Gryffindor

lungen und Musikläden vorbei, an Schnellimbissen und Kinos,
doch nirgends sah es danach aus, als ob es Zauberstäbe zu
kaufen gäbe. Dies war eine ganz gewöhnliche Straße voll ganz
gewöhnlicher Menschen. Konnte es wirklich sein, dass viele
Meilen unter ihnen haufenweise Zauberergold vergraben war?
War all dies vielleicht nur ein gewaltiger Jux, den die Dursleys
ausgeheckt hatten? Das hätte Harry vielleicht geglaubt, wenn er
nicht gewusst hätte, dass die Dursleys keinerlei Sinn für Humor
besaßen. Doch obwohl alles, was Hagrid ihm bisher erzählt hatte,
schlicht unfassbar war, konnte er einfach nicht anders, als ihm zu
vertrauen.
»Hier ist es«, sagte Hagrid und blieb stehen. »Zum Tropfenden
Kessel. Den Laden kennt Jeder.«
Es war ein kleiner, schmuddelig wirkender Pub. Harry hätte
ihn nicht einmal bemerkt, wenn Hagrid nichts gesagt hätte. Die
vorbeiellenden Menschen beachteten ihn nicht. Ihre Blicke
wanderten von der großen Buchhandlung auf der einen Seite
zum Plattenladen auf der anderen Seite, als könnten sie den
Tropfenden Kessel überhaupt nicht sehen. Tatsächlich hatte
Harry das ganz eigentümliche Gefühl, dass nur er und Hagrid ihn
sahen. Doch bevor er den Mund aufmachen konnte, schob ihn
Hagrid zur Tür hinein.
Für einen berühmten Ort war es hier sehr dunkel und
schäbig. In einer Ecke saßen ein paar alte Frauen und tranken
Sherry aus kleinen Gläsern. Eine von ihnen rauchte eine lange
Pfeife. Ein kleiner Mann mit Zylinder sprach mit dem alten Wirt,
der vollkommen kahlköpfig war und aussah wie eine klebrige
Walnuss. Als sie eintraten, verstummte das leise Summen der
Gespräche. Hagrid schienen alle zu kennen; sie winkten und
lächelten ihm zu, und der Wirt griff nach einem Glas: »Das
Übliche, Hagrid?«
»Heute nicht, Tom, bin im Auftrag von Hogwarts un-
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