O Dia das - Saída de Emergência

— Parece que a sua simples presençadisciplina os rapazes.— Tem de ser assim — respondeu.— Não pode ser de outra forma.Senão, não tinha mão neles.Após uns segundos, acrescentou:— Já lidei com todo o tipo de pessoas,incluindo loucos, doentes, assassinos,desesperados… Mas nada exigiumais vigor da minha parte, até agora,do que esta centena e meia de rapazesque estão aqui. A força que há nestesrapazes pertence à Natureza, não acondições especiais de vida, a revoluçõesou guerras. É qualquer coisa devulcânico que ameaça rebentar todosos limites, todos os constrangimentos.— Não acha que estes rapazesestão debaixo de condições especiaisde vida? São órfãos…— Bem mais importante do queisso - interrompeu-me ele —, fazendosubmergir isso como um rio quesubmerge as margens, é o facto de elesserem uma força violenta da Natureza.Olhe à sua volta. O que é que vê?Olhei e vi todas aquelas cabeçasrapadas viradas para o prato.— Ninguém diria que há aquiqualquer coisa de muito violento, poisnão? — disse o padre, com um sorrisomaquinal. — Todas as pessoasacham que a violência infantil, quandoexiste, é resposta à violência do meio,é um protesto, um pedido de socorroda criança… Nada disso. A violêncialatente que há aqui é algo de mais elementar,visceral mesmo, é uma possibilidadeorgânica. Isso é o que encontramosem cada criança. Agora multipliqueisso por cem ou cento e cinquentaindivíduos e ficará com uma noção dopoder com que nos confrontamos aqui.Enquanto o ouvia, incrédulo, euimaginava aqueles rapazinhos, assaltadospor um furor explosivo, a saltarpara cima das mesas, a atirar pratos ecomida para o ar, soltando urros e gritosinarticulados, agredindo-se entre si,partindo tudo.Tentando perceber melhor o seupensamento, perguntei:— Eles já fizeram coisas graves,como um motim, uma revolta?— Não, nunca — respondeu secamente.— Já houve algum tipo de desordem?— Nada por aí além — disse opadre, rapidamente, concentrando-seno manejo dos talheres.Depois, ao notar que me deixavaum pouco desconcertado com estasrespostas, que aparentemente contrariavamas suas ideias, juntou:— A violência fundamental deque falo não tem de se manifestar emmotins ou em desacatos rebeldes. Éalgo mais básico, arcaico… apetece-medizer: mitológico. Conhece com certezaos mitos antigos. Pois digo-lhe queisso o pode ajudar a compreender estascrianças. O conhecimento da infânciada Humanidade ajuda a conhecer ainfância dos homens.O padre falava num tom tão incisivoe autoritário que não encontreiensejo para lhe colocar mais questões.Surgia-me com outros aspectos quenão a objectividade prática que eujulgava caracterizá-lo. Agora ele parecia-medado a especulações e elocubraçõesestranhas, às quais, no entanto,conferia o mesmo tom determinado.Após uns minutos de silêncio, emque as palavras do padre pesavam nosmeus pensamentos, ele disse:— Eles eram uma horda primitivaque eu transformei num grupo civilizado.Mas não nos iludamos. É ténueo verniz da civilização! Por trás de todaa influência educativa permanece omagma palpitante, vulcânico, selvagem,intratável, que reclama os seus direitosorgânicos e pode, não se sabe quando,emergir, violando todas as regras etodos os códigos.