Gryffindor

zurecht. Sie und Onkel Vernon gingen ins zerlumpte Bett
nebenan, und Harry musste sich das weichste Stück Fußboden
suchen und sich unter der dünnsten, zerrissensten Decke
zusammenkauern.
Die Nacht rückte vor und immer wütender blies der Sturm.
Harry konnte nicht schlafen. Er bibberte und wälzte sich hin und
her, um es sich bequemer zu machen, und sein Magen röhrte vor
Hunger. Dudleys Schnarchen ging im rollenden Donnern unter,
das um Mitternacht anhob. Der Leuchtzeiger von Dudleys Uhr,
die an seinem dicken Handgelenk vom Sofarand
herunterbaumelte, sagte Harry, dass er in zehn Minuten elf Jahre
alt sein würde. Er lag da und sah zu, wie sein Geburtstag tickend
näher rückte. Ob die Dursleys überhaupt an ihn denken würden?,
fragte er sich. Wo der Briefeschreiber Jetzt wohl war?
Noch fünf Minuten. Harry hörte draußen etwas knacken.
Hoffentlich kam das Dach nicht herunter, auch wenn ihm dann
vielleicht wärmer sein würde. Noch vier Minuten. Vielleicht war
das Haus am Ligusterweg, wenn sie zurückkamen, so voll
gestopft mit Briefen, dass er auf die eine oder andere Weise
einen davon stibitzen konnte.
Noch drei Minuten. War es das Meer, das so hart gegen die
Felsen schlug? und (noch zwei Minuten) was war das für ein
komisches, mahnendes Geräusch? Zerbrach der Fels und stürzte
ins Meer?
Noch eine Minute und er war elf Dreißig Sekunden ...
zwanzig ... zehn ... neun - vielleicht sollte er Dudley aufwecken,
einfach um ihn zu ärgern - drei ... zwei ... eine -
BUMM BUMM.
Die ganze Hütte erzitterte. Mit einem Mal saß Harry
kerzengerade da und starrte auf die Tür. Da draußen war Jemand
und klopfte.
53