Gryffindor

Und zu Harrys Entsetzen antwortete eine Stimme und diese
Stimme schien von Quirrell selbst zu kommen.
»Nutze den jungen ... Nutze den jungen ...«
Quirrell drehte sich zu Harry um.
»Ja, Potter, komm her«
Er klatschte einmal in die Hände und Harrys Fesseln fielen
von ihm ab. Langsam kam Harry auf die Beine.
»Komm her«, wiederholte Quirrell. »Schau in den Spiegel
und sag mir, was du siehst.«
Harry trat zu ihm.
»Ich muss lügen«, dachte er verzweifelt. »Ich muss
hineinsehen und ihn darüber belügen, was ich sehe, das ist alles.«
Quirrell stellte sich dicht hinter ihn. Harry atmete den
merkwürdigen Geruch ein, der von Quirrells Turban auszugehen
schien. Er schloss die Augen, trat vor den Spiegel und öffnete sie
wieder.
Er sah zuerst sein Spiegelbild, bleich und verängstigt. Doch
einen Augenblick später lächelte ihn das Spiegelbild an. Es schob
die Hand in die Tasche und zog einen blutroten Stein hervor. Es
zwinkerte ihm zu und ließ den Stein in die Tasche zurückgleiten -
und in diesem Moment spürte Harry etwas Schweres in seine
wirkliche Tasche fallen. Irgendwie - unfasslicherweise - besaß er
den Stein.
»Nun?«, sagte Quirrell ungeduldig. »Was siehst du?«
Harry nahm all seinen Mut zusammen.
»Ich sehe mich, wie ich Dumbledore die Hand schüttle«,
reimte er sich zusammen. »Ich ... ich hab den Hauspokal für
Gryffindor gewonnen.«
Quirrell fluchte erneut.
»Aus dem Weg«, sagte er. Harry trat zur Seite und spürte
den Stein der Weisen an seinem Bein. Konnte er es wagen zu
fliehen?
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