Gryffindor

Doch er war keine fünf Schritte gegangen, als eine hohe
Stimme ertönte, obwohl sich Quirrells Lippen nicht bewegten.
»Er lügt ... Er lügt ...«
»Potter, komm hierher zurück!«, rief Quirrell. »Sag mir die
Wahrheit! Was hast du gesehen?«
»Lass mich zu ihm sprechen ... von Angesicht zu Angesicht
...«
»Meister, Ihr seid nicht stark genug!«
»Ich habe genügend Kraft ... dafür ...«
Harry hatte das Gefühl, als würde ihn eine Teufelsschlinge
auf dem Boden anwurzeln. Er konnte keinen Muskel bewegen.
Versteinert sah er zu, wie Quirrell die Hände hob und seinen
Turban abwickelte. Was ging da vor? Der Turban fiel zu Boden.
Quirrells Kopf sah seltsam klein aus ohne ihn. Dann drehte er
sich langsam auf dem Absatz um.
Harry hätte geschrien, aber er brachte keinen Ton hervor.
Wo eigentlich Quirrells Hinterkopf hätte sein sollen, war ein
Gesicht, das schrecklichste Gesicht, das Harry jemals gesehen
hatte. Es war kreideweiß mit stierenden roten Augen und, einer
Schlange gleich, Schlitzen als Nasenlöchern.
»Harry Potter ...«, flüsterte es.
Harry versuchte einen Schritt zurückzutreten, doch seine
Beine wollten ihm nicht gehorchen.
»Siehst du, was aus mir geworden ist?«, sagte das Gesicht.
»Nur noch Schatten und Dunst ... Ich habe nur Gestalt, wenn ich
jemandes Körper teile ... aber es gibt immer jene, die willens
sind, mich in ihre Herzen und Köpfe einzulassen ... Einhornblut
hat mich gestärkt in den letzten Wochen ... du hast den treuen
Quirrell gesehen, wie er es im Wald für mich getrunken hat ...
und sobald ich das Elixier des Lebens besitze, werde ich mir
meinen eigenen
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