— Vejo, então — disse eu — queas minhas aulas de Moral e CondutaCívica vão ter de me confrontar comesse adversário respeitável.Aqui o padre olhou para mim comtal intensidade que eu temi que não lheagradasse a minha tentativa de fazerespírito. Mas disse, com ardor, na primeiravez que o ouvi falar com algumardor:— E podemos perguntar-nos sevalerá a pena. Valerá a pena enxertarnormas morais e cívicas, e outras, seelas não chegam a tocar nesse fundode violência arcaica, hereditária, básica?Valerá a pena alguma outra coisa quandonos confrontamos com esta forçaimensa, que em si mesma é majestosa,magnífica?Por momentos pareceu-me que opadre estava fascinado com aquilo queme descrevia, como se para ele issofosse mais interessante do que os seusesforços educativos.Esta foi a minha primeira visitaao colégio. A minha segunda visitadestinava-se a apresentar-me formalmenteaos alunos e começar a trabalhar.Quando cheguei, vi um carro dapolícia junto ao portão. Entre o portãoe a porta de entrada estavam algumaspessoas que conversavam em vozbaixa, gravemente; reconheci algunsprofessores, os restantes eram agentespoliciais.Trocavam impressões enigmáticas,em surdina. Eu podia perceber quealguma coisa grave sucedera. Pergunteionde estava o padre Sousa e disseram-meque morrera naquela manhã.O que me contaram então começoupor ser para mim tão chocantecomo foi para todos. Naquela manhã,estavam poucos funcionários no colégio.As duas cozinheirastinham ido ao mercado;o carpinteiro fora fazerumas encomendas; umdos contínuos ainda nãotinha chegado. O padreestava sozinho na cantinacom todos os rapazes, quetomavam o pequeno-almoço.No edifício do colégio só estavaa lavadeira e um contínuo a quemo padre encarregara de fazer umtrabalho administrativo no seu gabinete.A meio da manhã, este contínuofoi procurar o padre e estranhou queestivessem todos ainda na cantina.Mais estranho ainda: as duas portas dacantina estavam trancadas. Percebeuque eles ainda lá estavam porque osrapazes faziam barulho, o que nãoseria de esperar sabendo que o padreestava ali com eles. Falavam em vozalta, gritavam, riam. Havia ali rebuliçode brincadeiras. Em si mesmo,este rebuliço não era anormal, apenasnão costumava existir na presença dopadre. O contínuo bateu várias vezesà porta, chamou, mas não obteve nenhumaresposta.Voltou ao gabinete por mais unsminutos, sem saber muito bem o quepensar daquilo. Tornou à cantina, masaí tudo continuava na mesma. Portastrancadas, o rebuliço juvenil. Prestou“O que me contaram então começou por serpara mim tão chocante como foi para todos.”16 7mais atenção e julgou ouvir o barulhode apetrechos de cozinha, como sehouvesse actividade junto aos fornose fogões. Mas as cozinheiras ainda nãotinham voltado. Inquieto, o contínuoresolveu espreitar por uma janelinhaque havia junto ao tecto. Subiu porum escadote, espreitou e viu um cenárioinesperado. As mesas da cantinaestavam dispostas em círculo. Nocentro havia mais mesas, com tachos,panelas, pratos. Os rapazes circulavamalegremente por toda a parte ousentavam-se a comer. Não viuo padre, mas o ângulo devisão não lhe permitiaver todo oespaço dacantinanem acozinha adjacente.O contínuochamou pelopadre, mas nem este apareceunem os rapazes lhe ligaram.Chamou também por algunsdeles, que estavam mais próximos dajanela, mas apenas lhe lançaram umolhar distraído e indiferente. O contínuodesceu e foi bater vigorosamente naporta, não se cansando de chamar. Porfim a porta foi aberta, não pôde ver porquem. Entrou na cantina e logo se lheadiantou um dos rapazes, gritando:— Quem é que lhe abriu a porta?Ninguém se pronunciou. Houvegargalhadas, piadas gritadas. O contínuoavançou. De repente, formou-se umabarreira de rapazes à sua frente, commodos resolutos, intimando-o a retroceder.A barreira adensou-se e cresceupara ele. Empunhavam facas e adagas, ehavia nos seus rostos uma tal resoluçãoque o contínuo recuou assustado e saiuda cantina. A porta fechou-se e foi novamentetrancada.Agora o funcionário tinha motivospara estar preocupado. O padre não respondia,os rapazes tinham-se barricadona cantina. Chamou a polícia. Quandoos agentes chegaram, explicou-lhes