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New York, 30 juin à l’aube
15.
Mohamed contemplait Manhattan depuis son perchoir habituel, serrant si fort son portable
Thuraya que c’était un miracle qu’il ne se soit pas brisé.
Il avait échoué. Ses frères et lui avaient échoué.
Quatre heures plus tôt, les autorités du port de New York encadrées par le FBI et la CIA
avaient fait irruption sur la Marie-Claire. Le capitaine n’avait rien pu faire. La dernière image
que Mohamed avait vue de la scène avait été prise par le téléphone du capitaine juste avant
qu’il ne le jette à la mer.
Tout était fini.
Mohamed savait que rien ne le reliait au bateau. Autrement le FBI aurait frappé à sa porte
depuis longtemps. Il était libre, mais ses frères passeraient le restant de leurs jours en
captivité – s’ils survivaient aux traitements que leur infligeraient les infidèles.
Leur plan en lui-même n’était pas en cause. L’erreur, c’était d’avoir fait venir les martyrs
de l’extérieur des États-Unis. Mais que se passerait-il s’ils agissaient depuis l’intérieur d’un
territoire ennemi ? Un pays comme… la Grande-Bretagne, par exemple. Après tout, ce n’était
qu’une immense île. Y introduire du matériel nucléaire serait un jeu d’enfant. Et de nombreux
frères se trouvaient déjà sur place.
Oui, cela pouvait fonctionner. Il en était convaincu.
Il faudrait attendre encore un an, deux tout au plus. Mohamed possédait la patience
propre à la culture extrême-orientale, diamétralement opposée à la précipitation des
Occidentaux. Le Jihad pouvait prendre toute une vie, deux même. Des générations et des
générations. Le souvenir des croisés brûlait toujours dans leurs cœurs. Allah était éternel.
Mohamed avait beaucoup de relations dans les milieux de la finance à Londres.
Il décrocha son téléphone et fit le numéro de l’agence de voyages à laquelle sa société
faisait toujours appel.
— Paul Preston, annonça-t-il. Je voudrais un billet sur le dernier vol à destination de
Londres, ce soir. Sur British Airways, de préférence.
Il écouta la réponse à l’autre bout de la ligne et ses sourcils blonds se rejoignirent.
— En classe affaires, évidemment ! répliqua-t-il sèchement. Vous me prenez pour qui ? Un
paysan ?
San Diego, 3 juillet à l’aube
Nicole ouvrit les yeux, tourna la tête et lui sourit.
Sam considérait comme une victoire majeure d’avoir réussi à la ramener chez lui, dans