Gryffindor

»Aber es gibt hunderte davon!«
Ron untersuchte das Türschloss.
»Wir suchen nach einem großen, altmodischen Schlüssel -
vermutlich silbern, wie die Klinke.«
Sie packten jeder einen Besen, stießen sich hoch in die Luft
und fegten inmitten der Wolke aus Schlüsseln herum. Sie
grabschten und pickten nach ihnen, doch die verhexten Schlüssel
schossen pfeilschnell davon oder tauchten weg, so dass es
unmöglich schien, einen zu fangen.
Nicht umsonst jedoch war Harry der jüngste Sucher seit
einem Jahrhundert. Er hatte ein Talent dafür, Dinge zu sehen, die
anderen verborgen blieben. Eine Welle wedelte er durch den
Wirbel der Regenbogenfedern, dann fiel ihm ein großer silberner
Schlüssel mit einem geknickten Flügel auf. Er sah aus, als hätte
ihn schon jemand gepackt und grob ins Schlüsselloch gesteckt.
»Der dort!«, rief er den andern zu. »Dieser große - dort -
nein, dort - mit himmelblauen Flügeln - auf der einen Seite ist er
ganz zerzaust.«
Ron sauste in die Richtung, in die Harry deutete, krachte
gegen die Decke und fiel fast von seinem Besen.
»Wir müssen ihn einkreisen!«, rief Harry, ohne den Schlüssel
mit dem beschädigten Flügel aus den Augen zu lassen. »Ron, du
kommst von oben - Hermine, du bleibst unten, falls er abtaucht -
und ich versuche ihn zu fangen. Los, JETZT«
Ron kam im Sturzflug heruntergeschossen, Hermine raste
steil nach oben wie eine Rakete; der Schlüssel wich beiden aus.
Harry raste ihm hinterher, der Wand entgegen, er beugte sich
weit vor und presste den Schlüssel mit der Hand gegen die
Wand. Es gab ein hässliches Knirschen. Die Gruft hallte vor
Rons und Hermines Jubelrufen.
Sie ließen sich schnell auf den Boden herunter und
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