta el cierre automático.
Hago visera con las manos en la ventanilla
mientras sigo gritando. Prado no puede abrir:
tiene un tercer ojo abierto a golpe de bala, lágrimas
de sangre le resbalan por el rostro.
Un fuerte topetazo en la nuca me revienta
la frente contra el cristal.
—Tienes sangre en los zapatos, mi
amor —canta ella, inocente, sujetando
con las manos la tapa ensangrentada
de una cisterna.
Al otro lado de la barra, en el bar de
enfrente, Monte besa, esta vez en la
boca, a la chica del baño; en slow motion,
como el cambio de peso de un
ninja, abre los ojos para mirar un punto
inconcreto en la calle sin llegar a verme.
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