assuas apreensões. Não sabia o que aconteceraao padre, mas o facto de estaremperante uma revolta dos rapazes justificavaque arrombassem uma das portas.Desta vez, os rapazes não reagiram ànova intrusão. Já passava do meio-dia,estavam ali fechados há muitas horas.A turbulência foi-se acalmandoe dando lugar a um silêncio não menosestranho e inquietante. Foi-lhesperguntado onde estava o padre, oque é que eles estavam ali a fazer, porque razão se tinham fechado. Nãorespondiam. Reagiam comapatia a todasas interpelações,como se tivessem acabadode acordar de um transe.Olhando em volta era evidenteque os rapazes, trancando-se na cantina,tinham-se entregue às delícias deum festim feito só por eles, um banqueteprivado e ilegal onde nenhumestranho fora admitido.O contínuo foi à cozinha e deparoucom as roupas ensanguentadas dopadre. Chamou os polícias. Revistaramfornos, baldes do lixo, e encontraramossos humanos meio descarnados. Acabeça do padre estava intacta dentrodo frigorífico. Um terror arcaico apoderou-sedos adultos. Já não podiammais evitar os factos: o padre fora assassinado,esquartejado e comido pelosrapazes. Os adultos olhavam para eles,estupefactos. Os jovens estavam quietose calados, naquela estranha apatia.Entretanto foram chegando os outrosfuncionários do colégio.Quando eu cheguei os rapazesestavam ainda na cantina, mas agoracontidos aí pelos polícias. Foi perguntadoaos rapazes quem era o líder oulíderes, quem realmente matara, o queacontecera exactamente. Mas eles nãorespondiam a nada. O silêncio era amais tenaz e inviolável das suas defesas.Ao saber do sucedido, e vencendoos primeiros momentos de incredulidade,recordei a minha última conversacom o padre. Ele falara de uma forçainstintiva que nenhuma influênciaeducativa poderia eliminar nos rapazes.Isto parecera-me uma elocubração fantasiosa,mas agora estávamos perantefactos concretos. A violência fundamentale visceral, que suspeitara nosrapazes, era qualquer coisa que teriaexpressão em cenários mitológicos.Passou-me pela cabeça se tudo aquilo nãoseria uma reencenação compulsiva de ummitoantigo, originário,que jaz nos fundamentosda nossa cultura e do nosso inconsciente.Eles mataram o Pai, pensei eu subitamente.Mataram-no e comeram-nonum banquete ritual, repetindo umanecessidade ancestral que persiste emestado latente e procura uma reactualização.Comeram o Pai admirado etemido para escapar ao seu poder e,simultaneamente, absorver as suas qualidades.A reemergência do mito, a suaurgência em ser repetido e vivido, surgiaclaramente aos meus olhos.Receei o esplendor terrível destasuposição. Ocorreu-me se o padre,fascinado, não teria de alguma formaproporcionado o que acontecera. Senão teria ido ao encontro do seu própriofim, favorecendo o desenrolar dosacontecimentos. Para viver plenamentea situação mítica, para se tornar elepróprio mito.Perguntávamo-nos uns aos outroso que fazer dos rapazes. Sugeri quefossem separados em grupos tão restritosquanto possível e que estes fossemespalhados por diferentes colégios.O mito, apesar de manejar uma forçanatural, devia ser demasiado forte paraa consciência dos indivíduos. Seria melhorque eles fossem separados, paranunca terem de recordar, na presençauns dos outros, a perigosa atracção domito. BANG!Vasco Luís Curado nasceu em 1971.Publicou o livro de contos “A Casa daLoucura” (Ausência, 1999) e o romance“O Senhor Ambíguo” (Escritor, 2001).Colaborou com um conto intitulado “Ahora” na colectânea “A Sombra SobreLisboa” (Saída de Emergência, 2006)e alguns contos seus têm aparecido naBang! Psicólogo clínico, publicou uma tesede mestrado em Psicopatologia, “Sonho,Delírio e Linguagem” (Fim de Século,2000).