Gryffindor

Harry und Ron freuten sich riesig, als sie Malfoy erklärte,
dass er es all die Jahre falsch gemacht habe.
»Passt jetzt auf, Wenn ich pfeife, stoßt ihr euch vom Boden
ab, und zwar mit aller Kraft«, sagte Madam Hooch. »Haltet eure
Besenstiele gerade, steigt ein paar Meter hoch und kommt dann
gleich wieder runter, indem ihr euch leicht nach vorn neigt. Auf
meinen Pfiff - drei -zwei -«
Neville jedoch, nervös und aufgeregt und voller Angst, auf
dem Boden zurückzubleiben, nahm all seine Kräfte zusammen
und stieß sich vom Boden ab, bevor die Pfeife Madam Hoochs
Lippen berührt hatte.
»Komm zurück, Junge!«, rief sie. Doch Neville schoss in die
Luft wie der Korken aus einer Sektflasche - vier Meter - sieben
Meter. Harry sah sein verängstigtes Gesicht auf den
entschwindenden Boden blicken, sah ihn die Luft anhalten,
seitlich vom Besenstiel gleiten und
WUMM - ein dumpfer Schlag und ein hässliches Knacken,
und Neville, ein unförmiges Bündel, lag mit dem Gesicht nach
unten auf dem Gras. Sein Besen stieg immer noch höher und
schwebte ganz allmählich zum verbotenen Wald hinüber, wo er
verschwand.
Madam Hooch beugte sich über Neville, ihr Gesicht ebenso
bleich wie das seine.
»Handgelenk gebrochen«, hörte Harry sie murmeln. »Na
komm, Junge, es ist schon gut, steh auf
Keiner von euch rührt sich, während ich diesen jungen in den
Krankenflügel bringe! Ihr lasst die Besen, wo sie sind, oder ihr
seid schneller aus Hogwarts draußen, als ihr >Quidditch< sagen
könnt! Komm, mein Kleiner.«
Neville, mit tränenüberströmtem Gesicht, umklammerte sein
Handgelenk und hinkte mit Madam Hooch davon, die ihren Arm
um ihn gelegt hatte.
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