No. 12 / Avril 2010 (PDF) - ALBA

1 7
M. Gaby Issa El Khoury
Architecte, diplômé de l’Alba
L’été 1978 a été le plus long de ma vie ! Je venais
de finir ma terminale et m’apprêtais à faire des
études universitaires qui décideraient toute ma vie
d’adulte. C’est dire la pression que j’éprouvais quant
au choix de ces fameuses études. Évidemment,
comme tout élève libanais des classes scientifiques,
et surtout à mon époque, le choix était on ne peut
plus varié: génie ou médecine. De plus, les écoles
nous préparaient tellement bien à faire ce choix
crucial qu’on ne savait rien de rien !
Et c’est donc avec mon ami de toujours, Pierre,
que j’ai fait le tour des universités francophones
du Liban. C’était très rapide ! Mais je n’étais pas
plus avancé, je ne savais toujours rien de rien.
Aujourd’hui, je ne saurais qui des amis de mon
père a suggéré l’Alba et l’architecture. Soudain, je
n’étais plus ingénieur ou médecin mais Architecte.
C’était nouveau pour moi, et ce n’était pas difficile
de me projeter quelques années dans le futur et me
voir réussir dans mon nouveau métier. Seulement, il
fallait commencer par le début (j’aurais préféré la
fin, ça m’aurait évité beaucoup de nuits blanches
et de stress !)
Je me suis donc rendu à l’Académie Libanaise des
Beaux-Arts (Alba était l’anagramme et non le nom
de ma future université, et comme ça dès le départ
je me trompais et sur le nom et sur le statut de
l’établissement, je découvrais plus tard que j’étais
dans une école et non une université, mais c’est
une autre histoire…). Un jeune homme souriant et
très aimable nous a reçus, Pierre et moi (bien sûr
que Pierre m’accompagnait, il était aussi fixé sur ses
études que moi). Je ne me rappelle pas très bien ce
qui a été dit, mais je me rappelle ses yeux: d’un bleu
aussi pur qu’un ciel d’août, et une gentillesse infinie.
En fait je me souviens d’une phrase
qu’il m’a dite (et que j’ai comprise
évidemment des années plus tard):
l’Alba est une famille ! Et il l’a toujours
considérée ainsi.
Après le concours (eh oui, à mon époque, on faisait
un examen de maths et de français et une épreuve
de dessin), je m’y suis rendu seul (Pierre avait déjà
opté pour le génie civil, option oh combien osée et
originale) pour connaître mon résultat.
Le même jeune homme m’a reçu en m’appelant
par mon prénom et me décrivant la grande
catastrophe qu’était mon épreuve de dessin, et
pour corser le tout m’a demandé des nouvelles
de Pierre. J’étais abasourdi de cette mémoire.
Évidemment qu’il avait vu toutes les copies de tous
les examens, mais se rappeler des détails des miens,
de mon nom, ainsi que celui de mon ami était tout
simplement extraordinaire (d’ailleurs il m’a toujours
demandé des nouvelles de Pierre durant mes
années d’études, et quand Pierre passait par l’Alba,
il le recevait comme un élève de l’Alba. Il a toujours
eu un grand cœur !). Tout au long de mon (très
long) séjour à l’Alba, en tant qu’étudiant et puis
en tant qu’enseignant et responsable, c’est son
incroyable mémoire qui m’a toujours sidéré. Non
que ça soit sa seule qualité, il en a des tonnes, mais
il faut l’avoir connu pour bien apprécier ce don qu’il
avait. Il suffisait qu’on dise un numéro de téléphone
une fois devant lui pour que ça s’enregistre à jamais
dans sa mémoire: PHÉNOMÉNAL !
