Gryffindor

»Ähm - ich kenne gar keine«, gestand Harry.
»Was?« Ron sah ihn verdutzt an. »Ach, wart's nur ab, das ist
das beste Spiel der Welt -« Und dann legte er los und erklärte
alles über die vier Bälle und die Positionen der sieben Spieler,
beschrieb berühmte Spiele, die er mit seinen Brüdern besucht
hatte, und den Besen, den er gerne kaufen würde, wenn er das
Geld dazu hätte. Gerade war er dabei, Harry in die raffinierteren
Züge des Spiels einzuführen, als die Abteiltür wieder aufging.
Doch diesmal waren es weder Neville, der krötenlose Junge,
noch Hermine Granger.
Drei Jungen traten ein und Harry erkannte sofort den
mittleren von ihnen: Es war der blasse Junge aus Madam Malkins
Laden. Er musterte Harry nun viel interessierter als in der
Winkelgasse.
»Stimmt es?«, sagte er. »Im ganzen Zug sagen sie, dass
Harry Potter in diesem Abteil ist. Also du bist es?«
»Ja«, sagte Harry. Er sah die anderen Jungen an. Beide
waren stämmig und wirkten ziemlich fies. Wie sie da zur Rechten
und zur Linken des blassenjungen standen, sahen sie aus wie
seine Leibwächter.
»Oh, das ist Crabbe und das ist Goyle«, bemerkte der blasse
Junge lässig, als er Harrys Blick folgte. »Und mein Name ist
Malfoy. Draco Malfoy.«
Von Ron kam ein leichtes Husten, das sich anhörte wie ein
verdruckstes Kichern.
Draco Malfoy sah ihn an.
»Meinst wohl, mein Name ist komisch, was? Wer du bist,
muss man ja nicht erst fragen. Mein Vater hat mir gesagt, alle
Weasleys haben rotes Haar, Sommersprossen und mehr Kinder,
als sie sich leisten können.«
Er wandte sich wieder Harry zu.
»Du wirst bald feststellen, dass einige Zaubererfamillen viel
besser sind als andere, Potter. Und du wirst dich doch
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