Conversaciones con Fellini- Giovanni Grazzini

aquel modo de sonreír, de clavarnos una mirada perdida para siempre, quieren revelarnos el sentido
de una historia, el relato de una existencia. Pensé entonces que a lo mejor actores de otro país, de
otra sociedad, de usos y costumbres diferentes, podrían expresar mejor este tipo de rara lejanía, de
emocionante extrañeza. Creo que éste es el verdadero motivo por el cual, además de muchos actores
italianos, hay otros ingleses, franceses, alemanes, que son verosímiles por el hecho de interpretar
personajes de esas nacionalidades.
Rodeado por las fotos de sus caras colgadas en las paredes de mi estudio en Cinecitta, sentí la
necesidad de desarrollar sus historias, curiosear más en sus relaciones, agregarles amigos, parientes,
nuevos conocidos e inventar nuevas situaciones; en otras palabras, sentí la necesidad de emprender
también yo el viaje con ellos. Porque la película es la historia de un viaje, un viaje por mar para
cumplir con un rito, un viaje que se supone haber ocurrido sesenta años antes, en la víspera del
estallido de la Primera Guerra Mundial.
—Siguiendo con Y la nave va, la rodaste en color pero después la cambiaste para que en
determinadas partes la viéramos virada. ¿Hay alguna relación con la versión comercial de Ocho
y medio, en donde la «realidad» se veía en blanco y negro y el sueño estaba virado?
—En el filme se habla de un mundo lejano que vivió, amó, sufrió, cuando ninguno de nosotros
existía. Mi sentimiento con respecto a los personajes de esta historia quería ser el que se experimenta
cuando se mira una vieja fotografía. No importa que ese tipo de fotografías de principios de siglo
estén decrépitas y amarillentas, que tengan esa tinta color sepia de daguerrotipo. Creo que aunque
estuvieran llenas de colores vivos, igual intervendría nuestro singular sentimiento para decolorarlas,
para volverlas decrépitas, porque para nosotros son sombras. Por eso la fotografía de Y la nave va
tiene una clave cromática inusual: los rojos, los azules, los verdes pierden la agresividad de la
realidad para asumir los contornos vagos de la memoria, los tonos esfumados de los recuerdos.
Como en todos los viajes a través del tiempo, las incursiones en el pasado, la realidad que se puede
tocar, evocar, tiene siempre el sabor de la pieza, del documento sacado a luz, sustraído al polvo de
una excavación arqueológica, liberado de la arena que lo cubre en el fondo del mar. La imagen
resulta de algún modo distorsionada, velada, temblequeante. Siempre hay algo entre nosotros y esa
imagen. He querido mantener en la pantalla este velo, esta distancia, para sugerir ese proceso de
decantación que con el correr de los años se desarrolla en nuestra mente y hace que las
reminiscencias aparezcan en su dimensión fantasmagórica y fluctuante.
Nada que ver con el infame viraje de Ocho y medio, que como posiblemente muchos lo sepan,
fue resuelto con toda estupidez por la producción, contra mi voluntad, con la torpe convicción de que
facilitarían al espectador la visión de la película diferenciando los sueños de la realidad.
—En general, ¿qué problemas representan para ti los trabajos que siguen a las tomas?
—¿Qué placer habría en trabajar sin problemas? Cada etapa de la elaboración de un filme tiene
sus dificultades, sus imprevistos. Es parte del trabajo superarlos o tratar de convivir con ellos. Para
mí, uno de los momentos de mayor compromiso es el del doblaje. Tengo que volver a escribir la
totalidad de los diálogos porque mi modo de rodar no me permite utilizar ni siquiera un metro de la
banda de sonido original que es una torre de babel de lenguas de todas las nacionalidades, dialectos,
voces que en vez de diálogos repiten números, plegarias o bien, a mi pedido, cuentan lo que cenaron