Bien que toujours souriant et aimant les belles
histoires, il se fâchait rouge quand les étudiants
faisaient les fous dans les couloirs ou le hall. Il faut
que j’avoue humblement que nous étions trois
larrons à nous marrer très (trop, devrais-je dire)
souvent. «Chakach», d’une force exceptionnelle,
Kamel, aimant rire plus que tout, et moi-même
aimant autant rire que jouer, nous passions nos
journées à rire et faire les pitres. «Chakach» me
lançait dans le hall, Kamel pleurait de rire, et je
bondissais d’un coin à l’autre en embêtant profs et
autres étudiants (venus ici pour étudier, quelle idée
saugrenue !). Mais un jour où nous étions tous trois
en super forme, «Chakach» lançait loin, Kamel riait
très haut et évidemment je riais aussi haut et sautais
partout, Georges est sorti de son bureau pour nous
engueuler une première fois. Nous nous sommes
calmés un peu, puis nous avons repris de plus belle,
mais au premier étage. Naturellement il n’a pas
tardé à venir nous ré-engueuler. Nous avions pensé
bêtement qu’au premier il ne nous entendrait pas.
Nous nous sommes rendus donc au deuxième
sous-sol pour continuer notre jeu. Quand il est
descendu et qu’il nous a vus, il a simplement souri
et dit: “Encore vous ?”. Depuis, il se déplaçait très
peu quand il y avait beaucoup de bruit, car il savait
que c’était encore nous ! Et quand nous avons tous
les trois enseigné à l’Alba, il nous surveillait de près,
redoutant que nous fassions de nouveau les fous (il
ignorait qu’avec l’âge nous avions perdu qui de
sa force et qui de sa voix). Il n’a jamais oublié de
quoi nous étions capables ! Évidemment, avec une
mémoire comme la sienne, ce n’est pas étonnant.
Septembre 2009, Khalil et Simon m’appellent
pour m’annoncer la terrible nouvelle: ce jeune
homme souriant et à la mémoire phénoménale
qui considérait l’Alba comme sa famille était très
malade. Bien qu’Alexis Boutros soit décédé durant
mon séjour à l’Alba, pour moi, ça a toujours été ce
jeune homme qui dirigeait, décidait et s’occupait
de tout. Il a toujours été présent et n’a jamais
quitté l’Alba. Je l’ai appelé le lendemain pour
m’enquérir de sa santé, et il me parlait avec le
sourire, sa bonne humeur était perceptible même
à travers le téléphone, à des milliers de kilomètres.
Très gauchement je me renseignais sur son état, et il
m’a répondu avec un rire: «je te verrais cet été pour
t’embrasser, ne t’en fais pas, c’est promis !».
C’était la première fois que Georges Haddad ne
tenait pas sa promesse !...
M. Joe Saghbini
Architecte, diplômé de l’Alba
Georges Haddad, l’esthète et l’homme de coeur
Peu de mots pour témoigner d’un grand respect à
un homme aujourd’hui disparu, trop tôt disparu…
Un homme qui représentait, de son vivant déjà, une
race en voie de disparition. Celle de ceux qui ont
tout donné pour une cause à laquelle ils ont cru,
celle pour qui donner c’était sans compter, celle
pour qui l’engagement total n’avait pas de prix,
pas même celui d’y consacrer sa vie… Il consacra
la sienne à l’ALBA.
«Monsieur Haddad», comme je l’ai toujours
respectueusement mais affectueusement appelé,
restera aux yeux de tous, l’exemple même de
l’abnégation, de la générosité et de l’entière
disponibilité.
La porte de son bureau ouverte à tous,
son oreille prête à toutes les doléances,
il avait ce don, que peu de gens ont, de
se sentir à l’aise aussi bien avec les gens
les plus modestes que les personnalités
les plus éminentes, et cette faculté
d’alterner les sujets de conversation
les plus divers, toujours animé par une
intarissable curiosité des gens et des
choses de l’art qui l’entouraient.
Il savait écouter mais savait surtout entendre. Il
savait regarder mais savait surtout voir.
Il part comme il a vécu, en silence, mais en laissant
derrière lui un immense vide auprès de tous ceux
qui avaient su trouver chez lui du réconfort dans
leurs moments difficiles et un repère dans leurs
moments d’errance.
«Monsieur Haddad», un dernier mot pour vous dire
Merci.
Merci de m’avoir accordé votre confiance, mais
surtout votre amitié.