Agatha Christie - Uma Dose Mortal

NOVE, DEZ, UMA GALINHA BEM GORDA
Quando saíam do inquérito, Japp disse, eufórico:
– Foi um bom trabalho. Ficaram embasbacados...
Poirot concordou.
– Você se deu conta antes – disse Japp –, mas eu mesmo não
estava satisfeito com o corpo. Ninguém sai demolindo o rosto e a
cabeça de um morto a troco de nada. É um trabalho sujo, desagradável,
e era preciso haver uma razão para fazerem isso. E a única razão era
dificultar a identificação. – Ele acrescentou, generoso:
– Mas eu não teria me dado conta tão cedo de que o corpo era o de
outra mulher.
Poirot disse, sorrindo:
– Entretanto, meu caro, o físico das duas mulheres era semelhante
no que diz respeito ao essencial. A sra. Chapman era uma mulher
inteligente, elegante, que andava bem-maquiada e bem-vestida. A srta.
Sainsbury Seale era desajeitada e não sabia escolher sequer o batom
ou o ruge. Mas as características mais básicas eram as mesmas. Eram
ambas quarentonas. Tinham a mesma altura e o mesmo tipo físico. O
cabelo de ambas começava a se tornar grisalho, e elas o retocavam
usando tinta dourada.
– Sim, claro, se você analisa a coisa por esse ângulo... Mas é
preciso admitir: a bela Mabelle nos passou mesmo a perna! Eu teria
jurado que ela era autêntica.
– Mas ela era autêntica. Sabemos tudo do passado dela.
– Não sabíamos que ela era uma assassina em potencial, e é isso
que está parecendo agora. Não foi Sylvia quem matou Mabelle, foi
Mabelle quem matou Sylvia.
Hercule Poirot sacudiu negativamente a cabeça, preocupado. Ele
ainda não conseguia ver Mabelle Sainsbury Seale como uma
assassina. Dentro da sua cabeça, entretanto, ecoava a vozinha irônica
do sr. Barnes: “Procure entre as pessoas respeitáveis...”
Mabelle Sainsbury Seale tinha uma reputação acima de qualquer
suspeita.
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