Gryffindor

Mit einem Hechtsprung riss Quirrell Harry von den Füßen; Harry
fiel auf den Rücken, Quirrell war auf ihm, mit beiden Händen fest
um seinen Hals - Harrys Narbe machte ihn fast blind vor
Schmerz, doch er hörte, wie Quirrell laut aufschrie.
»Meister, ich kann ihn nicht festhalten - meine Hände -meine
Hände«
Und obwohl Quirrell Harry mit den Knien zu Boden presste,
ließ er seinen Hals los und starrte entgeistert auf seine
Handflächen - die, wie Harry sehen konnte, verbrannt waren und
fleischig rot glänzten.
»Dann töte ihn, Dummkopf, und scher dich fort«, schrie
Voldemort.
Quirrell hob die Hand, um einen tödlichen Fluch auszustoßen,
doch Harry streckte unwillkürlich die Hand aus und
presste sie auf Quirrells Gesicht.
»AAAARRH!«
Quirrell rollte von ihm herunter, nun auch im Gesicht übersät
mit Brandblasen, und jetzt wusste Harry: Quirrell konnte seine
nackte Haut nicht berühren, ohne schreckliche Schmerzen zu
leiden - seine einzige Chance war, Quirrell festzuhalten und ihm
anhaltende Qualen zu bereiten, so dass er keinen Fluch
aussprechen konnte.
Harry sprang auf die Füße, griff Quirrell am Arm und packte
so fest zu, wie er konnte. Quirrell schrie und versuchte Harry
abzuschütteln - der Schmerz in Harrys Kopf wurde immer
heftiger - er konnte nichts mehr sehen - er konnte nur Quirrells
schreckliche Schreie und Voldemorts Rufe hören:»TÖTE IHN!
TÖTE IHN« - und auch andere Stimmen, vielleicht in seinem
Kopf, die riefen: »Harry! Harry«
Er spürte, wie Quirrells Arm seinem Griff entwunden wurde,
wusste, dass nun alles verloren war, und fiel ins Dunkel, tief ...
tief ... tief ...
320