Gryffindor

Harry zu Füßen. Sie hatten gewonnen. Die Schachfiguren
verbeugten sich zum Abschied und gaben die Tür auf ihrer Seite
frei. Mit einem letzten verzweifelten Blick zurück auf Ron
stürmten Harry und Hermine durch die Tür und rannten den
nächsten Gang entlang.
»Was, wenn er -?«
»Er wird schon wieder auf die Beine kommen«, sagte Harry,
gegen seine Zweifel ankämpfend. »was, meinst du, kommt als
Nächstes?«
»Wir haben den Zauber von Sprout hinter uns, das war die
Teufelsschlinge, Flitwick muss die Schlüssel verhext haben,
Professor McGonagall hat die Schachfiguren lebendig gemacht,
bleibt noch der Zauber von Quirrell und der von Snape ... #
Sie waren an eine weitere Tür gelangt.
»Einverstanden?«, flüsterte Harry.
»Mach schon.«
Harry stieß die Tür auf
Ei widerlicher Gestank schlug ihnen entgegen und beide
hielten sich den Umhang vor die Nase. Mit tränenden Augen
sahen sie einen Troll, alle viere von sich gestreckt und mit einer
blutigen Wunde am Kopf, auf dem Boden liegen, noch größer
sogar als der, mit dem sie es schon aufgenommen hatten.
»Ich bin heilfroh, dass wir uns den sparen können«, flüsterte
Harry, als sie vorsichtig über eines seiner massigen Beine
stapften. »Komm weiter, mir verschlägt es den Atem.«
Er öffnete die nächste Tür, und beide wagten kaum hinzusehen,
was wohl als Nächstes kommen würde. Doch hier drin
war nichts besonders Furcht erregend, nur ein Tisch mit sieben
aneinander gereihten Flaschen, die alle unterschiedliche Gestalt
hatten.
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