Anduin 86

P R O S A , �L Y R I K �+ �C O M I C S
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P R O S A , �L Y R I K �+ �C O M I C S
Der Schlag der Kirchturmuhr ließ ihn aufhorchen.
Eins. Panik! Zwei. Würde er es durchhalten?
Drei. Spannung. Stille. Also war es noch zu
früh. Noch eine kurze Frist, eine Henkersfrist.
Er sah sich um: Sträucher, Grabsteine, Gestecke
auf den frischen Gräbern, der Geruch nach
Moder und Erde. Und er inmitten alle dem, für
was eigentlich? Was hatte ihn hier hergetrieben,
war er von allen guten Geistern verlassen?
Einmal hatte er sie gesehen und es hatte gereicht:
Er musste ihr jetzt helfen. Oder zugrunde
gehen. Oder auch beides.
Er wollte überleben, liebte das Leben, aber
eben auch sie. Was sie getan hatte war ihm egal,
es war ja auch schon so lange her. Er wusste,
nur er könnte ihr helfen. Nur schwer lösten
sich seine Gedanken von ihrem Bild, ihrem
lieblichen Bild, das sich hinter seiner Stirn bis an
sein Lebensende eingebrannt hatte.
Dort vorne, hinter dem schmiedeeisernen
Zaun war der Brunnen, direkt vor der Leichenhalle.
Mörderische Spaten, schwere Särge dort.
Sonst keine Gefahr. Den Weg nach rechts, einmal
links, dort war ein offenes Grab. Tief genug,
um sich den Hals zu brechen. Der Zaun! Spitze
Zacken, scharf für den, der über ihn fliehen
wollte. Aber das Tor stand offen, stand offen,
konnte geschlossen werden. Nicht daran denken.
Vielleicht würde er gar nicht mehr fliehen
wollen, sondern vielmehr freiwillig in sein Verderben
rennen.
Seine Linke an den Hals, die Rechte in die Tasche:
Beide Kruzifixe noch da, Kleines an der
Kette, Großes in der Rechten.
Der Schlag der Turmuhr traf ihn bis ins Mark:
viermal kurz. Dann: Eins! Links: Nichts! Zwei!
Rascheln rechts? Drei! Nur ein Baum, der sich
biegt Vier! Hinten: Glitzern. Fünf! Der Mond
spiegelt sich. Sechs! Das Kreuz erhoben nähern.
Sieben! Glänzendes Messing Acht! am Weihwasserbecken.
Neun! Zehn! Elf!
„Komm!“ rief sie, und den letzten Schlag der
Kirchturmuhr hört er bereits nicht mehr.
Ihr mächtiger Körper schimmerte seltsam bleich
und wie aus flüssigem Silber im Mondenschein,
ihre goldenen bodenlangen Haare umflossen ihren Körper weich,
sie lehnte nackt am weißen Stein.
Wer liebend ihr verfiel, ward hoffnungslos verloren,
seit Jahrhunderten schon dauerte der schreckliche Fluch.
Keiner der sie je sah, blieb davon ungeschoren:
Nach kurzem Leid erwartet ihn sein Leichentuch.
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Er konnte sich noch sehr gut an den sternenklaren
Sommerabend vor zwei Jahren erinnern.
Er wäre mit dem Auto an dem verfallenen und
verlassenen Anwesen beinahe vorbeigefahren,
hätte er nicht plötzlich Lust bekommen,
sich das Haus, das er schon ewig kannte und
noch nie betreten hatte, anzusehen. Es stand
seit etlicher Zeit leer, er wusste nicht einmal,
wem es gehörte. Den Weg nahmen die Bauern
nur wenn sie auf dem Feld zu tun hatten, sonst
wurde er gemieden. Wieso eigentlich, fragte er
sich und hielt. Er hatte zwar keine Lampe dabei,
aber es war Vollmond. Er trat durch den Torbogen
in den Hof, vom Tor selbst hingen nur noch
die Angeln an ihrem Platz, das Holz war längst
zerfallen. Im Hof gab es nicht viel zu sehen, alles
war zerfallen und verwildert. Die Tür zum
Haus selbst war auch nicht mehr vorhanden,
hinter dem Eingang ein sternenbeschienener
Geröllhaufen: Das Dach war eines Tages mitsamt
dem ersten Stock eingefallen. Ihm sollte es
recht sein, so konnte er etwas sehen. Er schritt
durch den Eingang und kletterte ein wenig über
das Geröll.
Das Tor zum Hof quietschte in den Angeln, einmal,
zweimal. Zielstrebig kam eine altertümlich
gekleidete Gestalt auf das Haus zu, öffnete die
Haustüre und trat herein, herein zu ihm.
