Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

darauffolgenden Vormittag. Nach einer Nacht wilden Tanzens
haben die jungen Berliner oft keine Kraft mehr, nach Hause zu
gehen, und liegen deswegen in Kneipen herum. Manchmal
werden hier neue zwischenmenschliche Beziehungen geknüpft
und intime E-Mail-Adressen ausgetauscht. Die Sofas in den
Kneipen riechen nach Schweiß und Parfüm und sind oft mit
Schminke beschmiert. Wegen dieser Kneipen genießt Berlin
beispielsweise unter den Schriftstellern große Popularität, und
man kann die Stadt ohne Übertreibung als bedeutende
Inspirationsquelle der Weltliteratur bezeichnen. Es gibt hier
mehr Literaten als Mücken am Wannsee. Aus Bayern,
Österreich, Ex-Jugoslawien und dem Ruhrgebiet ziehen sie
hierher. Einmal im Jahr kommen etliche hundert zum
Literaturfestival nach Berlin, viele von ihnen bleiben länger.
Wenn man ein Interview mit einem Schriftsteller in der
Zeitung liest, kommt das Gespräch fast immer auf Berlin.
Entweder ist der Autor hier lange Zeit gewesen, oder er hat
gerade vor, hierherzuziehen. Amerikanische Bestsellerautoren
wollen hier ihre großen Transvestiten-Romane vollenden,
japanische Schriftsteller wollen ihre Geschichten »in einer
skurrilen Umgebung« spielen lassen, russische Autoren wollen
in Berlin »das neue Europa studieren«. In der Regel bleibt dieses
Studium ohne Folgen, die Autoren werden von der Stadt
verschluckt. Wenn sie nach Jahren wieder auftauchen, lässt sich
aus ihren Werken nicht ablesen, was sie die ganze Zeit in Berlin
getrieben haben.
Es ist nicht die schöne Architektur, die all diese Literaten nach
Berlin zieht – nein, es sind die Kneipen: eine ideale Brutstätte
für jeden schöpferischen Menschen. Denn Berlin ist in
Wirklichkeit eine einzige Kneipe. In dieser Stadt findet das
Leben nicht hinter verschlossenen Wohnungstüren statt, sondern
vor und hinter dem Tresen. Dort gucken einander Unbekannte
gemeinsam Fernsehen, hören Musik, tanzen, spielen Schach,
kommen zusammen oder gehen auseinander. Die Berliner
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