No. 12 / Avril 2010 (PDF) - ALBA

T é m o i n a g e
anciens de l’alba
M. Gregory Buchakjian
Enseignant à l’Alba
Georges: trois love stories
Baalbeck
Georges et Baalbeck, ce fut une grande histoire
d’amour qui éclata au grand jour en 2004. Cette
année-là, marquée par la maladie et le départ
de Jackie Dardaud, les étudiants de la 2e année
de l’École des arts décoratifs allaient présenter
le divertissement musical de fin d’année sur les
marches du temple de Bacchus. Une folie, qui allait
se répéter les années suivantes. Georges avait cette
capacité hallucinante de s’engager, et d’engager
avec lui l’Académie toute entière, dans des projets
que toute personne normale aurait considérés
comme irréalisables.
Les jours de préparatifs au temple de Bacchus,
Georges s’installait à son emplacement préféré,
sous l’abricotier (la mechmeché) et répétait
chaque année que les abricots d’ici avaient
un goût différent : « Metle’l Assal ! ». Le soir du
spectacle, accompagné de May Arida et d’un
aréopage de personnalités et d’officiels, Georges
était systématiquement en ébullition. En 2006, une
heure ou deux avant « 50 ans de lumière », nous
(les enseignants) attendions à l’hôtel Palmyra la
voiture « présidentielle » de l’Alba qui devait nous
emmener sur le site (nous étions trop snobs pour
daigner de marcher avec la populace !). La voiture
ne venait pas, et nous avons fini par y aller à pied.
Une fois arrivés, nous avons vu, au pied des marches
du temple, Georges, par terre, tombé dans les
pommes, entouré de secouristes de la Croix-Rouge !
Quelques jours après « 50 ans de lumière », Israël
attaquait le Liban. Georges était hanté à l’idée
de savoir Baalbeck bombardée. Trois jours à peine
après le cessez-le-feu (le 17 août 2006, pour être
précis), je reçus un coup fil :
« Greg, viens prendre un mezzé ! Joe (Letayf) et moi
avons trouvé un nouveau restaurant, sur une colline
qui surplombe les temples de Baalbeck ! » C’était
lui. Ça ne pouvait être que lui. Georges était allé
revoir la ville, les temples, Abdo, le gardien devenu
ami, et tous les autres. Après le dîner, il est rentré
se coucher au Palmyra dont il était (évidemment)
le seul client. À trois heures du matin, il fut réveillé
par le bruit assourdissant d’un bombardement. Il se
leva, enfila ses chaussons avant de sortir à tâtons de
sa chambre. Le courant électrique avait été coupé
et le couloir baignait dans une obscurité totale. À
part les fantômes, les tableaux de Rafic Charaf, et
les ombres des vieux meubles patinés, il n’y avait
pas âme qui vive. Les Israéliens venaient de mener
une opération héliportée qui finalement fit plus de
peur que de mal. Au matin, Georges avait déjà
oublié les incidents nocturnes. Le road movie devait
continuer : direction Yammouné, cuvette encaissée
entre des montagnes, un de ces endroits du bout
du monde, que Georges affectionnait…
Constantinople
Le dernier jour d’avril 2007, alors que la ville était
secouée par des manifestations monstres et des
émeutes entre les militants du parti au pouvoir et
ceux de l’opposition, nous visitions l’église de Chora.
Entouré des belles mosaïques byzantines, Georges
se lança dans une lamentation sur la chute de
Constantinople.
C’était beau de l’entendre. On aurait
presque cru que cet événement, vieux
de cinq siècles, était survenu la semaine
précédente.
Je crois pouvoir affirmer que deux villes ont une
place particulière dans le cœur de Georges :
Istanbul et Le Caire. Dans chacune, il a ses repères,
ses adresses, ses contacts, ses coups de cœur. À
Istanbul, il tenait à nous emmener déjeuner chez
Pandeli, son restaurant préféré, situé dans le bazar
égyptien. Nous nous sommes installés dans la salle
aux murs couverts de carreaux de céramique bleus.
Il y avait Josiane, Abdelnour, les Nysten je crois et
puis Carlo et Marc qui sont venus m’offrir un cadeau
que je ne décrirais pas ici. À la carte, j’avais lu «
Hunkur Begendi », un plat turco-arménien, composé
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d’une purée d’aubergines au lait accompagnée
de bourghol et arrosée d’une sauce rouge avec
des morceaux de viande. Ce plat était une des
spécialités de ma grand- tante Sirvart, et je tenais à
le partager avec Georges. Il a tellement aimé qu’il
m’a proposé de partager une seconde tournée. «
Tu sais, m’a-t-il dit, les portions sont un peu… pauvres
? ». Au moment du dessert, j’ai relancé mes élans
nostalgiques en faisant descendre du « Anuchabur
» et du « Sareburma », pâtisseries sorties tout droit de
mon enfance et du souvenir de Sirvart. Exaspéré, il
m’a dit: « Allah yerhama ! Mais laisse moi manger
en paix ! ».
La Kebbé Arnabiyé (pour continuer avec les
histoires de ventre !)
Un jour, dans le bureau de Georges, je me suis
retrouvé au cœur d’une discussion enflammée
entre mon doyen et Joe Letayf. Ce dernier avait
mangé la veille une Kebbé Arnabiyé préparée par
Dalal, sa cuisinière. Joe estimait la Kebbé Arnabiyé
de Dalal excellente, ce que Georges contestait,
sans même l’avoir goûtée.
« Ce n’est pas possible que Dalal (qui est maronite)
puisse faire une bonne Kebbé Arnabiyé ! Pour être
parfaite, la Kebbé Arnabiyé doit être orthodoxe ! ».
C’était non discutable. Joe avait beau argumenter,
Georges finit par lui lancer: « La meilleure Kebbé
Arnabiyé est celle de Mme B. ! » (Je laisse cette
adorable dame dans l’anonymat afin que tout
Beyrouth ne sollicite pas auprès d’elle un repas).
Or, Mme B. étant la maman d’un de mes meilleurs
amis, je m’empressais d’appeler ce dernier pour lui
raconter l’anecdote. Lui et sa maman étaient fort
surpris de cette réputation, car eux et Georges se
connaissaient à peine.
Quelques jours plus tard, Mme B. nous invita à
déjeuner.
Au menu : Kebbé Arnabiyé.
À table : Mme B., son fils, Georges, Joe et moi.
Au moment de l’apéritif, Georges paraissait
embarrassé d’avoir lancé ce défi. « Tu crois que je
n’aurais pas dû ? », chuchota-t-il. Je suis sûr qu’au
fond de lui-même il jubilait. Il allait s’offrir des agapes
et, par-dessus le marché, avoir le dessus sur Joe.
Le repas fut préparé et présenté dans les règles de
l’art : porcelaine de Limoges, argenterie, service
impeccablement exécuté par un barbarin noir tout
de blanc vêtu. Et une Kebbé Arnabiyé parfaite,
onctueuse, parfumée, avec ces relents d’oranges
amères.
Georges (qui a toujours raison) nous avait
royalement fait partager une des plus belles histoires
d’amour: la bonne chaire.