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Fermare le cose nel tempo per poterci tornare
Le strade bianche
di Luigi Biagini
Il protagonista di “Le avventure
di un fotografo”, di Italo Calvino,
ribadisce risoluto che fare foto
(non da dilettanti) è una questione
di metodo: la foto non deve
essere solo una fetta temporale,
dello spessore di qualche secondo,
ritagliata della continuità
mobile che ci circonda, ma
occorre fotografare quel soggetto
sempre, a tutte le ore del giorno
e della notte. Occorre fermare
tutte le fugaci perfezioni di cui è
fatta la realtà.
Si può assimilare questo ossessivo
impegno di fotografo al profilo
di Luigi Biagini?
A parlarne con lui emergono una
forte volontà e determinazione,
un’energia instancabile nel lavoro
e nella vita: quella che definisce
ripetutamente “fissa di fissare
le cose”. Con la parlata
toscana, che si fa vieppiù valanga,
nella descrizione delle cose e
nei gesti, rivela ben altro coinvolgimento,
oltre alle ragioni formali
che delineano un metodo.
Partiamo dalle strade bianche di
Luigi per un discorso sul metodo,
ovvero sul fotografo, sull’occhio
e la visione e non solo.
Le domande: Scegli tu soggetti e
temi? Come li affronti? Hai punti
di partenza precisi e mete già
configurate da raggiungere? E
tappe obbligate? C’è un concetto
di fondo nel tuo lavoro?
“Fermare! Sì! Fermare le cose
belle che possono cambiare.
Fermarle per poterci ritornare”.
La storia delle strade bianche è
cominciata vicino a casa, a
Carrara, le strade delle cave, poi
a Siena sulle colline, percorsi
come quelli che le dita compiono
sulle morbide curve di corpi
adagiati. È facile innamorarsi di
un paesaggio come quello toscano,
viaggiare senza meta precisa
e trovarsi, in fondo a una salita,
un microcosmo come il Borgo
del Vento, rimasto come potevano
trovarlo i viandanti sull’antica
Via Francigena. Ma non tutto
rimane fermo. Si fotografa per
mostrare come si trasforma il
paesaggio nel tempo. I libri–catalogo
dei percorsi di Biagini in
questa regione e i nastri delle
strade bianche, ondulate e solitarie,
hanno originato l’interesse
per un analogo lavoro di ricerca
nel territorio ferrarese.
Anche da noi una volontà di
“progresso” ha trasformato in
nere strade d’asfalto gli antichi
Lucia Boni
percorsi di terra battuta dai nomi
poetici. La geografia della nostra
provincia è altra da quella senese,
ma anche qui, a cercarli, esistono
luoghi nei quali desiderare
di tornare. All’occhio del fotografo
toscano (o al suo obiettivo)
non è stato subito facile “capire”
il “senso” di questo paesaggio.
L’ossimoro costituito dall’azione
volontaria del “capire” e al
tempo stesso dalla passività dell’essere
pervasi del “senso” intimo
delle cose è il nodo del metodo,
e non riguarda solo l’arte
della fotografia.
Bisogna studiare un tragitto con
la piantina, poi bisogna lasciare
l’auto e andare piano, a piedi. È
un’avventura! Una serie di primi
fotogrammi può diventare un’organica
indagine sulle strade
bianche del ferrarese e una possibile
mostra alla “Galleria del
Carbone”. La mappa dei punti,
luoghi, nomi interessanti. Strade
da bicicletta, delle quali conoscere
ogni dislivello e caratteristica.
Bisogna darsi un’organizzazione
diversa. Pensare alla
luce, all’aria, al mare.
“Vado subito a vedere i posti. Il
mare è nella direzione opposta
rispetto al Tirreno. Si deve rovesciare
il pensiero consueto! La
luna: devo capire quando si alza,
dove la vedo nel cielo rispetto
alle cose, quanta luce dà.
Santa Bianca, Trava, Aranova, la
Bosca, via dell’Ansa, via Prospera.
A Torre dell’Abate la sera il
tramonto è alle spalle se guardo
il mare. Ci vado di notte, per
esser già lì molto presto al mattino.
Faccio dei disegni e poi ci
torno. Fotografo in una direzione
precisa, il cielo con la luce del
nord. La campagna qui non mi
diceva molto. Niente che mi
avesse colpito, niente che potesse
distrarmi o attrarre la mia
attenzione. Ma mi volevo aiutare,
per capire, per accettare. Che
non ci sono rilievi in questa pianura,
si sa. Nel paesaggio di
Siena ti senti coccolato. Qui si è
smarriti, non protetti.
Poi c’è stato un momento magico.
Aprire gli occhi e dire: ecco
l’orizzonte! È lì il punto!’’.
Non so se Luigi stesse pensando
al Roland Barthes di “La camera
chiara”. Certo ha descritto lo
stesso affastellarsi di sensazioni
forti. Un’agitazione interiore,
una festa, un lavorio, la pressione
dell’indicibile che vuole
esprimersi. “Mi pareva – dice
Roland Barthes – che la parola
giusta per designare (provvisoriamente)
l’attrattiva che certe
foto esercitavano su di me fosse
l’avventura nel senso di avvenire.
La tale foto, la tale situazio-
ne ‘mi avviene’, mi anima e io la
animo”.
Ci si lascia prendere da un
benessere che si può chiamare
‘affetto’. Se l’affetto è ‘medio’
non è che un interesse razionale,
definito da Barthes studium,
e siamo noi che ne andiamo alla
ricerca. A volte l’affetto è talmente
potente che lo subiamo.
Ci lasciamo colpire, trafiggere,
ferire, pungere. Questo è il punctum.
E quando accade è un turbamento
e bisogna averne
coscienza.
“Io – dice Biagini – mi atteggio
a recepire, provo a mettermi in
sintonia con le cose. Ci torno, mi
voglio svegliare ed essere già lì.
La campagna ferrarese dovevo
ancora capirla. Per lasciarmi toccare,
dovevo lasciarmi andare.
Capire la luce, che cambia la
qualità della materia. Ecco
l’orizzonte. Puoi guardare molto
lontano, non finisce più. Ci si
deve esercitare nella disciplina
di guardare il vuoto”.
Si può fotografare il vuoto, l’assenza,
il non essere.
In Calvino, il fotografo, rimasto
solo, per la sua ossessiva deter-
minazione di scavare dentro il
senso del fotografare, alla fine
del racconto scattava compulsivamente.
Fotografava la stanza
in tutte le direzioni. Fotografava
l’assenza di lei.
Anche a Biagini è capitato di
fotografare la sala di una galleria
d’arte – vuota - in vista dell’inaugurazione
del nuovo spazio espositivo.
Ne è nata la mostra “Amor
Vacui” a Massa.
“Fotografare il vuoto fa risaltare
tanti piccoli particolari dei quali
non ti saresti accorto, saresti
stato distratto da tante cose. Nel
vuoto si guarda meglio. E poi
avevo fatto anche le foto al
fumo, e anche lì si vedono tante
cose. Si vede l’essenza delle
cose, la parte più importante.
Quando ci sono più stimoli effettivamente
ti perdi qualcosa.
Nella pianura di Ferrara sembra
non ci sia niente, poi ti accorgi:
c’è dell’acqua, c’è un piccolo
rilievo, c’è un volo … davanti a
questo orizzonte che non finisce
più.”
Allora si tratta di un vedere
‘agito’ o ‘subito’, nel senso di
lasciarsi pungere da un punto? E
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