Gryffindor

Harry, der Stadtrat, Harry, die Bank und Harry waren nur einige
seiner Lieblingsthemen. Heute Morgen waren es die
Motorradfahrer.
»... Jagen hier lang wie die Verrückten, diese Jungen
Rowdys«, klagte er, als ein Motorrad sie überholte.
»Ich habe von einem Motorrad geträumt«, sagte Harry, der
sich plötzlich wieder daran erinnerte. »Es konnte fliegen.«
Onkel Vernon knallte beinahe in den Vordermann. Er drehte
sich auf seinem Sitz ganz nach hinten um, das Gesicht wie eine
riesige Scheibe Rote Bete mit Schnurrbart, und schrie Harry an:
»MOTORRÄDER FLIEGEN NICHT!«
Dudley und Piers wieherten.
»Das weiß ich«, sagte Harry. »Es war Ja nur ein Traum.«
Hätte er bloß nichts gesagt, dachte er. Wenn es etwas gab,
was die Dursleys noch mehr hassten als seine Fragen, dann
waren es seine Geschichten über die Dinge, die sich nicht so
verhielten, wie sie sollten, egal ob es nun in einem Traum oder in
einem Comic passierte - sie glaubten offenbar, er könnte auf
gefährliche Gedanken kommen.
Es war ein sehr sonniger Sonnabend und im Zoo drängelten
sich die Familien. Die Dursleys kauften Dudley und Piers am
Eingang ein paar große Schoko-Eiskugeln, und weil die Frau im
Eiswagen Harry mit einem Lächeln fragte, was denn der Junge
Mann bekomme, kauften sie ihm ein billiges Zitroneneis am Stiel.
Das war auch nicht schlecht, dachte Harry und lutschte vor sich
hin, während sie einem Gorilla zuschauten, der sich am Kopf
kratzte und der, auch wenn er nicht blond war, Dudley
erstaunlich ähnlich sah.
Es war Harrys bester Morgen seit langem. Umsichtig ging er
ein Stück hinter den Dursleys her, damit Dudley
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