Was hatte er da eben zu sehen geglaubt? Das
war doch lächerlich! Das Tor das da gequietscht
hatte gab es nicht, solche Kleidung trug man seit
Jahrhunderten nicht mehr. Er hatte sich das eingebildet.
Vielleicht ging er jetzt besser wieder.
Die Schritte des Mannes kamen nun von oben,
eine Tür öffnete sich. Er schrie rasend vor Wut!
Eine Frauenstimme antwortete „Nein, bitte!“ Es
ging schnell, schreien, stöhnen, dann zwei kurze
dumpfe Schläge und es herrschte Ruhe.
Er kletterte die Treppe hinauf. Widerwillig.
Das Schluchzen einer Frau, sonst nichts. Dann
sah er das Zimmer.
Blut auf dem Teppich, auf dem Bett, Blut, das
aus der Brust des Mannes drang, sein Gesicht von
Wut verzerrt und im Moment seines Todes festgehalten.
Ein toter, nackter Mann daneben. Und
in mitten alledem stand sie. Sein Herz schlug bis
zum Hals. Hüllenlos stand sie da, weinend, er
wollte zu ihr, sie trösten, umarmen und beschützen.
Das Messer in ihrer besudelten Hand hielt
ihn davon ab. Flucht?
Sie sah ihn an. Schmerzen, Trauer, Hoffnungslosigkeit,
Resignation, Abschluss mit der Welt.
Und Mordlust, eindeutig Mordlust. Er schrie,
erwachte aus seiner Starre. Und fiel.
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WIE AUS FLÜSSIGEM
SILBER
TEXT: SEBASTIAN MAYER
Als er auf dem Geröll aufschlug setzten seine
Sinne kurz aus. Als er wieder erwachte küsste
sie ihn innig und senkte ihr Messer in seinen Rücken.
Er schrie, wollte sie wegdrücken, sprang
aber durch sie hindurch. Taumelte, fing sich.
Panische Flucht über das Geröll zum Eingang
hinaus. Er glaubte sie immer noch hinter sich,
floh aus dem Hof, in sein Auto und gab Gas.
Als die Polizei sein Auto fand, war es fast
schon zu spät, soviel Blut hatte er verloren.
Doch schlimmer noch als sein Körper war sein
Seele verletzt, Verlangen nach ihrem tödlichen
Kuss und ihrem verführerischen Anblick hatten
sich tief in sie gegraben. Eines Tages würde er
sie wiedersehen.
Im Leben betrog sie ihren Gatten in seiner Väter Haus.
Er kam hinzu, dem Gericht wollt‘ beide übergeben.
Sie stach, Geliebter schrie, sie löschte beider Leben aus,
mit Blut besudelt, alles verloren, nahm sich ihr Leben.
Ihr mächtiger Körper schimmert seltsam bleich,
und wie aus flüssigem Silber im Mondenschein,
ihre goldenen bodenlangen Haare umfließen ihren Körper weich,
wenn sie ihr Messer wetzt am Opferstein.
„Komm!“, ruft sie, und den letzten Schlag
der Kirchturmuhr hört er bereits nicht mehr.
„Komm, Liebster!“, lockt sie, er folgt mit klopfendem
Herzen. Von rechts kommt der Ruf.
Endlich sie wiedersehen - oder? Ein paar Schritt
auf dem Weg, dann links. Aus der frischen Grube
tönt ihr Locken: „Komm!“ Sein Kreuz fällt
ihm aus der Hand, er achtet nicht mehr darauf.
Im Grab liegt ein Sarg, glanzlos, geschlossen.
Unter dem Sarg ruft sie ihn mit halb erstickter
Stimme: „Komm herein zu mir, komm in
meine Arme.“ Am Rand der Grube bleibt er
stehen. Sein Mondschatten fällt auf den Sarg.
Widerstand regt sich in ihm. „Komm!“ lautet
ihr Flehen, schwächer nun. Er will ein Gebet
sprechen, seine Kehle versagt ihm den Dienst.
Still schickt er es himmelwärts. Dann hinab in
die Grube. Mit zittrigen Händen ergreift er
den Sargdeckel, hebt an und erstarrt, als sie
ihre kalten Hände auf Seine legt. Blutig sind sie,
aber kein Blut pulsiert in ihnen. Der Sargdeckel
rutscht und sie liegt in weißes Leinen gebettet
vor ihm. Makellos, bleich, schöner als er sie in
Erinnerung hatte. „Komm, sei für immer mein.“
und sie zieht ihn zu sich.
Langsam, bestimmt, und die Kälte sackt über
ihm zusammen, vergessen. Er lässt sich führen,
legt sich in den Sarg, beobachtet sie, wie sie den