Il numero di Playboy con Stephanie Seymour

gente che piglia il bas anziché il motorino, che
beve il tì ogni giorno, cascasse il mondo, alle
faiv o clòc anziché la birra al discount.
Nirvana, che nome poi. Mi ricordava le ore di
religione alle scuole medie, quindi vi associavo
non un fricchettonismo, o una critica ironica
dello stesso, ma piuttosto un moto di rivolta
contro la suora di turno. All’inizio non distinguevo
bene un pezzo dall’altro: questo era un
fatto positivo nel mio giudizio estetico dodicenne.
Sembrava che non ci fosse nemmeno da
sapere la lingua: prima gridi “eeeh”, poi
“oooh”, qualche volta, semmai, “ueeei”. La batteria
suonava forte, precisa; le chitarre gracchiavano
senza violare la mia verginità auricolare;
i bassi erano cupi e fighi (avevo già
scelto il mio strumento). Mi sentivo adolescente
per la prima volta nella vita, la volta
giusta.
Due giorni fa ho riascoltato Nevermind. Quella
storia del club dei ventisette mi stomaca, ma ci
casco sempre. Non che vada in giro a dirlo a
tutti, ma non deve essere un caso se proprio
quei ragazzi morti prematuri siano rimasti
bloccati in un’eterna giovinezza su pagine di